§ Tisserand §

Novo Endereço

2008-06-04T09:18:00.000-03:00

Agora, o Tisserand está aqui.

De mudança

2008-06-03T10:15:00.002-03:00

blog em nova morada: mais detalhes, amanhã.

Complexo

2008-05-18T02:23:00.002-03:00

Ela diz:
Cara, tu é muito complexo.
Ao que respondo:
Que nada,
dê-me cá um amplexo!

Guilherme

Amanhã

2008-05-05T04:11:00.004-03:00

A menina chora enquanto me olha.
As lágrimas passeiam pelo rosto
e morrem salgando os lábios.
A menina tenta, em vão,
ocultar soluços.

Salgo minha boca com a sua;
vendamos os olhos
de pálpebras cansadas; e,
submersos em carícias,
adiamos a ciência de
nossos pecados para
amanhã.

Guilherme

Teus olhos

2008-04-23T03:20:00.001-03:00

Tá, tu tem razão.

Tua mão é mais doce que eu pensava,
e ainda penso.

Não esqueço esses olhos profundos e tristes, olhos de Carolina, resignados

Teus olhos.

Tá, tu sempre tem razão:

Sobre meus erros, acertos e aquele sol nascendo entre os nossos dedos entrelaçados, protetores inócuos dos olhos:

Dos teus, de Carolina; dos meus, de espectador da tristeza.

Sabe quando a gente sente saudade de algo que ainda não viveu?* A cabeça navega no dia que nunca vai existir e o coração lamenta como se lá estivessem os olhos - não os teus de Carolina, mas os meus de desalento -, as mãos e o sol que ali anuncia algo de bom.

Ali não, aqui.

Mas o bom agora pode ser tanta coisa (e tudo o que resolvermos também). A madrugada é uma órfã, ela busca sentidos: os carros a abandonam, os pedestres, as cores, até os semáforos economizam junto à madrugada - acendem e apagam um amarelo desbotado e persistente. Ela estende os braços agoniados e negros sobre nossas cabeças; até que o dia venha socorrê-la, com suas forças já esmaecidas.

Neste momento, nós somos seus donos, seus pais.

Escolhe uma cor.

Eu sabia. Agora o dia é verde; esse mesmo dos teus olhos

de tempero brando.

E o verde traz consigo o teu sorriso, e os teus olhos perdem a vergonha de mostrar a cor verdadeira: olhos de amor claustrofóbico, aguados e indóceis; e eu apalpo esse amor com uma dose de verde que catei do teu dia. E torno-o um pouco meu.

E tu recebe o toque com a malícia de quem imaginou essa cena algumas milhares de vezes. E sei que parecemos tão previsíveis aos corações alheios. E também sei que não estamos nem aí pra isso.

O dia nasce verde e morre cinza.

Mas nós não morremos com ele.

Sobrevivemos como amantes dautônicos.

Vemos o colorido escondido em cada pigmento de preto e branco.

* Frase de Natália Carvalho

Guilherme

O Adeus do Baixinho

2008-04-15T16:56:00.004-03:00

"Quando eu nasci, Deus apontou o dedo em minha direção e disse: esse é o cara." Romário.

Lendo o noticiário esportivo, especificamente no Blog Pffeifer esportes, vejo que o Romário finalmente irá se aposentar. Considero um momento histórico para o futebol mundial. Nem entro na questão do número de gols assinalados, mas pela qualidade técnica, conquistas e temperamento peculiar que ostentou durante a última década.

Talvez esteja postando sobre isso - aqui no Tisserand – somente para salientar que o clube em que ele mais marcou gols em sua carreira foi o Grêmio. Ou até mesmo, pela Copa de 94, a única que torci de verdade para o Brasil.

Na copa de 94, como todos sabemos, ele “comeu” a bola, dando o Tetra para a nossa seleção num campeonato que teve o gozado goleiro sueco Ravelli, fazendo caretas e piruetas; o craque Maradona pego por doping; o louco do Leonardo dando uma cotovelada criminosa; e pasmem, a Bulgária numa semifinal de Copa do Mundo. Além de claro, o Baggio batendo um tiro de meta na final, na cobranças de pênaltis – semelhante a cobrança do Fernando, do Inter, contra o América Mineiro.

Mas, a minha admiração pelo Romário, nasceu um ano antes - nas eliminatórias - jogando no Maracanã, contra o Uruguai. O goleiro Sibolde tirava até a mãe de dentro do gol. Para o azar dele, o Baixinho tava em campo, arrematando dois golaços: um de cabeça – alto como ele é – e um driblando o arqueiro uruguaio. Virei fã.

E foi assim por anos. Romário jogando, Romário marcando - ou bagunçando, ou brigando, ou dizendo bobagem. Ele pode. Nos áureos tempos, era assim: ninguém segurava o Baixinho. Quer dizer, exceto o Márcio Tigrão.

Fábio

eu, ela, nós

2008-04-07T19:57:00.005-03:00

"Ainda não mataram os melhores devaneios"

Jorge Du Peixe

Eu ensaio um movimento inesperado para ela e puxo o corpo magro e despido de roupas, pudores e frescuras para junto do meu; e começo o ritual diário e dionisíaco de veneração de cada poro daquela pele, de cada som emitido em meio à dança descompassada de nossos membros. Eu inspiro seu cheiro, um aroma doce e salgado ao mesmo tempo, um gosto liso e áspero que bebo com a sede infantil de amante. Eu aliso o cabelo escuro já rebelde, porque suado, porque exigido em sua elasticidade por minhas e suas mãos angustiadas. Eu grito um canto rouco e sublime com os olhos alertas e mirando as linhas miúdas que os fios de cabelo comprido desenham em sua nuca.

Ela condiciona minhas mãos aos lugares que mais lhe agradam e minhas mãos são cegas ao ponto de se deixarem levar, gulosas e satisfeitas, por entre eles. Ela ensina a velocidade adequada e anuncia, em respirações ofegantes, que o espaço entre nós precisa ser reduzido, tornado quase nulo, imperceptível. Ela é uma estátua móvel com o corpo iluminado por um sol que não avisto, nem procuro, mas percorro-a sábio da presença dele. Ela encarna nos lábios avermelhados por meus dentes e boca esse sol, encarna nos olhos acesos a luminosidade de astro, de estrela lúbrica.

Nós engendramos jogos circenses de bailarinos que improvisam coreografias amorosas, censuráveis em nossas próprias mentes moralistas: transgredimo-nos. Pulsamos como uma torrente de água que escorre ligeira, apressada por um monte opulento - como o corpo que toco - e deságua saciada num mar receptivo, um mar de abraços e carícias íntimas, generoso como o ventre dela. Nós escalamos os degraus do quarto, ela depois eu, eu depois ela, depois ambos enrolados como plantas parasitas, envenenando-nos um pouco mais a cada beijo, cada gemido, cada silêncio construído pela dor. Nós estagnamos nossos corpos, acompanhamos o sonho em suas terras e reproduzimos - agora em terreno mágico - os contornos de nossas venturas.

Guilherme

Aniversário Alvirrubro

2008-04-04T01:05:00.011-03:00

“Ser colorado não é torcer por um time de futebol,

Ser Colorado é simplesmente o sentido da palavra vida”

Norberto Guimarães, o Gordo, em texto publicado no livro Histórias coloradas II – As 100 melhores Histórias Campeãs da América.

Faço uso das palavras do meu amigo Gordo, para externar a felicidade em escrever esse post em comemoração aos 99 anos do nosso Inter. Poderia utilizar as próximas linhas, enumerando as dezenas de conquistas do Colorado, que todo mundo está careca de saber. Optei em agradecer ao Inter pelos momentos em que esteve ao meu lado.

Parabéns, Inter, e obrigado por...

• Ter me recebido pela primeira vez, no Beira-rio, no longínquo 91, e por ter ganho de 4 a 1, do Palmeiras;

•Por aproximar a relação com meu pai na minha primeira década de vida;

• Por me fazer chorar quase todos os jogos com o projeto criança colorada;

• Pelo Grenal do 5 a 2;

• Pelo Grenal com gol do Fabiano Cachaça;

• Pelo medo imensurável que senti quando fiquei com a cara presa no portão 5, - contra o Juventude - enquanto quebrou o pau no Intervalo, num campeonato Brasileiro.

• Pela cavada de falta do Celso, que originou o gol do Dunga, contra o Palmeiras;

• Pelo Gol do Librelato.;

• Por ter dormido num amistoso entre Inter e Flamengo. (1 a 1, gols de Cristian e Romário);

• Por me acalmar cantando o hino ao subir o altíssimo elevador do Beto Carrero World.

• Por ter dormido no Inter e Nacional, pela Libertadores 06 (de tão alcoolizado);

• Por ter sido assaltado por colorados num jogo que fui sozinho, e me deixaram com o dinheiro da passagem;

• Por minha primeira cantada em minha noiva: "Eu sabia que tu tinha um defeito” (ser gremista);

• Ao chegar na praia Brava, ser recebido pelo garçom com um “fala campeão do mundo”;

• Pelos inúmeros tragos;

• Pelos amigos que fiz no Estádio;

• Pela libertadores;

• Pelo Mundial FIFA;

Obrigado Inter, por outros inúmeros fatos marcantes em minha vida que no momento, não lembrei;

Obrigado por poder fazer parte deste quadro social, deixar meu nome no livro Histórias Coloradas II e fazer parte desta História.

Fabio

O homem

2008-03-18T14:23:00.002-03:00

O homem nunca afrouxava a gravata, exibia as canelas ou rebelava os cabelos.

Não. O homem era sóbrio. Tão sóbrio quanto desconhecidos que compartilham o elevador.

O homem palmilhava passos precisos. Cinco até o banheiro; quinze no retorno ao quarto e até a cozinha; outros dez até o carro. Evitava algarismos quebrados. Tal qual um antigo boletim escolar. Alongava o passo para prescindir deles.

O homem não sorria. Um leve esgar era suficiente para as situações mais engraçadas. O sorriso deforma o rosto, caçoa da seriedade, dizia.

O homem não desperdiçava carícias domésticas. Beijos comedidos na mulher, olhares autoritários porém carinhosos aos filhos. O homem respirava com o consentimento da gravata.

Até o dia em que cruzou com um cartaz curioso e instigante, quando estava a caminho de um cliente: “A loucura habita seres inesperados, como a beleza, pode se disfarçar em trajes sérios”.

O homem nunca mais foi o mesmo. Dispensava a higiene exagerada que o acompanhara antes: repetia roupas, cuja preferência destinava às mais confortáveis; e o mais grave: atrasava compromissos. Tudo para passar todos os dias na parada onde lera a frase anônima e, onde, a cada tarde, ruminava novos ensinamentos daquela ordem.

Embora mais dócil em casa, as mudanças não deixaram de assustar a esposa. Estava gerando comentários, as pessoas são malvadas, homem. Tu tem uma reputação a zelar.

O homem não ouvia. O homem sorria. Mas não era um riso qualquer. Era um riso lúcido, riso solitário, riso de lamento. O homem trocaria aquele riso por um choro eterno e copioso caso fosse compreendido por uma única pessoa. Mas não era. Jamais seria. E tinha plena consciência disso.

E isso conduziu ao inevitável: a saída de casa. Àquela altura já dispensara as roupas – andava nu pela cidade -, deixara o emprego, alimentava-se somente de água e loucura. O riso intermitente a provocar. A voz embriagada a repetir os provérbios dos cartazes.

Caminhou para longe de casa ouvindo o choro dos filhos. Não levou nada consigo além desse som triste. Há quem diga que habita um quarto imundo do São Pedro. Há quem diga que é cultuado por outros desajustados num acampamento embrenhado nas montanhas que se avista do litoral norte gaúcho. Prefiro acreditar que ele anda entre nós. Disfarçado de mendigo. Usando farrapos como roupa, juntando papelão e latas e repetindo como se fosse louco, fingindo ser o louco que é, os ensinamentos dos cartazes para pedestres distraídos e despreparados.

Guilherme

O Calvário do Motorista Incipiente

2008-03-11T14:22:00.002-03:00

Ao contrário da maioria dos homens da minha geração, nunca tive grande vontade de tirar a CNH. Tanto que, fui realizar meu exame, somente aos 23 anos, sem ter me aventurado no volante antes dessa idade. E, com as quinze horas aula da auto-escola - mesmo recebendo ensinamentos afinco - não me sentia a vontade para a realização da prova. Nem um pouco, para ser sincero.

Azar é do goleiro. Fui para o local do teste e me deparo com uma multidão de curiosos. O clima de tensão devastava a ínfima confiança dos aspirantes que insistiam em afirmar para si mesmo que tinham. E foi assim por duas horas. Comedido nos comentários, fixava um ponto no horizonte e pressionava com força o clipe que trazia no bolso – para descarregar a ansiedade - até chegar a minha vez.

-Nervoso, magro? – coloquialmente, questionou o examinador, minimizando o clima hostil de até então.

Fazendo uso da minha fisionomia cínica e um semblante sereno, afirmei solenemente que estava super tranqüilo. Eu sabia que não tava; e ele também, mas, faz parte do jogo. Vou em direção ao meu Ford ka preto, e começo o ritual de preparação. Uns 20 metros dali, ele e a minha instrutora aguardavam eu dar a partida. Agora era irreversível.

Com o nervosismo em nível elevadíssimo e por um descontrole do organismo acabo tendo um princípio de ereção, o que me revoltou ao extremo. Sem ter o que fazer, esperei por cerca de dois minutos. Ao ver minha instrutora já impaciente, começo a fazer movimentos espalhafatosos com os braços demonstrando que estava ajeitando o cinto até tudo voltar ao normal.

Pé na embreagem, partida, pisca pra esquerda. Arranca, pisca pra direita, encosta na baliza. (fiquei longe). Lembro das manobras automáticas e me recupero. Em dois minutos, dentro da baliza. Pisca pra esquerda, saio, pisca pra direita. Coloco na garagem, pisca pra esquerda, abro a porta, o examinador entra e começa o percurso.

Optamos por não falar sobre o tempo. Cada um na sua. A única coisa que ouvia era “dobra pra esquerda, converte a direita e estaciona aqui...”. No semáforo que notei meu despreparo. O pé esquerdo ao fundo; a perna direita, parcialmente flexionada, tremia numa intensidade perceptível, e nos causava um desconforto semelhante ao barulho da barriga involuntário, quando estamos em um local público. Com as mãos simulei batidas na direção tentando insinuar infantilmente – e bisonhamente - que a perna estava em sincronia com o som que batucava.

A lomba, que era meu temor maior, foi bem tranqüila. Começava a acreditar que não teria mais como dar errado, pois não tinha somado nenhum ponto até o momento. Contudo, na penúltima curva do trajeto, um fusca entra na contramão, me cortando a frente. Um bom velhinho – para não falar o que pensei no momento -, passou levantando o dedo no meio aos gritos de “barbeirooo”. Juro que tentei anotar a placa, pra caso fosse preciso voltar pra conversar com ele. Não consegui. Sem falar nada, fui até o final do percurso, e como fiz todos os dias, estacionei ao lado duma lixeira. Desci do carro, e esperei a sentença, junto de minha instrutora.

- Parabéns, tu zerou o teste – felicitou o examinador.

Agradeço cordialmente e vou embora. Ligo para minha noiva, aviso o resultado e sigo pra casa aguardar a chegada da noite para dormir o sono dos justos. Com plena convicção que não tinha as mínimas condições para ser aprovado, caso o teste não fosse realizado desta forma: mecânico, com critérios eliminatórios pífios, bastando decorar os piscas e o trajeto percorrido.

Fabio

Condição

2008-03-06T13:58:00.002-03:00

Posso crescer os cabelos e negligenciar a barba, como Che, e ainda assim não serei revolucionário.

Amorenar a pele e tornear as pernas, tornar-me perito em dribles e chutes, sem nunca alcançar Romário.

Verter versos da mão como os frutos pressionados expelem o suco, mas jamais escrever uma linha de Neruda.

Decorar a Bíblia, percorrer romarias, devotar santos, confessar pecados, e permanecer ateu.

Resta-me, por fim, eu: animal condicionado por minhas circunstâncias e escolhas.

Guilherme

Entrevista ZH

2008-03-03T13:45:00.001-03:00

Sempre tive vontade de responder o questionário da contracapa do caderno Donna, da Zero. Resolvi saciar esse desejo aqui no Tisserand.

1)Qual a sua lembrança de infância mais remota?
Comer bolachinha recheada assistindo a sessão da tarde: Lagoa Azul, Goonies, Deu a louca no Mundo..

2) Qual seu maior ídolo na adolescência?
Vários. No futebol, o Fabiano cachaça. Também adorava usar camisetas do Che, apesar de não saber bem o que estava fazendo.

3) Onde você passou as suas férias inesquecíveis?Em Florianópolis, com minha noiva.

4) Qual a sua idéia de um domingo perfeito?
Comer um churras com a patroa, largar com o gordo pro Beira-rio, tomar um trago e tocar uns três no Grêmio.

5) O que você faz para espantar a tristeza?
Escrevo.

6) Que som acalma você?
Sou calmo, preciso de som para me agitar.

7) O que dispara seu lado consumista?
Acho que nada, não sou muito consumista. De repente, ceva em promoção.

8) Qual a palavra mais bonita da língua portuguesa?
Algumas, mas não me veio nenhuma no momento.

9) Que livro você mais cita?
O último que li. No caso, a autobiografia do Clapton.

10) Que filme você sempre quer rever?
Os anjos entram em campo e Uma mente brilhante.
11) Que música não sai da sua cabeça?
Espumas ao vento, do Fagner, e Por Quem os Sinos Dobram, do Raul.

12) Um gosto inusitado.
Ser admirador de pés.

13) Um hábito de que você não abre mão.
Almoçar lendo a ZH.

14) Um hábito de que você quer se livrar.
Fazer barcos de papel.

15) Um elogio inesquecível.
”Teu texto tem sabor”. Dito pelo professor de Redação Jornalística III, Gilmar Hermes.

16) Em que situação vale a pena mentir?
O ideal é não mentir.

17) Em que situação você perde a elegância?
Quando me tiram pra guri.

18) Em que outra profissão consegue se imaginar?
Piloto de avião.
.
19) O que você estará fazendo daqui a 10 anos?
Espero que cuidando dos meus filhos.

20) Eu sou....
Colorado.

Fábio

Voltas às Aulas

2008-02-27T13:50:00.004-03:00

Não. Não estou fazendo propaganda do evento que estaremos realizando na próxima sexta-feira, 7, lá no Itapuí, com as bandas BackStage e Segura Emoção. Caso fosse, diria que os ingressos custam apenas R$ 10,00 antecipados e associados em dia com identificação não pagam. E complementaria alertando que, quem precisasse de convite deveria entrar em contato pelo fone 3491-1494. Mas não é o caso.

Falo da retomada aos estudos na faculdade.

Nesse semestre, ingressei na fase final do curso de jornalismo – provavelmente entre o sétimo e oitavo semestre – e confesso que estou receoso. Esperava um pouco mais. Talvez de mim, ou mesmo do Curso. Olho ao redor e vejo muita gente ruim ao meu lado – o que, em tese, seria bom – e não me convenço. Claro que tem muita gente boa como o Rodrigo, o Leandro, o Rafael, o próprio Guilherme - formado já - que escreve aqui no Tisserand, dentre muitos outros. Mas a questão é que em grande parte, ou os textos são ruins, ou os jornalistas escrevem para jornalistas e não para leitores, assim como as mulheres que se vestem para outras mulheres e não para os homens.

