O verde dos coqueiros

O sol está sumindo aos poucos. Queria segurá-lo no céu por mais uns minutos. Agora o calor já passou. Agora a praia começa a ficar deserta. Não há postes de luz, farol somente a quilômetros da costa. A areia, as falésias estão alaranjadas; como se passassem o dia trabalhando ao sol e exibissem o olhar cansado e a pele moura na mesa de jantar. É hora da praia beber a água lenta e salgada que molha tímida sua roupa de pó esbranquiçado.

O domingo à tardinha é revestido de melancolia. Funciona como uma iminência de morte. Todas as passagens agradáveis vivenciadas a partir de sexta à noite tomarão outra tonalidade já no alvorecer de segunda. No purgatório, até as melhores lembranças ficam acinzentadas. Mesmo para aqueles que acreditam em deus, resta apenas o purgatório, a penitência do convívio forçado, da subordinação, do animal enjaulado num terno e gravata. Caso o animal aniquile o terno e a gravata e o convívio forçado, a jaula torna-se matéria física e ele é descartado do jogo.

O crepúsculo dominical só perde em dramaticidade para o domingo à noite. Ao encostar a cabeça no travesseiro, é sabido que o ar amanhã de manhã não será mais o mesmo. Voltará carregado pela fuligem da rotina, do horário a cumprir, das reprovações que são maiores que as aprovações.

Enquanto o tempo, animal abstrato, invenção inexorável da qual jamais conseguiremos nos libertar, não consome os últimos raios deste domingo, me deleito com a brisa corada por eles, com a canção que as ondas diminutas imprimem.

Não saio derrotado. No domingo que vem, os coqueiros ainda estarão verdes.

Guilherme