Jornalista Sem Noção

Um fato curioso ocorreu na aula de Redação experimental em jornalismo comunitário, essa semana. Resumindo: A disciplina consiste em produzir um jornal comunitário para a comunidade da Vila Brás, em São Leopoldo - pelo que foi transmitido pelo Professor, uma Vila carente e com altos índices de violência, contudo, com grande carinho e apreço pelo Jornal Enfoque.

Estávamos na reunião de pauta e o Miro contou sobre uma matéria feita anteriormente intitulada “Um Dia de Princesa”, onde os alunos-repórteres levaram uma garotinha carente da Brás, e deram um “banho de loja”, na menina, que ficou realizada. Uma história clichê, mas boa. Gostei da idéia. Logo veio a minha versão: Levar um gurizote pela primeira vez ao Beira-rio. Estava quase falando para o que seria o meu grupo quando uma das colegas interpelou entusiasmada.

- Vamos levar uma criança de lá ao templo budista em Três Coroas -, sugeriu.

Putz. Uma criança carente ia gostar de ir num templo budista? Você, que está lendo isso agora, gostaria de ir num templo budista? Preferi me abster de qualquer comentário. Foi uma das coisas mais absurdas que já vi na faculdade. Veja bem, opinião minha. Pode ser que uma criança fosse adorar ficar lá no “aummm”. Sei lá. Achei fora de contexto. Creio – novamente no meu ponto de vista – na possibilidade de a repórter querer tornar a “pauta-culta”. Para que, quando alguém fosse ler a matéria pensasse “Olha só que jornalista culta, levando uma criança a um templo budista”. Como se fosse. Algo parecido com o que o Rodrigo citou no Blog dele em relação ao ouvir Chico Buarque.

Abandonando a barca do grupo que nem havia entrado, sugeri a pauta ao professor, e, para minha alegria, existiam outras pessoas sensatas - como a Raquel - que gostaram da idéia. Uns gremistas farão do Olímpico. Acho que será mais atrativo para os pequenos conhecer a Dupla.

Agora é só marcar a ida ao Beira-rio.

Fabio

Cansaço

2008-02-20T15:52:00.004-03:00

Eles não entenderam que o bater de asas dos pássaros não imita a paralisia dos aviões,
mas a dança frenética de moinhos e cataventos.

Eles não entenderam que o rubor da rosa não acusa vergonha,
mas amor em demasia.

Eles não entenderam que árvore abre os braços à espera de um abraço,
e não apenas para sustentar frutos.

Pois uma hora dessas eu me canso de explicar.

Guilherme

Cenário urbano

2008-01-27T10:18:00.000-02:00

As casas não podem mais falar. As janelas já fecharam. As casas agora apenas observam, as lâmpadas que brilham lá do meio das salas funcionam como olhos. As casas à noite emudecem.

A rua é um rio de água preta. Nem a luz esforçada dos postes consegue clareá-lo. Parece um destes movimentos inconsistentes que tentam despoluir vales e riachos encardidos com o nosso desleixo. A rua é um vale negro de água rasa.

Os postes são torres abandonadas pelo castelo. Andam em fila, ordeiros, silenciosos, amarrados por linhas intermináveis. Quando os motoristas se distraem, os postes avançam rumo às esquinas. Como se naquele cruzamento pudessem avistar um monte encantado. Os postes são órfãos da realeza.

A calçada é um tapete vulgar. Desses surrados que pertencem aos animais domésticos. É banhada apenas pela chuva, enxugada pelo vento e amaciada pelas palmilhas menos abastadas. A calçada é a mais humilde das vias.

Guilherme

Certezas

2008-01-21T15:05:00.000-02:00

Desconheço quem sou.
Sei que trago duas certezas
(arremedos de esperança)
nesta minha vida:
Viver (de poesias)
e
Morrer (de amores).

Guilherme

Abalo

2008-01-14T09:51:00.000-02:00

Os olhos verdes
- cor de limonada doce -
da morena
me fazem doer o peito,
retesar os braços
e bambear as pernas,
enquanto ela me provoca
com um sorriso despudorado.

Guilherme

Os cinco Mais

2008-01-11T01:06:00.000-02:00

Devido aos compromissos durante as férias (de facul, ao menos) não consegui atualizar o Tisserand essa semana. A seguir, apenas para manter a sequência, um vídeo do Fagner, um dos cinco músicos que me considero Fã. Além dele, Jorge Ben, Chico Buarque, Raul Seixas e Eric Clapton.

Fabio

O construtor e o percussionista

2008-01-07T15:17:00.000-02:00

O construtor é percussionista pragmático
Dispensa as arestas das canções maleáveis
Manuseia em linha única a partitura
O martelo vibrando no concreto um só nota:
Como um choro contido:
Ou um riso tímido.

Artesão versado em pó e argila
Lutier de paredes invisíveis
As fendas nas mãos indicam a escolaridade.
Mais cavas e longilíneas: curso superior.

O percussionista é construtor romântico
Edifica salas invisíveis de paredes arredondadas
Traz consigo uma caixinha azul-metálica de pedreiro encantado
Vez em quando abre e de lá saem seus gemidos manuais:
Nem tão alto quanto um mestre de obras:
Nem tão baixo quanto um ajudante de pedreiro.

Filho da anarquia
Intui a canção que deseja
Ora desfila sobre as sete notas
(Invejado pelos escravos da partitura)
Ora silencia, abraçado ao mesmo martelo que vibra uma só nota.

(O percussionista é arranjador de pancadas)

Guilherme

1º Post de 2008

2008-01-02T00:15:00.000-02:00

* Como as cores do ano são: vermelho e branco; nada melhor do que um post sobre o Internacional.

Desabafo com o Claudiomiro

Em agosto do ano passado, teve aqui em Guaíba, uma grande festa de aniversário de um ano da conquista da Libertadores. Muita alegria, muita cerveja, e quando vejo, para ao meu lado nada mais, nada menos, que... Claudiomiro. O Claudiomiro que ouvia nos discos do Inter, da época que o colorado ganhava todas. Ali, do meu lado. Tinha que falar. Azar que tava alcoolizado (eu).

Olhei pro relógio. 23h55. Sorvi o restante da ceva servida a instantes, esvaziei o copo e puxei um assunto.

- Porra Claudiomiro, tu é fudido! – enalteci. Ele franziu o cenho, transparecendo uma discreta surpresa, resultado de uma tarimba curtida por anos, acostumado a lidar seguidamente com elogios da massa vermelha.

- To muito feliz de estar aqui contigo – continuei – e vo te conta o motivo. Hoje é um dia de festa; to bebendo todas e acabei me lembrando do longínquo ano de noventa e quatro. Recordo como se fosse ontem, o cheiro desgostoso do travesseiro. O inconfundível fedor de baba seca atormentava meu nariz ranhento e as mandíbulas trêmulas não seguravam o choro infantil, após a derrota para o Ceará. Imagina eu, piá, resvalando em soluço, lamuriando entediado feito bezerro desmamado. O desespero espalhava-se a ponto de ser percebido pelos meus familiares. Tava cagando pra tudo, Claudiô. Porra; podia ser um Corinthians, um Palmeiras, mas, Ceará? Nada contra, mas, um clube de tão despido brilho, não podia atropelar o meu colorado. Não podia. Não acha?

- Foi a pior noite dos meus dez anos. As inquietações seguiram pela madrugada e as três já segurava o choro. Repousava apenas a dor, um aperto no coração – na época, zero bala -, tendo a convicção que seria zoado pelos amigos. Que merda. Seria minha geração fadada a derrota? Nunca vou ver meu time ganhar nada? Eu pensava, Claudiomiro, só no vinil eu ouvia o Colorado ganhar. E Eles sempre ganham. Paus no cu. Peguei no sono pouco antes das cinco, e sonhei com a voz estridente do Haroldo de Souza, aos berros de “só falta um colorado, um golzinho só colorado”. No sonho o gol saiu. Para me deixar mais mau humorado no dia seguinte.

- Acordei perturbado. Vozes estremeciam a sala da casa em uma sinfonia sádica, ao som de tambores sincronizados aos gritos de cagão, cagão, cagão. Precisava de alucinógeno para sair daquele sanatório. Era o momento da admirável providência. Separo a capa rubra do vinil, coloco o disco no aparelho posicionando a agulha com a precisão de um GPS: “Atençãooo... Cobrada a falta, bola na área Figueroa entrou de cabeçaa, gooll.. gooooooolllllllllllllllllll, o capitãoooooo Eeeeliass Figueroaaa cumprimentouu Raul”. Sempre fazia isso. E dava certo. Foda-se que eles ganham tudo. Todos meus amigos são gremistas, e daí? Sou colorado: colorado do Falcão, do Figueroa e de ti, Claudiomiro. Minha geração não ganha nada? Azar. Temos que resistir. Nós, colorados da minha geração, Nós Somos a Resistência - assim eu pensava. Ouvia de novo o gol, e ia jogar botão.

- E hoje, tudo mudou. Sabe por que estamos aqui? Claro que sim, né Cláudiô. Somos campeões da América e Campeão do Mundo. Somos o melhor time do mundo. O nosso Time. Pouco antes deu tomar essas meia dúzia de cevas estava a te aplaudir, em Sessão solene, na Câmara de Guaíba. Assim como as dezenas de colorados da minha geração. Hoje eu estufo o peito e olho pros meus amigos e digo solenemente: EU VI MEU TIME SER CAMPEÃO DO MUNDO. E fico muito feliz em poder dizer isso a ti, que na fase não tão boa do nosso Inter, recorria ao vinil para alimentar a minha paixão incondicional pelo Colorado.

Olhei pro relógio novamente. 23h56. E o Claudiomiro continuava ao meu lado. Com sua camisa de flanela e jaqueta de couro, com um semblante sereno, provavelmente sabendo que eu desejava muito falar com ele, mas até o momento não lhe dirigia uma palavra sequer. Quando surgiu a oportunidade, iniciei da mesma maneira que imaginava.

- Porra Claudiomiro, tu é fudido! – contudo, mudando um pouco o tom do discurso – to meio alcoolizado e não vo consegui descrever a felicidade deste momento. Mas ficaria feliz com uma foto.

- Mas tu nem me viu jogar – ele brincou.

- Tu é do caralho... te ouvia todas as tardes quando era piá.

Ele deu um sorriso sincero e sem olhar pra foto atendeu ao meu pedido.

Agradeci e fui buscar outra ceva. Queria ter falado mais. Ao menos, fica a homenagem aqui no Blog.

Fabio

Despedida

2007-12-28T13:58:00.000-02:00

O feriado de ano-novo é o responsável pela antecipação desta postagem. Agora, só retornamos em 2008; com algum devaneio do Fábio.

Ventre pródigo

Os judeus, os católicos, os evangélicos, os luteranos, os muçulmanos
mataram
Os comunistas, os capitalistas, os nazistas, os fascistas, os democratas, os socialistas
mataram
Os getulistas, os leninistas, os stalinistas
mataram
Os empresários, os jornalistas, os advogados, os médicos
mataram

E a natureza
- ventre pródigo -
persiste na ação venturosa de seu
milagroso e cíclico
renascer.

(Poema inspirado na revolta que o Ezio investiu contra os valores católicos em pleno dia de natal)

Guilherme

O Carregador de Piano

2007-12-26T23:30:00.000-02:00

“Não consigo ter vergonha de quem eu sou. Eu sou assim. O mundo que se adapte. Tanta gente por aí morre de tesão pelo buraco por onde se caga, outros milhões só pensam nas tetas por onde se mama, por que cargas d'água eu deveria ter vergonha de sentir tesão pelos pés que pisam? Ora, só me faltava essa agora.”
Alex Castro - LLL

__________________

Ele não se considera um podólotra. Longe. Admite com receio comedido valorizar os traços bem delineados dos membros inferiores femininos. Os que merecem, claro. Em seu entendimento, os pés são a base do todo: De nada adianta cabelos arrumados por horas no instituto, barriguinha malhada em meses de academia, seios robustos e firmes, depois de dezenas de emeéles de silicone, se os pés não estiverem em sintonia com o conjunto. Eles são os responsáveis em transformar mulheres bonitas, em mulheres excepcionais. Ou, repentinamente, jogá-las na vala comum. Muitos não observam a beleza e importância dos pés, assim como, deixam despercebidos os carregadores que levam os pianos até o ponto de destaque no palco, preparado para o grande Concerto. Tolos.

Dia desses, reparei-o confidenciando ao espelho. “Hoje! Isso mesmo. Hoje ela estava de sandália. Não dessas comuns. Uma de solado baixo, com fiozinhos prateados, deixando os dedinhos a mostra: Os cinco. Tentava tirar o olho, mas não conseguia. Era mais forte que eu. O indicador pouco a frente liderando a turma. Os da direita, seguindo perfilados em rumo decrescente. Já o dedão em posição confortável, ameaçava subidinhas animadas, provavelmente sem intenção. O dorso, bronzeado, apresentava curvas tênues e tenras, com uma suavidade semelhante ao leite deslizando no copo, quando servido pela vó numa alvorada de segunda-feira. E eu? Me aproximei dela. Puxei um assunto irrelevante e quando vi estava a tocar no seu indicador, que parecia banhar-se em águas glaciais. O segundo pododáctilo apesar de gélido causava-me uma inquietação que poderia descrever em dezenas de palavras, mas, com certeza, não relacionaria em hipótese nenhuma com frio. Memorável.”

Acho que ficou surpreso com tamanha beleza. Tá certo que não os viu calçando um salto agulha que ressaltaria ao extremo o bumbum arredondado com perfeição, instigando a libido de todos que a rodeiam. Tudo bem. Mas nada vai diminuir a soberba dele, ao explanar solenemente o argumento de que: “O que vale mesmo é o potencial do Carregador de Piano.”

Fabio

Atualização

2007-12-23T20:12:00.000-02:00

Na última quarta-feira, o Tisserand ficou sem atualização. No entanto, amanhã voltará ao normal com um texto do Guilherme.

A seguir, um vídeo do Chico Buarque, desmentindo a teoria do Marcelinho sobre a música Jorge Maravilha. (em relação a filha do Geisel).

O verde dos coqueiros

2007-12-17T15:22:00.000-02:00

O sol está sumindo aos poucos. Queria segurá-lo no céu por mais uns minutos. Agora o calor já passou. Agora a praia começa a ficar deserta. Não há postes de luz, farol somente a quilômetros da costa. A areia, as falésias estão alaranjadas; como se passassem o dia trabalhando ao sol e exibissem o olhar cansado e a pele moura na mesa de jantar. É hora da praia beber a água lenta e salgada que molha tímida sua roupa de pó esbranquiçado.

O domingo à tardinha é revestido de melancolia. Funciona como uma iminência de morte. Todas as passagens agradáveis vivenciadas a partir de sexta à noite tomarão outra tonalidade já no alvorecer de segunda. No purgatório, até as melhores lembranças ficam acinzentadas. Mesmo para aqueles que acreditam em deus, resta apenas o purgatório, a penitência do convívio forçado, da subordinação, do animal enjaulado num terno e gravata. Caso o animal aniquile o terno e a gravata e o convívio forçado, a jaula torna-se matéria física e ele é descartado do jogo.

O crepúsculo dominical só perde em dramaticidade para o domingo à noite. Ao encostar a cabeça no travesseiro, é sabido que o ar amanhã de manhã não será mais o mesmo. Voltará carregado pela fuligem da rotina, do horário a cumprir, das reprovações que são maiores que as aprovações.

Enquanto o tempo, animal abstrato, invenção inexorável da qual jamais conseguiremos nos libertar, não consome os últimos raios deste domingo, me deleito com a brisa corada por eles, com a canção que as ondas diminutas imprimem.

Não saio derrotado. No domingo que vem, os coqueiros ainda estarão verdes.

Guilherme

Estouvado

2007-12-12T01:38:00.000-02:00

Plane com a força voraz de um falcão peregrino no rasante contra sua presa fadada a amargura. Engula seco o gosto amargo da penumbra que acolhe o seu espírito vil numa noite aturdida de agosto. Chora tuas mágoas e escorra o ódio pelas maçãs rosadas que acolhem os lábios tesos e inchados de tanto marcar passo nas bocas desgraçadas de mulheres desalmadas que se vendem por quinquilharias a beira da esquina. Escuta o silêncio sepulcral da tua alma fútil e leva contigo essa ignorância cultivada por anos, enriquecendo a bagagem franzina de enlatados consumidos a metros por segundo. Alivia a fadiga constante do teu cérebro infame e vai te embora. Vai, pô. Corre para longe. Some daqui, imundice.

Fabio

Poema esquecido

2007-12-10T19:54:00.000-02:00

Bá, só lembrei da postagem quando já estava em solo alagoano. Atualizo um dia depois do combinado, num computador mais barulhento que o centro de Porto Alegre.

Furta cor

De tanto olhar pra ela
Desbotei a cor de sua pele

Corri, diligente, a um canto do quarto
E troquei a luz da lâmpada pelo sol da janela

Guilherme

Atualização

2007-12-10T18:31:00.000-02:00

* Por motivo de viagem, o Guilherme não conseguiu atualizar o blog no último Domingo. Para não esculhembar a coisa, segue abaixo um poema do Neruda - o qual ele é fã - para dar prosseguimento nas postagens.

Tisserand

Esperemos

Há outros dias que não têm chegado ainda,
que estão fazendo-se
como o pão ou as cadeiras ou o produto
das farmácias ou das oficinas
- há fábricas de dias que virão -
existem artesãos da alma
que levantam e pesam e preparam
certos dias amargos ou preciosos
que de repente chegam à porta
para premiar-nos
com uma laranja
ou assassinar-nos de imediato.

Pablo Neruda

The Nose - Parte II

2007-12-05T23:39:00.000-02:00

* Para quem não leu, aqui vai a parte 1.

Entrou no bar que costumava ir com amigos, curvou a cabeça para baixo, cumprimentou o garçom, acomodou-se no local de sempre, e tomando uma ceva aguardava a chegada de um conhecido, o que não era difícil de acontecer numa sexta. Pouco antes de a sobriedade o abandonar de vez, teve tempo de perder-se pelas curvas de Roberta, até então, desconhecida. Devia ter pouco mais de vinte e um anos. Cabelos loiros, lisos, abaixo dos ombros, peitos médios – provavelmente rosados -, barriga definida, coxas longilíneas, porém enrijecidas e o bumbum pequenino e arredondado. Macio. Mas o que o encantava era a falta de maquiagem. Era gostosa sem precisar de retoques. Vestia uma blusa branca, de algodão, com sutiã de enchimento, e uma calça azul coladinha, modelando artisticamente a bunda. Nose ficaria vidrado por minutos no corpo da moça, mas um livro anoso de capa envelhecida e folhas amareladas, descansando sobre a mesa o distraiu. Era a mulher da vida dele. Tinha que puxar um assunto. Cambaleante, foi.

E aí? Oi. E esse livrinho aí? Dostoievski, gosta? Até acho bonzinho, o Raskolnikov era engraçado. Posso sentar? Pode. Vô busca minha ceva. Pega um copo pra mim. Voltou e o papo fluiu com a mesma elegância e sintonia da correnteza que acompanha as ondas até as areias fofas da praia, unindo mesmos gostos, hábitos, e, lá pela quinta garrafa, desconfiava que a parada estava ganha. Só tinha um problema: Roberta não tirava os olhos do nariz dele, e isso o aborrecia. Pode falar. Falar o quê? Do meu nariz, chama de ladrão de oxigênio, não me importo. Posso te contar um segredo? Pode. Sou tarada por nariz, adorei o teu. Arrojado. O quê? Antes do rosto de Nose corar, as duas línguas trocavam carícias íntimas, que só terminariam na desarrumada cama do rapaz.

Ao colocar o celtinha na garagem, Rafael deu um raspão na parede lateral, e o barulho motivou o pai a levantar da cama e discorrer uma mijada no bebum. Vestindo somente a parte de baixo do pijama, já preparando o discurso, o velho abriu a porta furioso, entretanto, percebeu que o filho estava acompanhado. Seu lado machista falou mais alto. Recuou, e voltou a dormir.

O casal aos amassos chegou ao quarto de Rafael, que, afoitamente foi tirando calça de Roberta. Lascivamente beijava os pelos loiros das coxas trêmulas da moça, arrancando gemidinhos. Tirou a blusa e o sutiã ao mesmo tempo, e enlouqueceu com os mamilos rijos da moça, que ensandecida ciciou: tira minha calcinha e coloca ele. Logo! Nem percebeu as borboletinhas no detalhe da lingerie, retirando-a de uma vez. Quando alinhava em posição de ataque, recebeu a negativa. Ele não, o possante! Quê? O nariz, coloca lá, agora. Hã? Vai logo, porra. Foi. Hmmmm. Pela primeira vez, Nose conseguiria dar prazer a uma mulher. Após, ela retribuiu recebendo-o em diversas posições, mas não chegaria mais ao clímax naquela noite. Ele sim. Várias vezes. Vinte pras quatro, Roberta anunciou que não dormiria ali e precisava uma carona até Ipanema. Tranqüilo, meu chefe mora lá. Conheço aquelas bandas. Dadas as coordenadas, em vinte e cinco minutos estava em frente a casa do Valdir. Nose engoliu seco, deu um beijo de boa noite e foi embora. Não conseguiu comer nada no findi. Bebeu todas.

Nunca esteve tão eufórico com a chegada de uma nova semana. Às quinze pras sete estava de pé. Executava o trabalho com os pensamentos flanando, esperando o momento da apoteose. “Nose, te mexe rapá. Parece uma lesma”, ironizou Valdir. Olhando fixamente nas pupilas do comerciante, coçou o nariz com o pai-de-todos em riste e saiu cantarolando Chico Buarque, dedicando a música para as jarras que repousavam inertes e solitárias, tendo a certeza que seriam as últimas palavras proferidas na empresa. Aumentou o tom de voz e prosseguiu: “Você não gosta de mim, mas sua filha gosta”.

Fabio

A farda

2007-12-02T00:04:00.000-02:00

A desordem libertária pode usar uniforme e o ordenamento que a poucos privilegia facilmente se traveste de colorido espontâneo. Basta apurar o olho e cuidar o que ocorre em Caracas nos últimos dias.

A farda não condena ao cabresto
não castra o rosto
não amarra as mãos
não engessa os pés
nem amordaça a boca

O colorido espontâneo não instaura a democracia
não veste a liberdade
não alimenta estômagos
não alfabetiza iletrados

(resta, para ele, acolher inimigos sob uma mesma e temporária carapuça)

Guilherme

The Nose

2007-11-28T23:31:00.000-02:00

* Conforme anunciado aqui no blog, participamos da Antologia "Vôo Independente 6" da Associação Gaúcha de Escritores Independentes. Para quem não teve oportunidade de comprar o livro (quem quiser, avise no comentts), aí vai o meu conto, dividido em duas partes. Mesmo para quem já leu o livro, vale a pena conferir, pois aqui no TISSERAND, o texto está na íntegra, sem os cortes de Edição da AGEI. Boa Leitura.

Parte 1

O azul cerúleo acompanhado de vapores condensados na atmosfera em gotas de dimensões muito reduzidas emoldurava o ambiente. Era um suntuoso dia de verão, daqueles que, ao final da tarde, os despretensiosos raios solares deixam de resplender e iluminar as ruas, convidando uma garoa preguiçosa a lhes fazer companhia e aguardar ternamente a visão singular da construção do arco-íris. Ele nem liga. Segue a caminhada, depois de mais um desgraçado dia de labor. Rafael De La Crus. Com S. Responde sempre, ríspido, ao ver escreverem seu nome errado. Rapaz jovem, cabelos castanhos na altura das orelhas assimétricas, que acabam por ser esquecidas, devido ao caroço protuberante no nariz, o qual lhe rendeu diversas alcunhas pejorativas na infância. As duas últimas quadras atravessou sem olhar para os lados, confiando fielmente na sua esguelha, ou melhor, não parou desejando sentir um frio na região abdominal e tornar um pouco mais relevante a pacata noite de sexta-feira que estava por vir. Chegou em casa seis e meia. Abriu uma Skol. Riu do tilintar da lata, e, sem perceber, acabou embaraçado de estar ali bebendo sozinho, sem uma comemoração especial. Ligou a tevê, zapeou os canais com certo desprezo, findando as mudanças justamente na emissora que condenava. A chamada da novela das oito o derrubou. “A Bunda da Negrini!”. Ergueu o copo de requeijão com a galhardia de estar segurando uma taça de cristal do mais desejado champagne, e após um afônico “Tim-Tim” sorveu o líquido de uma vez, deixando o copo sobre a mesa, apenas com uma espuma esbranquiçada e o cheiro de álcool acabou por lhe obscureceram as vistas e o aroma de início de trago o fez companhia em seus sonhos libertinos.

Era um rapaz decente. Comedido em suas atitudes, esforçado, e, até certo ponto, culto. Contudo, executava o novo labor, conseguido há alguns meses, a contragosto, não dando o melhor de si. O trabalho de oito horas por dia o angustiava. Considerava um atraso. Obcecado por livros, esbanjava apurados conhecimentos em literatura, o que não acrescentava em nada no emprego de vendedor de artigos importados, - de baixo custo, destinados às classes y e z - , comandado pelo Valdir: um empresário pangaré, quarentão, de bigode com fios alongados e negros, pouco mais de um metro e sessenta e cinco de altura, e noventa e oito quilos. Grande parte destes na barriga. Deslumbrado como novo-rico, despejava todas as segundas e quartas um olhar soberbo com um irritante ar de superioridade frente a seus clientes, diga-se de passagem, os responsáveis pela sua enlevada ascensão. Quando ia, era certo que reclamava de De La Crus. Ao pisar no soalho encerado da entrada principal, o comerciante o procurava. “The Nose, já com essa cara de sonso de novo...Vamo trabalha”, resmungava. Apesar de maldoso, o apelido agraciado na primeira semana de trabalho foi visto com bons olhos por Rafael. Era fã do Gogol. Ele nunca diria isto ao Pança. Jamais entenderia. E o pior: poderia inventar outro apelido. Arrumando os pacotinhos de abridores de vinho, discursava contra a ignorância, divagando suas inquietações rompendo contra os princípios da empresa, e assim o tempo corria como um guepardo no auge de sua virilidade. “Que árdua é essa vida de escravo do Pança. Atrás dessa falsa felicidade tem de haver um monstro. Um explorador filho da puta. Acha que estás me fazendo um grande favor ao jogar sobre o balcão migalhas de notas de dez reais, completando meu ordenado de menos de 400 pilas. Um dia, alguém chega aí e dá um tiro. Não eu. Ele merece apenas a minha indiferença. Mas aquele ordinário há de ouvir. Acha que sou piá. Posso ter vinte e poucos e não me sustentar, para a felicidade dele. O decadente, entretanto, é a sombria vida que leva dentro do seu próprio vazio. Triste vida é a sua, que enche o rabo de dinheiro, explora uma parcela da população que não tem acesso ao conhecimento, e prega que traz a eles a felicidade. Covarde. Não quero que o matem. Ao menos tomar um pau. Isso poderia”. Antes que algum bem-feitor abraçasse a causa do Nose, ele acordou, pouco mais de dez e meia.

Tshik. Abriu mais uma Skol. Enquanto bebia compulsivamente, arriscou uma olhadela pela fresta da veneziana da cozinha e vislumbrou uma noite um tanto nebulosa e pouco estimulante para uma investida na madruga porto-alegrense. Separou outra lata, vagarosamente foi à sala de estar, acomodou-se na poltrona do papai, e folheou desconcentradamente uma edição de “Diário de um louco”, de bolso. A tonturinha não deixava se prender na beleza do texto. As letras embaralhavam-se e os pensamentos libidinosos esvaíam-se com volúpia e logo imaginava-se com uma loira ao seu lado, executando carícias instigantes e acabava por deixá-lo rijo. Precisava sair e arranjar uma guria. Desistiu da leitura, foi ao quarto trocar de roupa. Vestiu uma camisa de flanela, justa em demasia, deixando explícita uma pequena saliência na barriga ressaltando a vida de acomodado. Colocou uma calça jeans, das novas, reservada para ocasiões especiais, avisou a mãe que iria sair, pegou o carro do pai, abriu mais uma lata e se foi. Rindo sozinho.

Fabio

Blog disciplinado

2007-11-27T14:49:00.000-02:00

Os editores do blog, após exaustivas reuniões de pauta, formularam uma escala de postagens: às quartas-feiras, o Fabio publica seus textos; e, aos domingos, será a vez do Guilherme. Essa nova organização não impede publicações esporádicas em outros dias da semana. Mas garante pelo menos dois textos inéditos a cada sete dias.

A nova fase começa amanhã.

Tisserand

Antologia AGEI

2007-11-04T21:57:00.001-02:00

Eu e o Fabio participamos de uma coletânea de textos promovida pela AGEI (Associação Gaúcha dos Escritores Independentes). Dois contos nossos integram o livro Vôo Independente 6 - junto de crônicas, contos e poesias de outros 53 autores. O lançamento ocorre no próximo sábado, 10 de novembro, no Memorial do Rio Grande do Sul, das 14h às 16h. Esperamos que os nossos três leitores apareçam por lá.

Guilherme

Verborragia

2007-10-29T00:40:00.000-02:00

Ela era a menina mais triste do mundo. Os olhos sumiam na maquiagem borrada pelas lágrimas, e a luz vermelha do galpão não ajudava nem um pouco. Ela mirava os pés, o piso cinza, algumas garrafas de cerveja vazias e não voltava a me encarar. Era ela toda sensual. Magrela, de pernas finas, cabelo iluminado e solto, mãos habilidosas e olhos indolentes. Queria transar comigo a noite inteira. Soltar a blusa pelo chão, escorrer a calça até as canelas e se entregar até o sumo.

Era tudo resultado de sua tristeza. O trago. A tesão. O calor. A música balançava-lhe o corpo como a uma rede preguiçosa. Não posso dizer que não estive a ponto de ceder. Abraçar-lhe com força. Arrancar-lhe calça, blusa, sutiã, calcinha e possui-la de todas as formas possíveis. Mas adivinhava-lhe ensimesmada. Cada gole de cerveja alimentava o desalento dos olhos pequenos. Os gemidos decorados e premeditados não me atiçavam mais do que um desejo distraído, morno.

Vem dançar, ela ronronou. Eu fui. Começamos a rodar. As luzes alternavam a cor do ambiente. Ora vermelho, ora azul; ora verde, ora amarelo. Roubado o arco-íris do céu por algumas horas; mesmo naquela madrugada de chuva. A cerveja começava a nos cegar. Soltávamos os braços no ar, como se invocássemos um deus qualquer. Eu invocava a inércia, o esquecimento do dia seguinte, tentava alcançar as estrelas e a lua. Ela pedia para não chorar. Para que o vazio de seu ventre fosse alimentado logo de uma vez. Para que o vazio de sua vida fosse preenchido com meus intentos. Para que o vazio de seus dias fosse ocupado pela minha madrugada ébria. Acabamos frustrados. Objetivos inatingíveis. Começávamos a ficar sóbrios e entediados. E logo o sofá surgiu como porto seguro.

Fala alguma coisa bonita pra mim, ela implorou. Eu não tinha nada belo pra falar. A única coisa que me veio à cabeça naquela hora foi um delírio autobiográfico, dotado da arrogância e do egocentrismo que permeiam as mentes combalidas pelo álcool:

Somos uma geração sem heróis; aqueles poucos que podiam ocupar o posto envelheceram – gostei da frase e conferi à minha voz uma entonação mais imponente para enfatizar o restante do que diria. Somos uma geração sem papel definido, amparados na coxia do teatro ou assistindo ao espetáculo pela tevê. Há os nostálgicos revolucionários, que desconhecem Neruda e decoram os discursos de Lênin para proferi-los enquanto masturbam-se na solidão do quarto; há os antenados e(ou) moderados, facilmente adaptados à vida e perseguidores idiotas da felicidade; há uma dissidência desses mesmos antenados, porém com a vantagem de estarem cientes de sua posição ridícula; e há determinados indivíduos que não conseguiram se enquadrar em nenhuma alternativa, entre os quais me incluo. Talvez eu seja um poeta medíocre que apenas contempla, e se basta com o riso discreto no canto do lábio, em detrimento da posteridade concedida pela tinta e o papel. Como aqueles chineses que riscam versos no chão ressequido com pincel molhado em água, sábios da pouca relevância do que dizem e assassinos da própria criação – final triunfal; pena não ter um gravador numa hora dessas.

Só quando parei de falar e olhei para ela, notei que ressonava; e numa constância que indicava alguns minutos de sono profundo. Nem ela ouviu o que tinha para dizer. E isso tampouco me surpreendia.

Aqueci seu corpo, cobrindo-o com o meu como uma concha. Fazia frio lá fora. Olhei ao redor e todos dormiam. Beijei-lhe o rosto mais uma vez e fechei meus olhos. Adormecemos vencidos pela tristeza e pelo álcool.

Algumas horas depois fomos acordados pelo sol que nascia em meio à neblina evasiva que escondia o verde do campo. Os guris espalhados pelo galpão: todos bêbados; todos tombados; todos sujos; mas, sobretudo, todos de alma lavada, como um armário escancarado, despidos de segredos inúteis e renovados até o próximo trago.

Deixamos o sítio sob o frescor da manhã. Despedi-me dela no portão de sua casa. Me dá pelo menos um beijo, ela pediu. Eu dei. Ela sorriu e andou trôpega até a porta. Abanou e rapidamente sumiu. Voltei para o carro e fui levado pra casa. Tinha que dormir. Logo mais pegava o ônibus para a faculdade. Mas antes ia sonhar com nossa festa. A festa frustrada que fizemos. Talvez a mais intensa e etílica de todas.

Guilherme

Agora eu Entendo

2007-10-23T01:05:00.000-02:00

Agora eu entendo. Esteve frente a frente com ele. Provavelmente lhe recebeu com o cenho franzido, barba desalinhada, trajando uma túnica rubra desgastada. O que me intrigava é como tu conseguiste atravessar de volta do rio Aqueronte. Que diabos faria você ali, no meio daqueles seres desprezíveis, com olhares regalados, fisionomias enfermas, vagando lentamente como os espíritos que insistem em aparecer ao fundo dos espelhos das residências mais carregadas; tu deve ter te cagado, eu sei, não me apetece nem um pouco a possibilidade de ter de encarar os seis olhos de Cérbero na entrada do Reino de Hades.

Que nada. Comigo não, jamelão. Até me dei bem com aquele bichano. Sabe como é, tô acostumado a trovar as minas no orkut, google talk manja?... sei entrá na mente dos outros, só tira uma febre e pá. E mais: Se fosse cerbereta tava traçando. Comigo é assim, primeiro eu como, depois dexo corrê atraz. Ah, tenho três celular: Um só pras confirmada. Ra rá. Fala nisso, sexta peguei duas. Sábado outra. Tô cansado disso sabe? (enquanto isso, Cérbero devorava os apodrecidos neurônios estéreis, exalando um fedor semelhante a carne de fígado em estado de decomposição, tudo isso, sendo supervisionado pelo olhar austero e impiedoso de Hades. Antes de ser jogado de volta ao Rio Aqueronte, recebeu a ordem para voltar dali a quinze dias).

Agora eu entendo, Idiota. A culpa não é tua. Tão te matando aos poucos. Quando olhava pra ti e enxergava uma ameba com pernas alongadas, não sabia do teu problema. Ao ouvir teus discursos pilhéricos para com as meninas, regurgitando um narcisismo pederasta, eu juro que despertava um desprezo em mim, a ponto de querer te mandar tomar no olho do cu. Hoje estou arrependido. É complicado cobrar de algo que não tem as mínimas condições de produção. Estão roubando teu cérebro, e tu não vês; agora, a cada dia que ouvir tuas besteiras, vou me tranqüilizar, cantarolando uma música baixinho, enquanto espero a tua volta ao Reino de Hades, deixando que levem mais um pedaço do que quase não tem mais.

Fabinho

Liberdade - parte dois

2007-10-19T01:06:00.000-02:00

Aquilo tudo que ela falou, e na velocidade peculiar com que Lívia ritmava suas intervenções sempre seguras, me deixou um pouco tonto. Por isso hesitei alguns segundos até assentir ao seu pedido. Logo estávamos na beira. Carro parado junto do calçadão. Todo o Guaíba escurecido a minha frente e uma gostosa e provável ninfomaníaca ao meu lado. Pra que tu me trouxe aqui?, ela disse. Não sei, acho que foi pra contrastar com aquele ambiente tão pesado que a gente tava, toda a mentira que tava lá, sabe? Não dá pra ter nenhuma conversa normal num ambiente como aquele, com pessoas alaranjadas, na verdade eu ouvi menos da metade do que tu me falou lá na festa, eu disse. Ela riu e disse Esse lugar é bonito, dá uma paz tão grande que até assusta. É, deve ser a síndrome do papel em branco*, eu disse. Que isso?, ela disse. Um amigo meu criou uma teoria (hipótese, obviamente, jamais comprovada cientificamente e ilustrada de forma superestimada para ratificar a crítica politicamente correta debruçada sobre as conseqüências que o atual mercado de trabalho produz sobre parcela substancial da mão de obra a caminho da insanidade) de que as pessoas assumem a pressa para não serem obrigadas a pensar, estão tão automatizadas em suas atividades e as realizam numa velocidade oportuna para o andamento da empresa ou escritório ou seja lá o que for que se receberem a tarefa de sentarem em frente a uma mesa, municiadas apenas de um lápis e uma folha de papel em branco, com a singela obrigação de criar, desenhar qualquer coisa, um risco, uma bola, qualquer porcaria de coisa, com o tempo que precisar, livre de qualquer cobrança estética e sem nenhuma restrição imposta hierarquicamente, desrespeitando sua habitual subordinação, ficará imóvel por cinco minutos, examinará as paredes do escritório – a essa altura com as têmporas umedecidas pelo nervosismo, o coração a galope e a garganta árida, invejando os colegas que imprimem a cavalgada diária que a rotina de trabalho ensinou –, caminhará tropegamente até a janela sob o olhar curioso dos mesmos colegas e se jogará para a liberdade do suicídio, uma libertação ao contrário, que a liberta da própria liberdade que o dever do lápis e papel impunha.

Terminei um tanto confuso com tudo o que tinha falado e com medo de parecer tedioso. Eu gostei disso, ela me acalmou. Fiquei olhando pra ela por uns bons minutos, com a resolução de que aquela noite não precisava mais acabar e que permaneceria ali por tempo indeterminado, desde que ela se mantivesse ao meu lado. Vamos caminhar, tá um vento tão bom na rua, olha esse céu!, Lívia me chamou.

Subimos para o calçadão, e só fui acordar para a realidade quando um abobado passou voando de carro, irradiando uma música irritante a toda altura, fazendo tremer os prédios, os carros e o asfalto ao redor. Mas logo ele se foi. Deixou vestígios apenas num saco plástico embalado pelo vento que o automóvel forneceu, além de algumas folhas que dançavam cada vez mais vagarosas. Olhei para Lívia, olheiras suaves do trago, rosto franco e riso bobo, as pernas carecendo da firmeza que somente a sobriedade garante. Ela me puxa pelo braço e me abraça. Andamos pela beira vazia. Cuidei o relógio e vi que ainda faltava muito para amanhecer. Ela trouxe o corpo pra mais perto de mim e tive uma sensação boa, de paz. Sensação tão silenciosa quanto uma folha em branco. Eu já gosto de ficar contigo, Lívia. A gente repousou algumas horas por lá, caminhando e trovando diálogos intermináveis e delírios embriagados. Não havia mais pessoas alaranjadas, não havia mais romarias cínicas, acidez no estômago, nada. A vida – com exceção de uns minguados bêbados incautos, outros motoristas surdos e as restantes seis bilhões de pessoas que andam perdidas ou achadas por aí, lá do outro lado desse rio que a madrugada esconde – havia se tornado mais simples.

* Maiores explicações e aprofundamentos teóricos, estéticos ou metafísicos com Pedro Schenkel, o criador (culpado) da (pela) teoria.

Guilherme

Liberdade - parte um

2007-10-14T01:41:00.000-02:00

Não foi dessa vez que desistimos do blog. O intervalo foi longo, mas é agora abreviado. Publico esse conto em duas partes. Ficou extenso para colocá-lo por inteiro numa só postagem.

Essa queimação no estômago ainda me derruba. A seqüência obstinada de tragos que tomei nesta última semana começa a deixar vestígios físicos. Me movimento com mais lentidão, o que altera a rotina de todas as minhas atividades. Um fastio prolongado instalou-se em minha barriga e inibe drasticamente o consumo de alimentos. Por isso as quatro latinhas que bebi neste aniversário começam a causar-me uma náusea tímida, mas tenaz. Há uma guria ao meu lado que fala com uma voz de quem já tomou vodca demais. Ela me chama pelo nome sem eu nunca tê-la visto antes. Inclusive pelo apelido, duas vezes. Faz seguramente quinze minutos que pronuncia um discurso sem vírgulas aparentes. Resolvo aguçar o ouvido e escutar um pouco do latido dela. Ela fala Eu faço facul na Ulbra e estágio no banco e dou umas bandas de vez em quando mas essa galera de Guaíba tá meio fraca né bruxo? Até fiquei surpresa de encontrar alguém mais legal e tal que nem tu bruxo! Tava cansada de rodar e rodar e rodar e vai no posto e vai na beira e vai no pagode e nada de um cara bacana gato e tal bruxo!

O monólogo dela continuava com discretos movimentos de cabeça que eu empreendia apenas para mantê-la certa de minha audição - artimanha acionada em virtude dos dotes físicos que minha interlocutora possuía. Altura média de mulher, cabelos pretos retintos e uns olhos cor de piscina bem limpa, recém aspirada; curvas harmônicas e um rosto de atriz iniciante da rede globo em novelinha mediana. Devia conhecer pouca gente no local e observou-me conversando com uns poucos otários inofensivos que desfilam os corpos malhados exaustivamente – mesmo quando a temperatura recomenda o uso de tecidos mais quentes – e distribuem comentários batidos e repetitivos sobre canos de descarga e manobras de skate; e com algumas putas de ocasião no encalço de um companheiro dono de carro amplo e caro, para mostrarem-se no posto ou na beira. Sempre vale a pena palmilhar a romaria cínica entre essas pessoas numa festa. Circular um pouco e elogiar o Audi prata recém adquirido pelo dono da casa. Dar alguns passos para o lado e adular a namorada dele com adjetivos positivamente rasteiros: comentando sobre a naturalidade do bronzeado dela em pleno mês de julho – mesmo que a pele esteja tão laranja quanto um sol hepático de fim de tarde. Empresta um ar de sujeito inserido socialmente a quem o faz. E eu começava a colher os frutos disso.

A azia ainda me agastava a paciência e somavam-se a ela as trinta e cinco vezes que aquela guria me chamara até agora de bruxo – a essa altura já havia me dito que seu nome era Lívia e que não gostava de cachorros, morava em apartamento e não acalentava escrúpulos sexuais; palavras, essas, todas minhas; as que ela usou certamente caminham em terreno mais coloquial e chulo. Apesar da posição desconfortável que me encontrava, Lívia garantiu mais alguns minutos de minha atenção ao assumir-se ninfomaniacamente inescrupulosa. Até me animou a comentar Eu acho que já te vi por aí, talvez na beira ou numa outra festa. Isso bastou para ela recomeçar o desfile de frases com intervalos estreitos: Saí de casa bem cedo ainda com dezesseis e logo comecei a trabalhar. Nunca pedi um tostão pro meu pai aquele cachorro que não merece a mulher que tem. Tu fuma? Tou sem fogo. Que merda – esse trecho ela interpretou com uma careta insatisfeita que me fez esquecer por um momento o vocábulo bruxo, a queimação no estômago, aquela festa estéril e entregar-me todo naquela boca entortada temporariamente pela abstinência do cigarro –, tenho que me fudê mesmo. Desculpa às vezes fico meio desbocada. Como eu tava te dizendo eu sou prima do cara que tá dando a festa. Não precisa me olhar desse jeito. Eu sei que ele é um idiota. Tou aqui porque não tinha nada melhor pra fazer e ainda dei sorte de te encontrar. Vi que tu fica só observando e tirando silenciosamente todo mundo que tá aqui pra otário. Se acha esperto e inteligente né? E eu sei que até deve ser as duas coisas. Mas eu acho que essa tua esperteza pode esbarrar às vezes na amargura. Tu não tem o corpo do meu primo não tem o carro dele nem a namorada alaranjada mas gostosa dele. Aí fica puxando o saco e bebendo de graça e ainda tem a sorte de me encontrar por aqui. Calma. Tou falando isso só pra te deixar mal. Acho que consegui. Era só brincadeira. Me leva embora daqui!

Guilherme

Ao apagar das luzes

2007-08-28T20:04:00.000-03:00

Há um vazio; um vazio inquietante e perturbador desde que ela fechou a porta e foi embora. Um estalido seco, sem força, sem dor. E o vazio está aqui. Em formato de mim. Eu jogado no sofá com uma cerveja esquentando nas mãos e sem vontade alguma de levantar. Daqui tenho uma visão ampla da sala: a tevê começa a clarear com tanta poeira retida em sua superfície e essa lareira inútil serve só para deixar o frio entrar. Posicionei-me num ângulo favorecido para a perscrutação da paisagem que a janela emoldura: parte do rio e um recorte dos morros de Porto Alegre. Há pequenas luzes movendo-se do outro lado do rio, sinaleiras sonolentas de automóveis, numa pressa que contrasta com a minha inércia. Eles todos parecem ratinhos de laboratório resfolegando sobre uma mini-esteira. É claro que me incluo nessa metáfora como o cientista que engendra os testes e analisa as reações previsíveis das cobaias. Fazia tempo que não ficava vegetando e bebendo ao mesmo tempo. É tarefa que deveras me agrada. Tanto quanto repetir “deveras” de forma silabada até a voz sumir das minhas cordas vocais. DE-VE-RAS.

Ela ansiava pelo que eu tinha a falar. Eu notei assim que os olhos sempre insolentes de gata amansaram-se e se transformaram em obedientes olhos de cadela. O que me assustou e retardou a minha confissão. Saboreei como pude aquele momento. Ela com a cabeça inclinada e o queixo do furinho quase imperceptível roçando os seios. Os seios balançando de nervosismo com a marcha estática que as pernas dela reproduzem quando passa por uma situação delicada. A boca levemente aberta parecendo repetir silenciosamente o xingamento decorado, caso o que eu tenha para falar a desagrade.

Eu conheço todas essas expressões há muito tempo. Lembro como reagiu no dia em que admiti a noite de luxúria que passei com a Claudinha; logo com a Claudinha. Despejei cada detalhe e gemido da Claudinha, inclusive a entonação dos gemidos, as posições acrobáticas, e observei as mudanças de expressão que seu rosto ia sofrendo. Estava calma, até serena, quando chegou. Após poucas frases proferidas por mim, o ódio foi moldando suas atitudes, seja pelo tom de voz desesperado, seja pelo calor que provocava os puxões na saia de tecido mole que ia até os pés. Esteve a ponto de me agredir. Quando aproximava a mão direita de meu rosto, me defendi. Segurei-a, anulei os dois braços, virei-a de costas completamente dominada, e perguntei o que ela queria. Ela nunca gemeu tanto quanto naquela noite. Parecia que competia com a Claudinha – mesmo sem nunca vê-la gemer, inspirada somente na minha imitação rouca e machista.

Ainda não sei porque fiz aquilo; nem porque disse a ela tudo aquilo agora há pouco. Menti que tinha sido aceito no programa de extensão em Buenos Aires. Disse que Vou morar seis meses lá, estudando muito, e sem tempo pra perder contigo!, falei e esperei a careta que começava a se desenhar na cara dela molhada pelas lágrimas. Pode parecer algo sádico, maldoso; não é. Só tenho certeza de que não poderia guardar comigo todas essas impressões cotidianas. Seria egoísmo demais. Vejo tantas coisas que ela nunca seria capaz de vislumbrar que me coloco em seu lugar e me solidarizo com sua ignorância segura; preciso arrastar alguém comigo para esse poço de solidão lúdica. A alegria vela a consciência, Camila, mascara a verdade com a gargalhada. A tristeza não. Denuncia a tua, a minha e a condição errática de todos esses que correm na mini-esteira sem saber que nunca vão chegar.

Estou certo de que não demora ela está de volta. Parece que a porta foi aberta; deve ser ela; é. Carrega uma insatisfação ébria e comovente nos olhos, seguramente abastecida de uísque. Ela me olha quase sem piscar como se perguntasse Quanto tempo tu vai ficar aí me olhando com esse riso idiota na boca?, Nós não temos tempo pra perder!, Tu vai embora, me deixar aqui, mas antes eu quero dar pra ti até fazer bico! Só um pouco mais, Camila, só um pouco. Deixa eu guardar essa cena na minha mente pra quando tu não estiver comigo aqui; porque assim que eu revelar o engano da extensão, que não há viagem, que nunca houve, eu sei que tu vai enrubescer de raiva e me abandonar por um bom tempo.

Ela de pernas trêmulas, parte iluminada pela luz que o poste público empresta ao apartamento, parte escondida pela sombra que domina quase todo o interior da peça. Começa a tirar a calça de brim que acentua propositalmente o quadril; me chama com o indicador enquanto se despe da blusa. Resta apenas a calcinha. Eu poderia morar ali, junto daquela calcinha, talvez ao lado, deitado sobre um sinal no limiar da coxa, me alimentando somente das texturas e odores que aquela região me proveria. Ela nua e exalando cio pelos poros e já bastante impaciente. Tá bom, Camila. Agora chega. Me desculpem os leitores, tenho mais o que fazer; está na hora de fechar as cortinas.

Guilherme

Respeito com quem lê..

2007-08-24T00:00:00.000-03:00

Peço desculpas - aos três leitores - pela demora na atualização do Blog. É uma falta de respeito da nossa parte com vocês, que buscam ler nossos textos.

Falando em respeito ao Leitor, resolvi colocar aqui uma matéria veiculada no site da Câmara de Vereadores de Guaíba. Com alguns comentários maldosos, claro. Cansei de escrever errado. É normal. Contudo, precisamos sempre tentar errar menos. Não sei quem fez, nem qual é o cargo da pessoa e se ela é CC ou concursada. Só sei que fiquei constrangido. Orgão público, é dose.

Arquivado o projeto do vereador Campeão que auxilia para remediar o problema de surdez em crianças de Guaíba (um tanto longo. Ok, sou chato)

O projeto do vereador José Campeão Vargas que tratava da obrigatoriedade do exame de Emissões Otoacústicas Evocadas, conhecido como “O Teste da Orelinha”, nas Unidades Públicas e Privadas do Sistema Único de Saúde ou Conveniadas do Município, foi arquivado na primeira sessão após o recesso de meio de ano (49 palavras numa frase que não diz quase nada). O projeto teve parecer contraio (CONTRAIO????) da Comissão de Constituição e Justiça, com votos dos vereadores Ernani Chacrinha e Arilene Pereira (geralmente usa-se a legenda do Partido), e na Comissão de Saúde e Meio Ambiente novamente o vereador Arilene e juntamente (Novamente, juntamente, alegremente...) com o vereador Luiz Vargas considerara o projeto incostitucional (in o que?? )assim ele sendo (assim ele sendo?? vamos combinar né?) arquivado sem ir a voto de plenário. “ O vereador campeão (inicial minúscula) considera uma perda a não a provação do projeto pois ele ia de encontro (seria “ao encontro” ?) a uma necessidade da comunidade e auxiliaria a secretária da saúde (saúde com minúscula... seria pelo desempenho da Secretaria?) dando a possibilidade de um regramento par está questão tão importante. A cada grupo de 1.000 bebês que nascem no Brasil, em média 3 (ao meu ver, fica melhor por extenso) sofrem de deficiência auditiva. A doença poderia ser identificada e tratada a partir dos primeiros meses, o que aumentaria muito as chances de reabilitação da criança. São poucas as maternidades brasileiras que dispõem de equipamento e de pessoal treinado para este fim. Em média, a idade de diagnóstico da surdez no Brasil é aos quatro anos de idade, fase em que o desenvolvimento da fala e da linguagem já estão seriamente prejudicados.Após o arquivamento do projeto campeão (inicial minúscula de novo) se manifestou com um simples mais (MAIS???????????) objetivo desabafo:”quero trabalhar mais (MAIS??????????????? DE NOVO???????) parece que tem alguns que não querem deixar” finaliza Campeão.

E o melhor. Tudo em um parágrafo.

Fabio

O passageiro

2007-07-19T02:14:00.000-03:00

A moça passa, passo a passo, lentamente. Balança as coxas, levita a saia, enrola as tranças sobre o pescoço esguio e some na esquina. Elas sempre somem. Eu não. Eu desboto; feito tinta de tecido vagabundo. Essa cadeira fria não me assusta. A cerveja gelada tampouco. Mas os olhares desdenhosos eu não admito. Carrego um dia de labuta e sol na nuca. E mesmo assim constranjo-me de bebericar meu copo. A espuma me acaricia o bigode, um dos poucos carinhos que recebo por esses tempos. Sei que minha roupa denuncia a limitação de meu ordenado. A camisa amarelecida e amarfanhada, a calça rota, esquecendo que foi negra, e os sapatos enrugados. Eles todos justificam a bebida. Eles e minha casa, minha mulher e meus filhos.

Esse rio é bonito mesmo. Às vezes, quando já passo das quatro garrafas, dá uma vontade infantil de ficar olhando pra ele sem piscar; porque se piscar eu perco um segundo de rio, e um segundo de rio pode me fazer falta na lembrança que levo para casa. E eu quase soluço, só não o faço porque sou homem feito, com barba na cara e porque sei dos sorrisos maldosos e cúmplices que esses bebuns trocariam para troçar de mim. São uns derrotados. Todos eles. Mesmo os três que já começam a falar alto na mesa ao lado, não passam de fracassados. Pelo visto já chegaram à casa dos trinta anos. Deixaram para trás as promessas que a vida lhes travou em conversas na escola e nos primeiros anos de trabalho; quando recebiam de tios e padrinhos o afago da esperança familiar: Ele vai dar certo, Ele é trabalhador, Ele é estudioso. Estudou, trabalhou e nunca acertou. São uns idiotas. Eu também sou, não nego. Mas, pelo menos, tenho plena consciência disso. Quando se chega aos quarenta anos dependendo da boa vontade de um filho da puta que na tua adolescência era colega-de-colégio-bundão-e-assustado e depois de trinta anos virou teu chefe, restam duas alternativas: a reflexão resignada e a subversão criminosa. Escolhi a primeira opção. Não teria coragem para matá-lo. E, de resto, meus dias começam a escassear por aqui, não valeria a pena.

O rio já ganhou um tom azul-marinho, mais triste. Não sei se é algo causado pela bebida, mas nunca senti tanta saudade de Joana quanto agora. Queria que ela estivesse aqui para dizer-lhe que Mesmo com toda essa droga que é a nossa vida, Joana, eu ainda faria tudo de novo só para poder vê-la sorrindo com as bochechas grandes e encovadas e os olhos cerrados escondidos pelos óculos de grau, Joana, só para, pelo menos uma última vez, levantar o teu cabelo molhado recém saído do banho e sentir o cheiro de sabonete da tua nuca, Joana, e te implorar pra não borrifar aquele perfume barato sobre esse aroma de banho; do teu banho, Joana.

Há poucas pessoas na calçada. O dono do bar começa a impacientar-se com a minha solitária presença. Certamente não é lucro para ele manter seu estabelecimento aberto madrugada adentro para satisfazer um cliente que bebe numa velocidade vagarosa, provocante, como eu. Mas não saio. Enrijeça os músculos da cara, incline as sobrancelhas, engrosse a voz, Seu-dono-de-bar-tão-derrotado-quanto-eu, que hoje eu só saio daqui depois de perder a consciência e a lucidez; e lhe asseguro que isso demora. Ajuste-se num assento confortável que o rio ainda anda escuro, e me segredou há pouco que é mais seguro deixá-lo só, apenas quando o sol corar novamente suas águas e as moças voltarem a balançar suas coxas a caminho do trabalho.

Guilherme

Aniversário

2007-07-14T09:30:00.000-03:00

Aniversário do Blog. Nem parece. Mas o O Tisserand completou no último dia, 5, um ano de existência. Inicialmente, com outro layout, tendo como objetivo principal, “largar” os textos que produzíamos e não tínhamos onde divulgar. Acabou dando certo. Hoje, temos três leitores assíduos. Aqui, neste nobre espaço, já passaram nada mais, nada menos, do que 76 postagens – umas 30 e poucas minhas -, dos mais variados assuntos (futebol, literatura, tragos, sociedade, etc). Eu, com meu estilo conhecido na praça, geralmente falando de futebol ou algo do meu cotidiano – pensando rapidamente, me vem a cabeça, os textos de aniversário de namoro, conquista da Libertadores, paranóias, etc. Já o Guiga, com palavras mais rebuscadas, apresenta um estilo bem diferente. Mais literário. E é bom assim. Cada um na sua. Nos últimos meses o número de atualizações diminui um pouco. Fazer o que.

O importante é que algumas pessoas continuam acessando em busca de novos textos, e assim damos prosseguimento na coisa. Obrigado pela presença de todos.

Fabio

Réquiem Familiar

2007-06-23T20:32:00.000-03:00

Eu podia ter evitado tudo aquilo, claro que podia, mas faria só adiar uma conversa inevitável, se é que se pode chamar aquilo de conversa, porque quem falou foi ela, eu só ouvi, e ouvi demais, estive a ponto de mandar ela tomar no olho do cu e pegar todas as porcarias nas quais ela acredita – a igreja que freqüenta nos finais de semana, os churrascos religiosos com o grupo de casais, o emprego em repartição pública, as bolsas, o carro do ano, as roupas – e enfiar tudo de uma só vez no rego empolado do bispo. Mas havia ainda em mim um resto de respeito que desconhecia, de modo que não falei uma única palavra. Nada. Tinha um discurso extenso e há muito tempo elaborado para cuspir em sua segurança familiar, em seus preconceitos que não herdei, em sua vida medíocre que ela espera fazer ecoar na minha mas que está muito enganada. Podia ter falado que não adianta mais tentar remediar uma existência que já é decadente, envelhecida, mortificada em certo sentido, não adianta, eu ainda tenho muito que viver e tu não vai empenhar meus dias nessa casa estéril.

Ela desdenha de tudo aquilo no qual emprego o mínimo de crença, debochou de todas as ideologias que até hoje cultivei e diz que eu sou um sonhador, eu tou iludido, eu tou hipnotizado por esses preguiçosos que não têm emprego, que não buscaram seu lugar ao sol, e ficam mentindo pra gente ingênua como tu. Novidade, mãe: o sol já apagou faz tempo, só tu que não viu, aliás, desconfio que ele nunca acendeu, olha pra essa tua vida cretina ao menos uma vez e não atribui a um deus que tu acredita porque convém mostrar-se crédula na frente dos vizinhos e das viúvas dos padres os erros que tu cometeu, não queira agora me amordaçar com as mesmas correntes que te levaram pra esse fosso sem volta, podia ter falado tudo isso, mas apenas ouvia. Ouvia que está na hora de começar a dar jeito na vida, que com vinte e três anos o teu pai já tava formado e trabalhando pro sustento da família, que orgulhava o vô desde novo, e não ficava perdendo tempo lendo besteiras ou vendo filmes que pregam a preguiça.

Quanta mediocridade, mãe, eu pensava, eu não reconheço o ventre que me concebeu, o escroto que produziu o espermatozóide que fecundou o teu óvulo, aquele zumbi que andava no quarto do teu filho morreu, e não tem nada a ver com o quadro do Che, nada a ver com o Chávez, com o Marx, o Nassar, o Nietzsche, o Mao, o Houellebecq, o Galera, o Dostoievski, o Fidel, o Lênin, o Garcia Márquez, o Galeano, mãe, eles são vítimas, tu é a culpada, tu, o pai, e toda essa merda na qual vocês transformaram a nossa casa. Eu sou um intruso, mãe, eu não dizia, eu pensava pensava pensava. Até que ela terminou o monólogo moral e saiu tremendo. Apanhei algumas roupas, botei fogo no quadro do Che, escrevi na parede do meu quarto, com o carvão que sobrou do churrasco de domingo, Vão todos pra puta-que-o-pariu! O sol apagou faz tempo! Preparem os guarda-chuvas!, e saí andando até a parada. Fitei pela última vez a casa e escolhi meu lugar na janela, pra derramar o olhar o mais longe possível dali.

Guilherme

ressaca

2007-06-13T14:16:00.000-03:00

especialmente naquele momento em que ele estava sobre o trapiche e bebendo um vinho com gosto de madeira e torcendo o lábio com o cigarro malabraçado pela boca e tentando enxergar algo na neblina cega que escondia porto alegre e sustentando o corpo com as pernas cobertas por um jeans de malha fina que não protegia do frio e arrepiava os pêlos da perna e um que outro carro passava a suas costas numa velocidade que impedia de identificar quem havia buzinado e sentindo cada parte do corpo latejar de cansaço e mendigar algumas horas de sono.

especialmente naquele momento, olhando a fumaça mentolada do cigarro sumir rápido no ar gelado da madrugada, sentiu-se parte integrante de algo e sentou-se no trapiche e soltou as pernas no ar sobre o rio dando chutes e deixou-se ficar até amanhecer e os vendedores de cachorro quente deixarem a beira e tudo ficar vazio, espaçoso, largo e ele adormecer e não enxergar o sol levantar atrás das nuvens amarelo-pálido de segunda-feira.

Guilherme

Nada mais Importa

2007-06-07T00:01:00.000-03:00

texto enviado pelo meu chefe e amigo, Norberto Guimarães, O Gordo.

Até hoje lembro a primeira vez que pisei no Beira-rio. Era um domingo ensolarado e jogavamos contra os gays. Lembro perfeitamente da temperatura, do cheiro do estádio e das camisas vermelhas flamejantes entrando no gramado.Tinha uns 5 ou 6 anos e lembro até hoje quando meu pai apontou para o gramado me ergueu no colo e disse: tá vendo guri, aquele time é a tua vida, é a minha vida! é a nossa vida! E nada mais importa. Todos os que me conhecem aqui sabem que sou intransigente, talibã, radical ou seja lá o termo que for utilizado, mas o fato é que o Inter realmente é a nossa vida, é a minha vida, ele sempre está conosco , é como um pai, um irmao, um filho...e hoje lembrei das palavras do meu pai, naquele longinquo 77 ou 78, nada mais importa...

Hoje quando o time entrar em campo, o mundo será o Colorado, não interessa se tomamos pau o semestre todo, se estamos desorganizados, se estamos sem estrutura, em crise, etc... Hoje as 21:40 todos estaremos ligados na nossa vida, de uma forma ou outra, torcendo sozinhos, ou com amigos, mas todos sabemos que hoje na final da recopa....É O INTER E

NADA MAIS IMPORTA...

VAMO VAMO INTER VAMO VAMO INTER VAMO VAMO INTER
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primeira pessoa - parte dois

2007-05-30T14:56:00.000-03:00

Ana entrou no apartamento e gostou do que viu. Um quarto, uma sala minúscula e um banheiro. A sala tinha uma estante enorme com uma quantidade assustadora de livros. Ela percorreu-a com o olhar e interessou-se pela maioria dos títulos. Viu Camus, Houellebecq, Sartre, e achou que havia somente franceses por lá; mas logo Gogol deu as caras ao lado de Crime e Castigo, que repousava reclinado sobre o guarda-livros no formato de um globo terrestre, encerrando a fileira de clássicos. Havia espaços entre algumas obras e bastava andar pela sala para notar que o que faltava na estante estava espalhado desordenadamente pelo chão. Um computador obsoleto, uma poltrona desbotada e um quadro que deveria ser uma pintura abstrata malfeita compunham o restante do ambiente. Tu não tem tevê?, Ana perguntou. Não, tem um cinema aqui perto. E o que tu faz? Escrevo. Como assim? Escrevo contos. Sobre o quê? Pessoas: sento na praça ali na frente – Marcelo apontou o dedo indicador delgado da mão direita para a janela e Ana viu um banco circundado pela persiana vacilante – e observo, depois coloco no papel o que vejo. Quantos contos tu tem? Cento e noventa e cinco. Tudo isso? É.

Depois de beberem quatro garrafas de cerveja – último resquício de alimento que Marcelo mantinha em casa –, sentaram-se no chão, um tanto tontos, e ficaram quietos por alguns segundos. Marcelo fixando o olhar no quadro mal acabado da parede; Ana fixando o olhar nos olhos de Marcelo, e perguntando Posso ler um dos teus textos? Marcelo foi até o quarto e pegou uma pasta preta. Ana chegou antes de ele voltar, tirou-lhe a pasta da mão e soltou-a no chão, penteou com os dedos os cabelos sempre despenteados dele e abocanhou-lhe o nariz torto; abocanhou-lhe o queixo peludo; abocanhou-lhe os olhos pacíficos e beijou-lhe com a sede de alguém que há muito tempo não o fazia. Já deitados na cama, Marcelo experimentou o sexo de Ana, e ele tinha um gosto agridoce do qual não queria mais se desfazer, queria deixá-lo impregnado em cada parte de seu corpo; um gosto de bebida quente e forte, adocicada com os gemidos prolongados e intensos dela. Marcelo queria fotografar aquele momento, e não podia. Era protagonista. O que lhe atrapalhou um pouco na execução dos movimentos, longe de resultar em algo frustrante; apenas poderia ter sido melhor, isso poderia.

Ficaram sem se falar por alguns dias. Era trabalho, era aula, era outro compromisso qualquer que pululam na vida atribulada da maioria dos jovens. Em algum momento teriam que se reencontrar. E foi num sábado à tarde, com sol e um friozinho discreto de inverno, na praça em frente ao apartamento de Marcelo. Ele olhou pela janela e lá estava Ana, ainda mais linda do que da outra vez. O mesmo cabelo laranja, a mesma pele leitosa, o mesmo lábio molhado, naturalmente úmido. Marcelo apanhou uma folha amassada que estava sobre a mesa do computador e desceu para o encontro. Suava mais do que naquela vez da parada de ônibus.

Sentou-se ao lado dela e ofereceu a folha que carregava. Toma. Quê isso? Um presente, um conto, meu conto cento e noventa e seis. Sobre o quê? Sobre um cara que conheceu uma guria de cabelo cor de laranja, que usa roupas estranhas e tem a boca naturalmente úmida e o sexo com gosto de uma bebida forte, agridoce. É sobre mim? É a primeira vez que escrevo na primeira pessoa. É sobre mim? Não sei se consigo fazer de novo. É sobre mim? Agora tenho que ir. Pra onde? Pro meu apartamento.

(ana ficou cuidando o cara magrelo com feições de terrorista árabe se afastar e não se moveu. juntou suas coisas e caminhou durante algum tempo respirando fundo e com o sol lhe acertando o rosto em cheio. entrou num cinema e leu com dificuldade o conto. rasgou o papel e jogou-o no lixo assim que saiu da sala após penélope cruz dizer a última palavra do filme e os letreiros começarem a descer)

Marcelo deixou a praça, subiu as escadas lentamente. Quando sentou na poltrona e mirou a janela, o banco estava vazio. Encostou os cotovelos no vão que o vidro deixa quando aberto e ficou olhando e anotando sobre o andar dificultoso de um velho de corpo afilado e braços compridos, que limpava com zelo o banco para se sentar e tomar solitário um chimarrão naquele sol de sábado. E ele quis fazer o mesmo, deu nele uma sensação de hálito fresco e ânimo renovado, uma certeza de que as coisas deveriam mudar para melhor, que ele molhou os lábios com a língua, para lembrar-se de Ana, e ficou ali, olhando para o banco até anoitecer e a praça ficar deserta e iluminada apenas por refletores desregulados, e ser levado a fechar novamente a janela para proteger-se do frio.

Guilherme

primeira pessoa - parte um

2007-05-25T14:03:00.000-03:00

Este conto ficou um tanto longo para publicar num blog. Por isso, dividi ele em duas partes. Aí vai a primeira:

Marcelo usava barba. Uma barba espessa e castanha, como o cabelo desgrenhado, emprestando um ar de oriente-médio ao seu rosto magro. Parecia talhado, o rosto. A machado. Não tinha as curvas das caras comuns. Era anguloso, naturalmente deformado. Uma deformidade justaposta e, dentro do campo que compreende as matérias feias, normal. Mas os olhos de Marcelo pendiam perdidos no meio daquele conjunto tumultuado, transmitindo doses módicas de tranqüilidade, acolhidos pelo caos facial do dono. E foi essa paz que prendeu Ana por mais um tempo na parada. O T7 encostou na calçada, algumas poucas pessoas aglomeraram-se na porta, o cobrador assobiou fino para o motorista e o ônibus de Ana se foi, com ela ainda em pé ao lado de Marcelo. Somente os dois ali. Era tardinha de sexta-feira. Feriado municipal. E toda a pressa que passava por eles, a pressa do trânsito que mesmo vazio ainda é apressado, não conseguia contagiá-los.

Ela ensaiou um cumprimento encabulado, com um leve movimento de cabeça. Marcelo simulou ignorá-la, porque jamais recebia cumprimentos encabulados com leves movimentos de cabeça de mulheres tão bonitas como a que estava ao seu lado. Ana teve de ser mais ostensiva. Pra onde tu vai?, arriscou. Ele coçou a barba, revelando um cacoete antigo que encena sempre que se depara com uma situação constrangedora. Pro centro, respondeu quase sussurrando, pra que não fosse ouvido e abreviasse o diálogo e parasse de suar e entrasse logo no Campus Ipiranga que o levaria para casa e para a bonança solitária em seu apartamento. Eu também, Ana mentiu. O que implicou em nova preocupação para Marcelo: ela provavelmente sentaria junto dele, já que naquele horário o ônibus estaria vazio; ele teria de sustentar uma conversa de no mínimo quinze minutos com uma desconhecida. Isso se o trânsito não estiver trancado, o que era penoso demais para quem prioriza palavras monossilábicas em seu vocabulário rotineiro.

Mas a pequena viagem não foi tão ruim quanto o previsto. Ana ocupou quase a totalidade do tempo com um resumo de sua vida. Criada numa família de classe média bem estruturada, sempre estudou em colégio particular e passou facilmente para medicina na federal. Ainda estava no terceiro semestre e bastante insatisfeita com o curso. Dividia os dias entre o estágio de secretária no consultório do pai, as aulas na faculdade, a leitura de contistas russos e a vegetação etílica em frente à televisão enquanto assiste a filmes do Costa-Gavras e do Almodóvar, antes de desmaiar de sono, e essas últimas palavras denotavam um certo pedantismo para Marcelo. Mas o cabelo cor de laranja, o moletom de listras horizontais revezando azul e verde, a pele branca e os lábios sempre úmidos, irresistivelmente úmidos – isso que ele observou e certificou-se de que a língua não os molhava em momento algum, e tampouco havia indícios de batom, o que era ainda mais atraente –, e munidos de uma coloração que caminhava entre o vermelho e o rosa bastaram para que o desconforto e a desconfiança passassem.

O monólogo de Ana prosseguiria, não fosse a interrupção provocada por seu interlocutor silencioso que apontou um prédio algumas quadras à frente e disse que morava ali. Eles desceram, o que surpreendeu Marcelo, já que não esperava companhia para o apartamento. Não se acostumara com isso nos últimos meses. Era sempre a mesma rotina: livros, cinema, aula, livros, um bico na revista do Carlos, um texto publicado no site do Marcos, livros, aula, cinema e, uma vez lá que outra, uma cerveja na Cidade Baixa, quase sempre só: porque o movimento incessante e a verborragia irritante daqueles estudantes de comunicação, sociologia, história, filosofia, e outras ciências humanas que Marcelo não se lembra no momento era demais para o ouvido acostumado com o som do silêncio. O que garantia tempo de sobra para sentar no banco da praça em frente ao prédio e ficar olhando as pessoas passarem: agrupadas, sozinhas, algumas correndo, outras podres-de-bêbadas, e anotar tudo o que via para escrever seus contos.

Guilherme

BLOG ZH

2007-05-13T18:35:00.000-03:00

Lendo o Blog “Mundo Livro”, da ZH, atualizado por Carlos André Moreira, encontrei esse “exercício” que achei interessante...

1.Pegue os cinco livros mais próximos de você;

2. Abra o livro na página 23;

3. Ache a quinta frase (observação: para fins deste exercício, estou considerando frase qualquer oração entre um início de parágrafo e um ponto final ou entre dois pontos finais. Frase que iniciou na página anterior é desconsiderada para fins de contagem);

4. Poste o texto em seu blog junto com estas instruções.
______________________________

(Todos no chão, ao lado da cama)

·“Nenhum animal dormirá em cama.” A Revolução dos Bichos, George Orwell, Editora Globo;

·“Aqui cabe lembrar que não pedi, eu ganhei mesmo” Histórias Coloradas II – As 100 melhores Histórias Campeãs da América, Nova Prova Editora;

·A sueca emite uma ligeira variante: “Det Gar, det gar” – algo assim como “Está vindo, Está vindo, ou está chegando, está chegando”, Amestrando Orgasmos, Ruy castro, Editora Objetiva;

·“De alguma maneira, tinha vindo dali, do mundo árabe” O Crepúsculo do Macho, Fernando Gabeira, Editora Codecri.

·“Mc Carthy, que causou tanto sofrimento com seu ataque entusiasta e mal dirigido ao comunismo, estava, no entanto, na pista certa quanto à constatação da existência de uma conspiração para promover a guerra com objetivo de obter lucro”. O Governo Secreto – A História oculta que liga a Comissão Trilateral, os Maçons e as Grandes Pirâmides, Jim Marrs, Editora Madras.

Fabio

O Colorado que não sabia Secar

2007-05-10T01:46:00.000-03:00

Entra ano sai ano e continua a mesma coisa. Colorado que é colorado tem que secar o Grêmio. Mesmo sendo campeão da Libertadores, mesmo sendo Campeão do Mundo, é bom secar o Grêmio. Ultimamente não tinha muitas possibilidades – jogos contra a Filial nem assisto - , mas confesso que ontem à noite, me sentia um pouco paulista.

No início da tarde, meio constrangido, respondia a minha cardiologista que era colorado, no momento que ela me colocava o houter – exame que avalia os batimentos cardíacos por 24h -, tranqüilizando-a que não teria fortes emoções a noite. Na saída do consultório ainda não me sentia a vontade. Os cinco marcadores grudados na altura do peito, e um gravador de aproximadamente 20 cm de cumprimento por 5 cm de altura, com aparência bem desgastada, dependurado na cintura, além de incomodo ficava com a sensação de estar carregando uma bomba.

No caminho pra faculdade, algumas piadinhas do tipo... “Bah, gostei desse teu MP3 estiloso”, ou “e essa cigarrerra gigante na cintura???”... Até aí, aceitava numa boa. Mas quando entro na sala, um pouco atrasado, devido a demora da micro, sigo de cabeça baixa em direção ao meu grupo e ouço outra corneta: primeira relacionada a futebol.

- Secador é foda... Já vem com o radião na cintura -, gritou uma voz, que, em um primeiro momento, não identifiquei de onde vinha.

Pensei. Não vou responder. Tentei me segurar. Mas não agüentei. Fiz uma cara de quem tinha poucos dias de vida, entristeci o máximo que pude o meu olhar, tentando transparecer que sentia muitas dores, puxei o blusão até a altura da barriga, deixando a vista os cinco fiozinhos que iam direto ao coração.

- Bah meu, se arriar em doença é foda....

A partir daí, vi um magrão totalmente desconcertado, me pedindo desculpas. Rosto corado, meio sem jeito, tentava se esconder atrás de um caderno da Mormaii. Ia falar que era um exame de rotina, apenas para detectar uma arritmia cardíaca simples, mas, fiquei na minha. Pra aprender.

E a aula prosseguiu. Com a proximidade do início do jogo, a algazarra ia aumentando gradativamente. Um colorado era o mais exaltado de todos. A cada final da fala do professor ouvia-se ao fundo. “Vaaaamo São Paulo”. Com voz grossa, o alemão de cerca de 1,80m de altura, natural de Novo Hamburgo, parecia aguardar o término da aula com ansiedade, teclando com demasiada força o seu notebook, que estava sobre a classe. Ele é um daqueles chatos, que adora soltar um comentário parafraseando o que o professor disse minutos atrás. Quase um dono da verdade. Aproximadamente 21h30 o Mestre deu a aula por encerrada, mas pra variar, a última palavra teria que ser a dele.

- Em pessoal, em pessoal... Como que é hoje?? SALLLLLLLVEEEEEEE O SAOO PAAAAAUUULOOO....

Tive que rir junto com os gremistas. Tentei remendar dizendo que quem tinha que saber o hino do São Paulo eram os gremistas. Não deu. A cagada já tava feita.

Um colorado que não sabia secar. Deve ter dado azar pro tricolor paulista.

Fabinho

* Parabéns ao Grêmio, pela vitória por 2 a 0.

Crise existencial

2007-05-01T16:11:00.000-03:00

- Ca-ra-le-o! - Daniel segura a porta do refrigerador surpreso e irritado.
- Que foi? - Gustavo desloca a cabeça e o olhar em direção a Daniel.
- Acabou a ceva! - olhos saltados de desespero.
- Puta merda. E agora? - a pergunta sai da boca de Gustavo, mas não é somente proferida diretamente a Daniel, ele busca uma resposta maior, quer uma explicação concreta. Porque ainda não está com aquela sensação de pança cheia e andando com dificuldade, o que determinaria o fim de um trago.
- É nessas horas que um de nós tinha que tirar uma porra duma carteira. Faz falta. Tamo ilhado aqui no sítio e não podemo nem ir até o centro.
- É foda...
- E agora, o que vamo fazê?
- ... - silêncio ensimesmado de dois bêbados amadores de vinte e três anos que não têm a cancha dos tios de quarenta e poucos, e bebem a cerveja com a sede daqueles que acham que vão morrer amanhã.
- Eu vou aproveitar então que eu e tu tamo bêbado já, e te falar sobre a teoria que eu formulei esses dias, quando andava de trem indo pra uni, e balançava pra cá e pra lá naquela dança suarenta e interminável que os passageiros executam à tardinha, superlotando aquela merda.
- ... - silêncio de consentimento contrariado, com as covinhas se formando nas bochechas e os ombros indicando que tanto faz se a teoria for contada ou não, porque vou esquecê-la assim que soltar a minha cabeça cheia de álcool sobre o travesseiro.
- Tá. Eu tava entre uma tia gorda, uma gostosa, que decerto ia pro prédio do direito quando chegasse no campus, e um idiota todo suado com cara débil. Manja cara débil? Assim, ó: com os olhos caídos e perdidos. Então, eu tava lá e esse retardado começou a forçar o tronco dele sobre as minhas costas!
Daniel segura Gustavo pelos braços e balança o amigo:
- Tá me ouvindo??? Tá me ouvindo???
- Continua, porra!
- Calma... Tô contando. A toda oportunidade que ele tinha, qualquer desvio ou curva efetuada no trajeto do trem, esse cara aproveitava pra me empurrar sobre a tia. Pra piorar, começou a contar uma história sobre um campeonato de futebol que ele jogou muito, e uma dor que sentira na perna esquerda, fruto da suposta perseguição desleal dos adversários à sua habilidade. Mas ninguém prestava a mínima atenção nisso. Queriam só ficar quietos e olhar para a janela e fingir que são normais. Aí eu virei bem de frente pra ele e olhei bem no olho daquele merda. Bem no fundo do olho dele, no fundo da insignificância da existência dele, de toda aquela coisa sem sentido que era a presença dele ali. E foi nessa hora que eu concluí, com todo o suor da minha camisa, com o sol na minha cara e o bafo da tia gorda me enjoando: aquele cara não precisava existir; o fato de ele estar no mundo não acrescenta em nada; em porra de nada nenhuma! - Daniel esmurra o balcão que o separa do interlocutor e amigo para enfatizar o discurso.
- Vai quebrar, porra. Te liga!
- Foi mal... foi mal. Eu ainda não engoli aquele imbecil. Mas, continuando, ele não faria falta alguma. Poderia facilmente ser abatido em um acidente, num assalto, situações que podem ser enfrentadas por qualquer um, das quais ninguém está livre, mas que serviriam também para eliminar essas bestas, e não somente enriquecer os bolsos de quem as articula.
- Mas por que o cara não faria falta nenhuma? Não entendi. E a família dele? - Gustavo demonstra algum interesse pela teoria, o que renova o ânimo de Daniel.
- Família? Ah, vai à merda. Seria triste para meia-dúzia de pessoas, eu até confesso que sim. É complicado perder alguém próximo. Mas imagina quantas outras estariam livres da existência cretina dele. Dessa merda toda que ele deve fazer diariamente no trem, no trabalho, no bar, em toda a porra de lugar que ele vai, enchendo o saco de quem já passou o dia num escritório claustrofóbico e vai enfrentar mais algumas horas maçantes numa sala de aula refrescada precariamente por ventiladores de teto.
- É. Até que faz algum sentido.
- Pois é. Só ainda não sei como seria possível organizar um arquivo para identificar esse tipo de gente. São situações subjetivas, usei esse cara do trem como exemplo, mas me deparei com ele apenas uma vez. Seria preciso ter muita certeza sobre a sua ausência de importância, inteligência e capacidade de fazer o maior número de pessoas perder tempo com as merdas que pensa e faz - Daniel solta um suspiro de cansaço e satisfação depois da última palavra. Está extenuado. É a primeira vez que expõe a idéia para alguém. Porém, sente-se mais leve, isso é inegável.
- Tá, e a bebida? – Gustavo cutuca o amigo que ameaça cochilar pendurado na cadeira - Tô ficando sóbrio.
- Pois é. Parece que só o natu pode nos salvar - os olhos certeiros e cerrados de Daniel miram o uísque no barzinho encaixado no canto da peça.
- É. Antes de colocar em prática a tua teoria, vou procurar um guaraná na geladeira.

Quando voltava com a garrafa verde do guaraná da antarctica - porque ele é o que melhor casa com o uísque - que suava gelado, Gustavo viu Daniel escorado no balcão, roncando baixo. Serviu uma dose generosa de bebida, aumentou discretamente o volume do rádio, que antes cochichava, e bebeu vagaroso, sem a pressa de antes, ao som alucinógeno da Tábua de Esmeraldas.

Guilherme

Programa de Domingo

2007-04-23T01:29:00.000-03:00

oe·Para casais com mais de quatro anos de relacionamento, uma das opções de distração para a tarde de domingo é ir ao shopping; seja para ir ao cinema, fazer compras, ou simplesmente para ficar no geladinho do ar condicionado, olhando as últimas promoções destacadas na vitrine. Comigo não é diferente. Dia desses, presenciei uma desavença entre um casal de meia idade e resolvi relatar aqui.

Carrego aquela sacola cinza olhando pela terceira vez o painel com uma manequim de pernas alongadas, vestindo uma calça jeans na promoção por R$ 29,90. Faço o possível para fazer “cara de bunda” e sutilmente deixar meu protesto. Minha distração nesse momento é prestar atenção na vida dos outros. Divirto-me, sozinho. Antes de chegar ao provador feminino, me prestei a contar o que carregava: três blusas, duas calças e um casaco. Não era dos piores. Até soltei um sorriso de canto-de-boca.

No caminho começo a pensar se, pelo menos, terá um assento livre. Para minha surpresa, estava lá. O melhor de todos, bem no canto. Naquele dia até parecia maior, porém continuava com aquele cinza claro entediante, com estofamento de segunda linha, pouco confortável. Mas estava vazio, era o que importava. Ao me acomodar, percebo a proximidade dos assentos com as atendentes dos provadores da Renner, e vejo que elas faziam cara de bunda bem melhor do que eu.

Não demorou muito e chegou um companheiro para a espera. E a mulher dele vinha muito mais carregada: duas sacolas cinzas. Olhei com pesar, e dei um sorriso complacente, me solidarizando com o vizinho de banqueta.

- É. Vamos ter que esperar. Fazer o que. – disse o homem, de uns 35 anos, aparentando ser de classe média alta.

Respondi com um “uhum”, distraído, mostrando que não tinha interesse em dar continuidade na conversa.

- Vou aproveitar e escolher uma gravata pra mim -, novamente argumentou.

- Isso aí -, rebati, fingindo que atendia o celular.

Voltou em menos de cinco minutos, com uma gravata violeta. Estranhei a velocidade, sabia que o setor masculino era em outro andar.

- Bonita, ela né?

- ... -, por educação, levantei as sobrancelhas, inclinando levemente a cabeça para o lado direito, dando a entender que tinha sido uma boa escolha.

Já estava começando a ficar angustiando com a espera da minha noiva, quando vejo a esposa dele – creio eu -, saindo com uma blusa azul e uma saia creme.

- Gustavinhooo, Gustavinho... Não estou linda???

- Estas sim, meu bem. Como sempre.

- Eu não acredito Gustavo. Me achou feia de novo? Mas que merda. Sabia que não ia gostar.

-Ficou bem. Estou dizendo.

- Agora não adianta tentar dizer que não, tu já disse – saiu bruscamente resmungando de volta ao provador...

- Mas eu disse que ficou bom... – falou ele, para as atendentes.

Todos no local fizeram que nada tinha acontecido a fins de evitar maiores constrangimentos. Desta vez, não me dirigiu a palavra.

Poucos minutos depois, raivosa, a jovem senhora voltou e jogou as sacolas para as funcionárias que não entediam o que estava acontecendo.

- Vamos embora que não vou comprar nada – sentenciou.

- Eu vou levar essa gravata, vamos ao caixa.

Não era a hora para esse tipo de comentário e todo mundo sabia disso. O Gustavinho não.

- Lilás???

- Me diz uma gravata que combina com lilás? Hein? Hein?

- Aquela minha branca, Bem!

- Mas para aquela branca tu já tem a azul-marinho, Gustavo. Tu só ta querendo me fazer de troxa é? É sempre assim.

- Não, Bem. Gostei dessa.

- Vamos embora, tu já estragou meu fim-de-semana.

- Eu só to querendo o melhor pra nós, Bem...

- Agora já foi... Tu estragou meu Programa de Domingo.....

Fabio

O Pasto de Pablo *

2007-04-16T17:40:00.000-03:00

Pablo escuta um hip-hop afú enquanto alonga os músculos volumosos dos braços para concluir mais uma tarde de academia. Equilibra o supino com cuidado, mas se permite escutar o tilintar dos quatro halteres de vinte e cinco quilos cada dependurados no ferro seguro pelas suas mãos. Pablo bufa e faz algumas séries de dez levantadas. Mira o espelho, ajeita a camiseta de manga cavada molhada nas áreas que margeiam o sovaco e deixa o local.

Agora Pablo acelera a Toyota do pai que pegou emprestada com a condição de que se dedique mais ao curso de engenharia mecânica para o qual foi matriculado na Pontifícia Universidade Católica do Rio Grande do Sul. Pensa em Anabela e uma careta de insatisfação lhe atravessa o rosto e ele não entende como ela pôde dispensá-lo sem uma justificativa aceitável. Pablo lembra das palavras de Anabela que dizia eu acho que não quero mais ficar contigo; tu é bonito e forte, tem grana e um pau relativamente bem-dotado, mas o Roger também tem tudo isso e ainda por cima não me deixa tantas marcas no rosto, o que fica bem mais fácil de esconder com uma maquiagem eficiente. Pablo balança a cabeça negativamente e avista um cachorro na calçada que faz poses de fisiculturista e abana para ele, repetindo o movimento de trocar uma lâmpada com a pata dianteira direita. Pablo tenta responder com um oi, mas é surpreendido com um latido grave e cordial saído de sua boca.

Pablo esfrega os olhos quando pára na sinaleira e começa a ficar assustado e acha que aquela visão pode ser fruto dos anabolizantes e das injeções para cavalo que conseguiu com o Mano, que começou a trabalhar de balconista numa farmácia do centro, mês passado. Depois daquilo, algumas brigas ocorreram em festas, alguns braços de adversários fraturados, supercílios recortados e explicações pacientemente decoradas e escarradas na sala abafada do juizado criminal do fórum da cidade.

Pablo sente-se aliviado ao contornar a esquina da rua onde mora e avançar com a certeza de que em poucos segundos estará sob a proteção dos muros de sua casa. Mas metros antes ele avista um terreno baldio onde alguns cavalos se alimentam da grama recém banhada pela chuva e, sem compreender-se, estaciona em sua beirada. A boca de Pablo saliva e ele sente as mãos tornarem-se rijas e cerrarem-se. Abre a porta do carro com dificuldade e atravessa o arame farpado e nem nota o pequeno corte talhado no ombro esquerdo. Aos poucos o corpo começa a se curvar e os pés sofrem o mesmo processo que as mãos, até tornarem-se todos patas por inteiro. Então o rosto másculo de Pablo que, acrescido do corte de cabelo raspado a gilete, garantia agradáveis comparações ao de Vin Diesel foi tomando contornos eqüinos, e os dentes brancos e fortes ganharam ainda mais força e tamanho.

Pablo virou um cavalo. Com crina e rabo compridos, trotar elegante e um relinchar de garanhão. Voltou a olhar o capim úmido e se ainda fosse humano choraria com emoção ao primeiro toque de sua boca de beiços salientes e peludos na seiva doce de seu mais novo pasto.

Guilherme

* Texto inspirado na Teoria do Pasto, elaborada por Pedro Schenkel.

a formiga

2007-04-06T18:04:00.000-03:00

a diminuta e laboriosa e disciplinada e incansável formiga caminha com seu passo miúdo e carrega um pedaço de grama com duas vezes o seu peso. arrasta-se no chão claro e um tanto áspero da laje em volta da piscina. o sol maltrata o dorso da formiga; o peso pressiona-lhe as patas; e a fila que se prolonga a sua frente desestimula a pressa que mantinha de chegar logo em casa.

o inesperado movimento de uma mão humana que coça a sua palma riscada por três linhas curvas no chão para fazer os insetos perderem o rumo descuida-se e acerta em cheio a formiga. ela voa alguns milímetros e desaba no abismo de cinqüenta centímetros que separa a laje do gramado. a formiga não resiste à queda. morre abraçada ao pedaço de capim. as seis patas retesadas como se uma dor lhe corroesse as entranhas; e o corpo inerte como um cacho de três uvas anãs colhido antes do tempo.

Guilherme

Crônica Esportiva

2007-03-04T22:06:00.000-03:00

Aos amigos leitores do Blog, quero dizer que iniciei como articulista do site Futebol na Mídia, onde semanalmente escreverei uma coluna sobre um assunto nobre: O Sport Club Internacional. Com isso, acredito que meus textos sobre o colorado, acabem aparecendo menos aqui no O Tisserand. Conto com a leitura de vocês, no Futebol na Mídia.

E, claro, o site tem um colunista exclusivo do Grêmio, que por conhecidência, partiu dele o convite para mim.Rafael Pffeifer, meu amigo, e colega de faculdade, trabalha na Assessoria de Imprensa do próprio tricolor, adquirindo um grande respaldo para embasar seus comentários. A propósito, não querendo denegrir a imagem do pessoal lá da Azenha, mas, não posso deixar passar um fato inusitado que aconteceu com o Rafael. Não sei se isso é rotineiro no Grêmio, mas a história foi contada no blog do seu chefe, e o assunto em pauta era o “membro” do Baloy, com o título de “Saudades do Homem Cavalo”. Não deixem de conferir!

Valeu pelo Convite, Rafael...

Fabio

Meme

2007-03-02T13:49:00.000-03:00

Fui "indicado" pelo amigo Leandro Luz para passar isso adiante. Trata-se do "MEME", um questionário onde o próprio blogueiro responde a perguntas no seu blog e deve passar adiante para outros cinco bloguieros. Só que o Leandro quebrou as regras do jogo e passou para três. Não sou muito de “correntes”, mas abri uma exceção... Porém, não vou repassar.. Como fui um dos indicados, aí vão as perguntas e as respostas.

5 coisas que eu quero fazer antes de morrer:

- Encontrar o Fabiano Cachaça e dizer pra ele que, mesmo ganhando apenas um Gauchão e o Grenal do 5 a 2, ele será um dos maiores ídolos que tenho no Inter, ao lado do Carvalho.

- Ser Campeão do Mundo, de novo. Na próxima, se possível com grana para ir a Yokohama.

- Ganhar uma grana boa com jornalismo, para poder casar e criar os coloradinhos (as) que estarão por vir..

- Completar meu curso de Piloto Privado.

- Comemorar meu aniversário de 70 anos.

5 coisas que eu faço bem:

- Escrever (espero que sim);

- Jogar winning eleven no Play 2;

- Gols em partidas decisivas - No último grenal, vencido pelo Inter por 6 a 2, depois de uma partida apagada, fiz o gol da vitória, no famoso três vira, seis ganha;

- Cartões para minha Noiva...

- Barquinhos de papel

5 coisas que eu mais digo:

- Putz

- O tche

- Bahh

- Dae fode

- Não rolô.

5 coisas que eu não faço/não gosto de fazer:

- Assistir o Fantástico;

- Passar uma imagem de que sou o que não sou;

- Ir ao Olímpico;

- Assistir clipes na Mtv;

- Discutir sobre cinema;

5 coisas que me encantam:

- Minha Noiva;

- O Inter;

- Jornalismo;

- Avião;

- Um elogio ao meu trabalho;

5 coisa que odeio:
- Hipocrisia;

- Perder para o Grêmio;

- Torcedor do Inter que vai ao estádio só para dar corneta (principalmente os sócios);

- Dormir com ânsia de vômito;

- Começar a ler um livro e parar no meio.

Fabio

Manual de sobrevivência no verão subtropical

2007-02-28T20:16:00.000-03:00

Abra os olhos vagarosamente. Distenda os músculos do rosto num movimento que exponha com veemência a campainha de sua garganta à luz da manhã, que entra sorrateira pelo quarto entre as frestas deixadas pela persiana descuidada. Estique os braços divergentes para pontos cardeais contrários e exclame um uhnnn gutural e relaxante. Afaste com paciência as cobertas, que provocaram aquele suador de porco durante a madrugada, como se elas representassem uma figura sensível e agradável. Caminhe até o banheiro calçando as solas dos pés por inteiro no chão sem o auxílio de chinelos, pantufas, alpargatas ou sandálias, para que a temperatura arrefecida do assoalho amenize o desconforto desta estação.

Atravesse o corredor com a lentidão medida antecipadamente, evitando que o suor se manifeste logo pela manhã, e encaminhe-se para a geladeira e o seu sopro polar. Retire a garrafa de água gelada e encha o maior copo de vidro à disposição no armário. Acrescente cinco sólidas pedras de gelo e beba num só gole. Experimente a mesma sensação de congelamento de quando se bebe uma porção de sorvete maior do que a capacidade de absorção do corpo, aquela que ascende do interior das narinas e escala o rosto até o limiar da testa, e que morre refrescando a cabeça, a essa altura já escorada com sofreguidão pelas mãos. Repita a operação outras três vezes - se possível, com a mesma disciplina da primeira.

Vista-se com o uniforme ou a roupa própria para o trabalho e encare o sol, a brisa quente e o calor abrasivo com a coragem e o vigor necessários.

Guilherme

Uma noite no São Pedro

2007-02-26T03:06:00.000-03:00

Ela parecia deslizar lentamente pelo céu, com uma leveza invejável a muitas pombas que, sabiamente, rodeavam o local. O crepúsculo tornava a sua descida mais encantadora. O vento que acolhia a entrada da noite é que definia seu rumo: ora, para próximo da Assembléia Legislativa, ora em direção ao Teatro São Pedro. E eu ali. Com os olhos perdidos, apenas vislumbrando a descida da folha, caída de uma árvore da Praça, há poucos instantes, até sua aterrissagem de forma sublime no solo frio, que servia de assento/cama para um mendigo. Sinceramente, não entendia minha comoção. Sabia que era um dia atípico, com os sentimentos a flor da pele. Mas, como estava na fila para assistir a apresentação de uma Orquestra de Flautas – da Escola Vila Lobos -, relevava serenamente a situação.

- E aí, será se o Inter passa da semifinal do Mundial? – ironicamente, questionou meu cunhado, aproveitando do recurso “futebol”, para criar um assunto, até que os portões do Teatro fossem abertos.

O comentário teve seu lado bom. Após uma resposta comedida, meus pensamentos voaram abruptamente à Terra do Sol Nascente, e, se não fosse à astúcia do meu sogro, veria a nossa fila se dissipar desordenadamente em direção a Porta Principal. O grito de “olha o furo, olha o furo”, entonado rispidamente, pelo sogro, foi ecoado por dezenas de pessoas, inibindo os convidados “espertinhos”, que acabaram esperando a nossa entrada. Em menos de 10 minutos, já desfrutava do conforto da poltrona de honra – segunda fileira, para convidados especiais – do São Pedro. De um lado, meu cunhado, do outro, minha noiva e à minha frente, a Secretária de Educação. Mas naquele momento, sentia-me sozinho. Maravilhado. A beleza dos instrumentos era deixar qualquer musicista com os olhos brilhando e com cócegas nos dedos, aguardando o momento do encontro com seu utensílio de trabalho. Contudo, não me continha aos violinos, que ali aguardavam seus manipuladores. Perdia-me com a perfeição do local. Paredes, andares, lustres, tudo parecia entrelaçado de forma harmoniosa, dando ao ambiente uma vibração fora do comum. Lembrava da minha infância, da primeira vez que fui ao circo. Com a mesma cara de bobo, minha cabeça girava em todos os sentidos, procurando algo novo. Algo que encontraria pouco tempo depois.

As cortinas abriram e, para mim, a apoteose. Crianças, adolescentes, professores, músicos e cantores; todos perfilados, recebendo um aplauso caloroso da platéia, que lotava as dependências do Teatro. Confesso que subiu uma adrenalina, muito semelhante à Entrada do Inter em campo. Uma emoção em ver alguns pequenos, com os olhinhos regalados, faceiros com os aplausos, tive que me segurar pra não soltar um “vocês são foda!”, como costumo fazer no Beira-rio, quando passa o projeto Criança Colorada. Antes mesmo de começarem as apresentações, já era obrigado a disfarçar “coçadas” no meu olho, para esconder as lágrimas que insistiam em incomodar minhas pálpebras. A maior parte da apresentação foi assim. Segurando o choro, transparecendo normalidade. Impressionado com o talento dos pequenos, da qualidade musical apresentada, do empenho dos professores e da beleza do projeto. Uma escola da comunidade. Uma escola que, para muitos da “classe média”, é considera de “Vila” – no sentido pejorativo -, mostrou a que veio, proporcionando um espetáculo jamais visto por mim, até então. A cada música que passava, transpirava...

O Mestre de Cerimônias - professor da escola – esnobava uma impostação de voz, abrilhantando ainda mais o Evento. Com um texto bem preparado e uma galhardia apurada em seus movimentos, demonstrava experiência na função, emocionando a todos os convidados, ao contar a história da orquestra, dando continuidade no Espetáculo. Para mim, o momento culminante foi o show da turminha de percussão mirim. A professora, com os cabelos parecidos com o do Ronaldinho Gaúcho, conseguia “tirar” ao máximo, o potencial dos baixinhos – uns, ficavam pouco acima do meu joelho – que já batucavam com um swing talentoso. No entanto, na música “Que país é este?”, ao ouvir um “entra pô”, vindo de um dos músicos, percebi que o vocalista estava meio perdido na história. Por sorte, a platéia estava como uma acompanhante de cabaré no final da madrugada: louca para ser conquistada. Bastou uma “puxada de palmas” e umas frases demagogas, para vir o aplauso em massa. Que beleza! Ainda nesta noite, teve a apresentação da reconhecida cantora gaúcha, “Sorrentino”... – Aaaveeeee MariiiiIIIiiaaaaa, MariiiiIIIiiaaaaa... – convidada especial. De peso.

Não queria que chegasse ao fim. Ao silenciar a última batida de palma, ainda estava paralisado na poltrona. Suado. Agora, entendendo o real motivo do nome do espetáculo: Uma canção é pra isso. Uma canção é mais do que fazer um sol, é ao mesmo tempo um relaxante e um estimulante; é algo que te deixa num estado fora de si, para cima, feliz, com vontade de seguir em frente. Uma canção é para abrir novos horizontes, dar oportunidades a quem precisa, uma canção é... uma canção é pra isso. Levanto, realizado. Porém, percebo que minha empolgação tinha tido um ponto negativo. Estava “voando”. Comento somente com a nega e sigo o trajeto de volta, pelos corredores do São Pedro, com os dois braços colados no corpo para não passar por nenhum tipo de constrangimento. O Fluxo de pessoas era grande.

- Shiii... Têm gente que ta numa Asaaa... – condenava, minha sogra, calculando que fosse de um dos músicos que passava por nós.

Optei pelo silêncio. Após um risinho discreto para minha noiva, partimos em direção ao carro, com uma convicção. Esse foi o primeiro de muitos, que pretendemos assistir, mas, nas próximas, o Vila Lobos não me pegará desprevenido.

Fabinho

*(Foto/Arquivo Prefeitura Poa). A regência e idealização do projeto é da professora Cecília Rheingantz Silveira. Parabéns, Professora.

Fontes

2007-02-22T00:44:00.000-02:00

Nos meus quase quatro anos de jornalismo, tive oportunidade de conversar, entrevistar, discutir, com os mais variados tipos de fontes. Desde primárias, até artistas, políticos, bandidos, e lideres de Estado – tinha agendado uma coletiva com o Evo Morales, em 2003, mas devido aos “probleminhas” que aconteciam na Bolívia, ele não pode vir ao FSM. Nessa trajetória, pude perceber algumas peculiaridades e semelhanças em meus entrevistados:

Fonte Solidária – Sempre que é preciso fazer levantamento de dados, números e estatísticas, a fonte se “embanana”, mas vem com a desculpa “depois eu te envio”. E, pode esquecer. A não ser, se a fonte for solidária. Daí chegam dados que nem precisam ser utilizados. Uma beleza.

Fonte sem caráter – Numa semana, lança uma denúncia bombástica e abre o bocão. Na semana seguinte, gera uma grande repercussão negativa, ela acaba mudando de lado, e por cima, te chama de mentiroso. Com esses, somente com gravador.

Fonte “Pauteira” – Esta é uma fonte que gosta de ser fonte, ou ao menos, gosta de indicar fontes. Toda semana,uma pauta nova. E o melhor é que nessas dicas saem boas pautas. Outras caem. Quando tu menos esperas, surge ela com uma bomba pra te contar.

Fonte Política – Considero a fonte política a mais difícil de lidar. Sempre sou tratado da melhor maneira possível. Um “puxa saquismo” que parece querer algo em troca. Nessas, assunto é o que não falta. Por mais simples que seja a pergunta, recebo respostas, de cinco, 10, até 20 minutos.

Fonte Insegura – Nunca da certeza nas informações que passam, e ao final vem o famoso “mas por favor, não publica o meu nome!”.

Fonte tímida – Essa geralmente é problema quando se precisa de uma matéria de rádio ou tv... você fica esperando uma resposta de uns 30 segundos e recebe um grandioso “sim”. O número de perguntas acaba triplicando até o final da entrevista.

Fonte Inteligente – Uma das melhores de trabalhar. Além de sair com uma matéria interessante, o repórter acaba adquirindo muitos outros conhecimentos de lambuja.

Fonte Burra – Sempre derruba os repórteres burros. Elas apresentam números contundentes, dados, todo um blá, e, devido ao “dead line”, você acaba divulgando. Depois de pronto, percebe que não era nada daquilo que foi dito. E o erro é seu! Caí umas duas vezes nessa.

Fonte Petulante – Essa te tira pra otário. Fica te questionando até pescar aonde vai o seu conhecimento. Enquanto tu não mostrar que não é um cururu qualquer, não te diz nada.

Fonte Editora - “coloca assim ó...” Com essa eu me irrito... a fonte explica qual o enfoque que quer para a matéria. Mesmo sendo “cortada”, ela continua com a empreitada “não, mas tu tens que colocar assim ó..” Putz. Essa é pra matar.

Fabio

Coisas que Não Entendo

2007-02-16T01:01:00.000-02:00

* Peço desculpa aos leitores que ainda acessam o blog, pelas significativas demoras nas atualizações. Só que no momento estou em dois empregos, enquanto o Guilherme está sem computador em casa.

Não sei se é por costume ou imposição da mídia, mas, sempre estamos com um assunto polêmico para iniciar uma discussão, seja com os amigos, conhecidos, ou até mesmo em uma parada, enquanto o ônibus não chega. Às vezes, fatos sem muita relevância para nós, como a morte da Lady Di; outros de maior importância como o “buraco no metrô”, e, por último, o caso do “menino do rio”, que chocou a todos – para encurtar deixei de fora a morte do milionário da mega sena, crise na aviação, caso “richtofeen”, dentre outros que, já foram nossas pautas, e, rapidamente esquecidos.

Cada um com sua repercussão. O último, ainda em bastante destaque pela Imprensa, trouxe a tona algumas discussões que estavam sendo deixadas “de lado”, pelos políticos. Uma delas é a questão da diminuição da maioridade. Sinceramente, não sei se essa seria a melhor opção. Assim como grande parte de quem estiver lendo isso, também fiquei revoltado com a barbárie acontecida no Rio. Mas acredito que para uma real mudança acontecer, precisa haver um empenho maior da população. A situação está complicada e todo mundo faz que não vê. A desigualdade aumenta e é costumeiro ouvir que “eu não posso resolver os problemas do mundo”, ou frases nesse sentido. Esta na hora da sociedade começar a rever seus conceitos antes que este caso seja esquecido, assim como os outros estão sendo. Logo acontece novamente, mais uma vez ficamos chocados, e segue tudo na mesma.

Entretanto, penso que tudo tem o seu lado bom. Um fato que considero positivo nessa história toda, se é que se pode dizer assim, foi a aprovação na Câmara de Deputados um projeto de lei, que aumenta o tempo mínimo na progressão de pena para o regime semi-aberto, em casos de crimes hediondos - até o momento é de um sexto. Se for aprovado, passará para dois quintos. Posso estar falando uma grande bobagem – não manjo muito de direito, se tiver me equivocando, comentem – mas o que eu não entendo é a razão do cálculo a ser feito para a progressão do regime, a partir do tempo máximo que o detento pode ficar preso, ou seja, 30 anos. Na minha linha de raciocínio, o correto seria contar um sexto da pena – agora poderá ser dois quintos -, do tempo de pena real (alguns casos chegam há 100 anos). Sei que não é permitido ficar tanto tempo na prisão e blá blá blá...., mas se o sexto de pena fosse por uma condenação de 60 anos, o justo seria que bandido tivesse que ficar 10 anos, e não cinco, calculado nos 30 anos de tempo máximo. Não entendo mesmo. Por ai que a coisa tem que mudar. A bandidagem faz o que bem entende, deixa a população aterrorizada e, em pouco tempo, já está apta para o regime semi-aberto. De volta à Sociedade.

Fabio

A guria da minha vida

2007-01-29T15:27:00.000-02:00

Ela gosta de mim e isso é o que mais me impressiona nela. Ela chega com a sua mão de travesseiro macio e joga pra cima de mim o cabelo de algodão doce que desmancha de tão liso e cheiroso que é em qualquer objeto sólido que ele toca. E ela diz que eu sou o cara da vida dela e me beija e ri das piadas engraçadas que eu conto e das sem graça também. E eu recolho o corpo dela nos meus braços e aperto com a força de quem vai ficar sem apertar durante um mês, mesmo sabendo que amanhã eu vou entrar pela cozinha, dar um beijo na bochecha da minha sogra, cumprimentar meu sogro e atravessar a porta para vê-la descansar no sofá e me estender o seu sorriso de satisfação caramelada.

E ela fala que a saudade parecia uma lomba tão íngreme que nem a mais avançada das bicicletas, pedalada pelo mais hábil dos ciclistas conseguiria vencer. E eu limpo o seu rosto de alguns fios de cabelo caídos sobre os olhos e digo que se fosse preciso chegar ao alto desta lomba a pé e sob um sol escaldante eu iria mesmo assim; claro que uma coca bem gelada ajudaria, ressalvo. E ela ri de mais essa piada sem graça e descubro os dentes grandes e brancos da sua boca.

E outro dia eu fiquei só olhando pra ela enquanto dormia. E me deu uma alegria estúpida, uma inquietação paralítica que até faltou ar. E eu fiquei ali só olhando o lábio inferior dela que é maior do que o superior respirar tranqüilo, e eu fiquei olhando os sinais que pontilham os braços e parecem gotinhas de chocolate e eu fiquei olhando até a falta de ar passar e eu pegar no sono de vez.

E de vez em quando eu falo pra ela que ela é a guria da minha vida, mas ela finge que não acredita com aquele olhar de incredulidade apaixonada e eu repito tudo outra vez com a certeza de que ela já havia acreditado na primeira tentativa só pra ver as pálpebras dela se moverem e aquele olhar de soslaio me acertar de novo.

E aí eu abraço ela e ela me abraça até que as forças nos faltem e só consigamos nos beijar. Um beijo doce, o dela. Com gosto de caramelo e sorvete napolitano.

Guilherme

olhos de censura

2007-01-07T18:30:00.000-02:00

Chego numa guria e ela me dá o fora. Chego noutra e me trova que tem namorado. Assim não dá. Vai se fudê. Tomo mais uma cerveja. Ela molha meu bigode ralo e gela minha cabeça que tava estourando. Suava pra caralho. Essa porra desse pagode é muito apertado. Entro numa roda de conhecidas. Encaro uma delas. Cabelo loiro, olhos de ingenuidade cínica, peitos generosos e pernas nuas. Qué dançá? Ela aceita. Não sei dançar; e tô cagando. Começo a baixar a mão. Ela não liga. Roço minha barba de pêlo falho em seu pescoço. Os nossos passos destoam e a pista tá muito cheia. Muda de música e continuamos ali, suando e errando. Convido ela pra dar uma volta, passar no posto, ver o movimento. Me dispensa com um suspiro de enfado, e resolvo dar uma banda.

Na saída ainda encontro um abobado que me abraça e me chama de amigão. Começa a enumerar as minhas qualidades, me apertando com os braços cultivados na academia. Esses caras não têm muita noção da força que adquirem. Há algumas semanas assisti a um deles conversando com uma guria numa festa. Empunhava um copo plástico recheado de ceva na mão direita. De repente, ele amassou involuntariamente o copo e banhou sua amiga. Fez uma cara de mau pra quem o rodeava e falou pra ela que tava quente mesmo, era bom algo que refrescasse.

Mas o retardado continuava me alugando. Eu não sabia mais o que fazer. Queria deixar logo aquele pagode de merda e ligar pra Cléo e saber se ainda rolava alguma coisa. Não queria dormir com o saco cheio de novo. Aí uma conhecida do cara, que estava vomitando perto da saída, gritou e veio na direção dele e começou a falar algumas besteiras. Aproveitei a oportunidade e larguei fora.

Cheguei no posto e o movimento tava fraco. Três pitt boys de camisas moldando o corpo bebiam energéticos e se socavam ao mesmo tempo. Parei o corsa do outro lado e desci pra comprar uma ceva. O atendente, meio assustado com o gritaria da rua, livrou-se de mim rapidamente. Voltei para o carro e liguei o rádio. Coloquei o cd do Led a uma altura razoável, para não escutar o relinchar daqueles três. Nem bem o Jimmy Page iniciou o solo estridente de sua guitarra, um dos retardados avançou o olhar sobre mim. Continuei sorvendo a polar e aumentei um pouco o som. Então todos franziram a testa e estufaram o peito. Tô cagando, ballbuciei. Até que eles não aguentaram. O de blusa vermelha com a cara do Che estampando o peito pulou para dentro da Toyota cabine dupla e deu play no rádio. Aquela musiquinha repetitiva que se escuta em raves foi irradiada e suprimiu a voz de Robert Plant. Opressores e orpimido. Nada mais natural.

Ligo pra Cléo. Tava dormindo. Já são três e meia da manhã!, ela diz. E daí?! Insisto até ela aceitar. Manobro o carro em frente a sua casa dentro de minutos. Estou bêbado. Suado. Cansado. Fedendo. Barbudo: e mesmo assim ela quer dar pra mim. Enquanto eu passo de corsa acompanhado de uma guria na frente do posto, os três idiotas rebolam num ritmo atrofiado sob o som do bate-estaca. Buzino pra eles. Eles abanam. Quando veêm que sou eu mandando à merda, contraem os braços e vociferam alguns palavrões imprecisos. Tô cagando! Acelero o carro para não haver chance nenhuma de saírem atrás, e baixo o vidro pra ver se o vento me tira um pouco do porre. Nem sei se consigo comer a Cléo direito.

Rodamos durante algum tempo enquanto ela me conta como foi seu dia de trabalho. Eu gosto da voz dela. Talvez o corpo não me atraia sempre. Normalmente quando ligo é nesse horário, e pela falta de companhia melhor. Mas o jeito como me trata; a gratuidade de sua bondade e a pele clara e asseada de um frescor que parece recém ter saido do chuveiro também me deixam maluco. Encostamos numa área afastada, próxima a uns sítios, a alguns quilômetros do centro. Estaciono ao pé de um poste de lâmpada fraca. Reclino os bancos com a habilidade proveniente da repetição. O álcool acumulado não chega a atrapalhar. Ela tenta balbuciar mais algumas palavras: você sempre me esquece depois disso. Eu sei, respondo impaciente. A calça jeans da Cléo já está no banco traseiro. Termino de me despir e nos enrolamos entre cintos de segurança, freio de mão, direção e porta-luvas. A buzina dispara. Alguns gemidos curtos em meus ouvidos. Os vidros embaçam e o carro balança num dançar que aumenta gradualmente. Tudo acaba muito mais rápido do que o esperado. Ela se desculpa por isso. "Sinto muito, Carlos". Aceito o pedido e partimos.

Levo ela em casa. Passo na beira pra apreciar a tranqüilidade da madrugada e rir dos bêbados que esperam mais um nascer do sol. Ligo novamente o cd do Led. Agora sem qualquer obstáculo para me impedir de receber a mensagem de Plant. O corsa avança pelo paralelepípedo irregular que leva ao meu apartamento. As ruas estão vazias. Os primeiros raios de sábado despontam sobre os morros de Porto Alegre. Ainda bem que o fim-de-semana tá só começando.

Guilherme

Eles sobrevivem ao tempo (e ao mercado) IIII

2006-12-29T01:12:00.000-02:00

As mãos que pariam rebentos eternizadas em livro

Elas trouxeram muitas vidas ao mundo. Com ferramentas precárias, se comparadas com o aparato tecnológico do qual dispõem os médicos nos dias de hoje, as parteiras faziam de uma tarefa árdua o exercício de uma vocação. Anteciparam os obstetras com a inclinação natural que a mulher carrega para a maternidade. E mesmo que sobrevivam hoje apenas em cidades interioranas ou em remotos rincões, elas já estão eternizadas.

O livro As Parteiras, de Elma Sant’Ana, registra a história de centenas de brasileiras que dedicaram suas vidas a trazer ao mundo rebentos chorosos recém desgarrados do ventre materno. E das linhas da autora recende o universo de estradas de chão, de imensas distâncias sendo percorridas pelas profissionais do parto, em carroças alquebradas ou mesmo no lombo de cavalos, para cumprir sua missão: “As parteiras ajudaram mães aflitas a ganhar seus filhos em locais distantes de qualquer recurso da Medicina. A cena se repetiu por décadas: mulheres, munidas de sua maleta, tesoura e muitas vezes levando o rosário e a imagem de Nossa Senhora do Bom Parto (...) Fizeram jus ao ditado “mais conhecida que parteira de campanha”, disserta Elma.

Mesmo caindo no ostracismo da falta de estrutura e perdendo cada vez mais espaço para a segurança dos médicos, elas continuam na ativa, principalmente no Norte e Nordeste do País. Pesquisa realizada pela OMS (Organização Mundial de Saúde) no ano de 2004 revelou que 918 parteiras atuam na região que encabeça o relevo nacional. E contribuem para a ocorrência de 88% de partos normais por lá. Reduzindo a taxa de 15% de cesarianas, considerada como aceitável pela entidade internacional, para apenas 12%.

Guilherme

Eles sobrevivem ao tempo (e ao mercado) III

2006-12-23T15:04:00.000-02:00

Driblando o abismo da extinção

O mesmo Senac que capacitou o barbeiro Lorival na década de 60 continua lançando milhares de profissionais no mercado de trabalho todos os anos. Entre faculdades, cursos livres e cursos técnicos. Esses últimos ilustram a transformação sofrida nos quatro decênios que passaram. Aqueles de cunho artesanal, como a barbearia, foram suprimidos por aulas de informática, turismo, comércio exterior, enfermagem, entre outros.

Para os trabalhadores não letrados, resta a criatividade para perenizar a atividade. Os engraxates do centro de Porto Alegre são exemplos disso. Há 12 anos uma associação foi criada para defender os direitos daqueles que sobrevivem da digna servilidade de lustrar o sapato alheio. Os 47 associados já conseguiram vitórias robustas desde então. Cada um labuta hoje em dia com o ponto definido – espalhados pela Praça da Alfândega e as avenidas Otávio Rocha e Borges de Medeiros –, sob uma armação azul que comporta a cadeira para o cliente, um espaço para reservar o material de trabalho e um teto providencial para os dias mais cinzas e chuvosos.

Paulo Lopes, 63 anos, é o secretário da entidade. Há 18 anos vivendo da graxa, ele comemora as conquistas da categoria. Até ser determinado o local onde cada engraxate deveria atuar, Santos conta que vagava pela Praça da Alfândega em busca de clientes. Foi numa dessas buscas que arranjou um entrevero dos brabos.

Logo que terminou um serviço, enquanto organizava seu material, viu o cliente ser assaltado sob seus olhos. Esperou alguns dias até reencontrar o autor do roubo. Ao reparar que ele caminhava despreocupado pela praça, Santos sacou o taco de madeira escondido entre seus pertences e desferiu algumas pancadas. Incomodou-se com a namorada do agredido, mas limpou a consciência.

- Dei três cacetadas no lombo dele. Mas ele não aprendeu. Voltou para assaltar no dia seguinte e pechou com um policial – relata concentrado o negro corpulento de cavanhaque, que não aparenta já ter ultrapassado os 60 anos. E acrescenta: “O malandro levou um tiro no joelho e ficou aleijado. Vagou por uns tempos por aqui e desapareceu de vez”.

Essa história retrata a obsessão de Santos com a satisfação do cliente. Seja advogado, médico, bancário ou de ocupação mais humilde. “Credibilidade. Isso é tudo no meu emprego. É preciso respeitar para ser respeitado”, afiança. Mas o senhor consegue sobreviver com a renda que tira aqui? Ele sorri com o canto dos lábios, gesticula com as mãos para o interlocutor se aproximar e fala como se segredasse algo:

- Esse é o melhor serviço da minha vida. Garanto uma grana boa e ainda posso bater papo enquanto trabalho. É o melhor serviço do mundo – sussurra o ex-caminhoneiro que hoje lucra R$ 50 diários na arte de fazer brilhar calçados.

Guilherme

Eles sobrevivem ao tempo (e ao mercado) II

2006-12-23T14:53:00.000-02:00

O viaduto do tempo

O viaduto Otávio Rocha, na avenida Borges de Medeiros, em Porto Alegre, pode ser apreciado como uma ode às décadas passadas. Numa rápida caminhada sob seus desbotados pilares chega-se a essa conclusão. Afora as pichações de frases como “O imperialismo é um tigre de papel” ou “Viva a heróica resistência iraquiana”, que reportam o passante para os dias atuais, o local é habitado, sobretudo, por relojoeiros grisalhos, comerciantes de lojas de vinis tão antigos quanto a mercadoria com a qual trabalham e, volta e meia, por um mendigo cocho de dorso nu que cantarola sucessos antigos de Roberto Carlos, com a voz arranhada pelo álcool, atrás de algumas moedas.

Mas um rosto jovem destoa dos demais. Seu dono é Jader Pontes, 36 anos. Proprietário de uma sapataria de nome curioso e pouco criativo: Sapataria. Em busca de uma renda maior, aprendeu o ofício com o sogro há oito anos. De cabelos ainda pretos, com raros fios brancos nas têmporas, longilíneo e de fala pausada e baixa, Pontes enumera os predicados indispensáveis para um bom sapateiro. “É necessária muita paciência. Preciso parar e pensar bastante antes de começar o trabalho”.

Entre lixadeiras, máquina de costura, facas, colas - todos materiais utilizados no trabalho - e centenas de pares de calçado que abarrotam o pequeno espaço comercial de sua posse, Pontes garante que a única característica que não compõe seu dia-a-dia é a rotina.

- O serviço nunca é igual. É só olhar os pés das pessoas. Cada um carrega algo diferente. Não é como trocar um pneu de carro – diz o sapateiro, debruçado no balcão de atendimento e acompanhado por uma plaqueta branca com letras negras pregada na parede ao seu lado, de mensagem clara e direta: serviço com 50% de sinal.

Guilherme

Lembranças...

2006-12-22T22:22:00.000-02:00

De uns 10, 12 anos para cá, não faço a contagem regressiva para o Natal desde outubro. O feriado do bom velhinho passou a ser apenas mais uma data comemorativa. Na minha infância, tinha outra visão de tudo.

Desde cedo tive problemas com a timidez. Não gostava nem um pouco da idéia de ter que ir ao Cantinho da Criança todos os dias. Fizesse chuva ou sol, meu destino estava selado. A Kombi do tio Antônio me largaria para mais um dia entre estranhos. Por estar no auge dos meus três, quatro anos, não recordo o nome de nenhuma ‘tia’. Pra falar a verdade, não lembro de ter amigos. Acho que não era o único.

Lá, tudo era previamente calculado. Hora de brincar, hora de lanchar, hora de tomar banho. Ao aproximar-se a hora da recreação era o ápice da criançada. Os maiores usavam da força para conseguir os brinquedos que queriam. Infelizmente, eu era da turma dos oprimidos. O meu corpo sempre magro, não ajudava nem um pouco em situações de conflito. Preferia caminhar pelo pátio, naquela época, imaginava-o imenso.

Em um dos meus passeios, conquistei minha primeira amiga. Foi uma vitória. Toda vez que sentia uma dúvida, ia consultá-la. Falava de meus medos, minhas histórias, e ela sempre atenta, ouvia tudo, sorridente.

Depois de alguns dias, criei uma intimidade maior e começava a ficar feliz. A vontade. Minha felicidade estampada no rosto foi o suficiente para a coordenação da escolinha chamar meus pais.

- Ultimamente, o Fábio tem conversado com uma árvore.

Fabinho

Feliz Natal a todos!

Não tem Sentido...

2006-12-22T01:52:00.000-02:00

Este post vai para o primeiro amigo que consegui na faculdade de Jornalismo. Nas aulas de entrevista e reportagem, trocavamos comentários exparsos sobre o futuro do colorado. Eu, um torcedor fervoroso. Ele, um baita cornetero. Dos chatos. Mesmo assim nos acertamos.

Com o tempo, fizemos outras cadeiras juntos, trabalhamos na 359, e, no entanto, hoje só nos conversamos através do blog - creio que ele seja meu unico leitor assíduo. Enfim. É uma das pessoas mais aplicadas e esforçadas que conheço. Tenho plena convicção de um grande futuro no jornalismo...

Ontem, fez 26 anos, deixando um post no seu blog, lamentando o aumento da idade...
Meio Sem sentido.. (o proposito do blog, né)

Parabens, negao.

Fabio

CAMPEÃO DO MUNDO

2006-12-18T12:28:00.000-02:00

Não tem palavras... Ainda não tive tempo e nem coragem de fazer um texto sobre a conquista.... Virá nos próximos dias...

Fabinho

P.S - E os cinco a zero pro Barça, Ézio?

O Maior Psicólogo que Existiu

2006-12-15T21:04:00.000-02:00

Colocamos dois posts nessa sexta-feira. Não deixem de conferir o texto do Guilherme

Conforme prometido, o texto que saiu no livro do Inter, a minha história campeã da América...
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Acordo com um barulho estridente em meus ouvidos. Eram 7h45 de 16 de agosto. Maldito celular. Lembro que foram menos de 3 horas de sono. Meus nervosos pensamentos passaram a noite vagando instintivamente em busca de um resultado positivo que, almejava presenciar na final do dia seguinte. O irritante som “nokia tune” selecionado em toque crescente, ecoava pelas paredes mofadas do meu quarto. Quem me ligaria a esta hora? Pensei no Carvalho. Em uma chamada eufórica, o Presidente estaria convocando os guerreiros alvirrubros para atropelar o tricolor paulista, na maior batalha vista no Gigante da Beira-rio. Mas não.

- Amoreco, o pai está mal. Está indo para o Hospital – contou-me entre soluços, minha noiva.

Não queria acreditar. Após um breve consolo, liguei para meu local de trabalho avisando que não poderia comparecer, dando as devidas explicações – certamente devem ter pensando que faltei por causa do jogo. Ao chegar na casa dela, tentei transmitir somente palavras positivas, mas, também muito abatido, não obtinha grande sucesso. Toda a programação pré-agendada pensando em concentração, bebida, tinha ido por água baixo. Não sentia vontade de sorver um gole de cerveja sequer. Rezava. Torcia muito pela recuperação do sogro, sem saber o que aconteceria nas próximas horas.

- Vai pro jogo, Amor. Eu vou ficar bem – disse.

Sentia-me orgulhoso. Ela sabia o quanto este jogo era importante para mim. Com o coração apertado, me despedi e voltei para casa, separar o manto sagrado, cada vez mais nervoso. Ora pela proximidade da grande final, ora por não ter mais notícias do sogro. Minha carona chegou em torno de 15h. Contei a situação para a esposa do meu ex-chefe, durante a viagem pra Poa, e fico mais calmo. Na capital, paramos pra pegar o seu marido que assumiu o carro, já muito entusiasmado. Atravessamos a Avenida Farrapos ao som de Festa no Apê.

- Fabinho, hoje é dia de festa pra gente! – comemorava meu ex-patrão, o Norberto.

Continha-me a um sucinto “É isso aí”. Não conseguia esquecer da situação de saúde que havia deixado para trás. Entramos cedo no estacionamento do Beira. Os caminhos enlameados nos levaram até uma vaga, um pouco longe do Estádio, próximo a Avenida Beira-rio. Desci do carro e recebi emprestada uma capa de chuva do Inter.

- Pega aí, piá – disse Norberto, já antevendo a chuva que chegaria nos minutos seguintes.

Vesti a capa e segui em direção as sociais – portão 24 -, já com o grupo de colorados, que juntos, acompanhamos toda a caminhada colorada na Libertadores. Os portões nem haviam sido abertos, mas as filas já se entrelaçavam pelo Gigante. Ficamos no final da fila da superior, que, sabe-se lá como, foi parar na Rampa de acesso ao Portão 24. A nossa fila, não achamos. Milhares de colorados, tentavam organizar de forma desordenada, dezenas de conglomerados que aumentavam rapidamente. Quando os brigadianos responsáveis pela revista, começaram a subir a rampa, foram veementemente aplaudidos pelos torcedores. Fato raro. As primeiras gotas de chuva caíram enquanto tramávamos uma estratégia para furar a fila que, nem ao menos sabíamos onde estava.

- É simples, quando o portão abrir, todo mundo se vira. Ao invés de ficarmos como os últimos da fila da superior, seremos um dos primeiros da nossa rampa – conjecturou um dos colorados.

Funcionou. Antes das seis e meia, já estava sentado, aguardando o início do jogo. Tempo que usei para fazer um lanche, ficar ligado no radinho e, aos poucos, vislumbrar o Estádio ser pintado de vermelho. Começava a me emocionar. Entretanto, a cada vez que ouvia “Serviço de Utilidade Pública” ecoados pelas caixas de som, imaginava, apavorado que viria um recado para mim. Não veio.

Minha festa começou pouco antes da partida. Mais de 50 mil colorados cantavam alegremente “Vamô, Vamô, Inter..” a espera da entra do time. Um cântico fortalecedor, de guerra, de paixão, de luta, de apoio incondicional ao colorado. Pela primeira vez no dia, deixei cair algumas lágrimas. O Hino Rio-grandense, cantado pouco antes, foi emocionante. Mas nada comparado à força do canto dessa torcida que tinha a certeza da Conquista da América. Com os olhos avermelhados, pensavam que todos ali tinham problemas, enfrentando suas mais variadas barreiras, mas mesmo assim estavam ali. Felizes. Com o Inter. Felicidade Plena.

Durante as próximas horas, senti-me leve. Coisa que nem um psicólogo conseguiria com inúmeras consultas. É a Força do Inter. Força que precisou ser mostrada dentro de campo, para garantir um emocionante 2 a 2 e a Conquista da América. O melhor jogo da minha vida. A maior festa que o colorado me proporcionou. Mesmo com a situação adversa, sem beber absolutamente nada, a torcida me enlevava a momentos de glórias inesquecíveis que levarei comigo, e, certamente, contarei para meus netos.

Obrigado, Inter. Obrigado, Beira-rio, o Maior Psicólogo que Existiu.

Fabinho

Eles sobrevivem ao tempo (e ao mercado)

2006-12-15T20:53:00.000-02:00

A matéria publicada abaixo foi feita para o estágio de aprofundamento de texto da Famecos. Por ser mais elaborada e de maior fôlego, vou postá-la em quatro partes; mesmo correndo o risco de perder o sentido. Já que é muito chato ler textos longos no monitor.

Eles são sobreviventes. Num mercado de trabalho cada vez mais dependente de tecnologia apurada, informática e robotização, contribuem para engrossar a parcela que fica a margem das máquinas modernas. Conjugam em suas rotinas verbos revestidos de passado e nostalgia: coser uma roupa, assear a barba, pregar um botão, engraxar um calçado, parir um rebento. E, apesar de não ocuparem espaço nos grandes centros comerciais, ainda resistem ao processo natural de extinção pelo qual passam profissões de tempos em tempos. Em cidades de menor porte, no interior do Estado, ou mesmo no centro de Porto Alegre, a paisagem relega um modesto quinhão a barbeiros, sapateiros, alfaiates, parteiras, engraxates e outros trabalhadores munidos de ferramentas igualmente raras: navalha, dedal, fita métrica, esquadro; e o principal: uma dose cavalar de paixão pelo labor há tanto aprendido.

O alfaiate José Nunes carrega consigo há quase 40 anos essa marca. Natural de Araranguá, Santa Catarina, na adolescência foi iniciado no manejo das vestes. A família pegara a estrada rumo ao sul em busca de melhores ares, e alojara-se numa área rural, próxima a Guaíba - cidade a 30 quilômetros da capital gaúcha. Como o irmão mais velho, Guilherme, começara a trabalhar de alfaiate na nova terra, Nunes herdou dele a prática.

- É uma profissão passada de pai pra filho. Como eram os dentistas antigamente. Os pais ensinavam aos filhos. Como eu tive um irmão mais velho alfaiate, e ele precisava de um auxiliar, me trouxe do interior para aprender – relembra o senhor de cabelos brancos e pequenos vincos que ladeiam os olhos escondidos pelos óculos.

Mirando a rua e sempre desviando o olhar do interlocutor, Nunes rememora o primeiro emprego numa alfaiataria e lavanderia, a Cisne Branco. Sob a as ordens do Seu Vasco, o dono, pregou os primeiros botões e consertou as primeiras peças de roupa. Inicialmente, apenas calças. Com alguma saudade, fala dos enganos cometidos, condição imposta pelo tempo para aprender a função. “Em qualquer profissão a prática faz o conhecimento. É como um motorista que das primeiras vezes sai barbereando. Hoje, chega um cliente aqui e já sei mais ou menos a roupa que cabe naquele corpo”, assegura. E complementa, segurando o riso: “Errei, barbaridade. Na época em que eu comecei era bem diferente. A calça tinha que ficar bem justa, junto da perna. Certinha no corpo”.

De vocabulário híbrido – repleto de expressões tradicionais da terra de Bento Gonçalves, mas com um resquício visível de sotaque catarinense - ele calcula que já tenha atendido mais de 13 mil pessoas na Alfaiataria Nunes - desde 1984, quando passou a trabalhar com o conjunto completo: paletó e calça. O número não diz respeito somente a vendas. Estão contabilizados também aluguéis de ternos e adereços individuais, como gravatas, sapatos e cintos.

A menos de um quilômetro dali, um senhor de 60 anos brande a navalha pacificamente todos dias para apanhar o ganha-pão. Lorival Paz há 38 anos atua como barbeiro. Desempregado quando chegava à idade adulta, procurou guarida profissional em um curso oferecido pelo Senac (Serviço Nacional de Aprendizagem Comercial), em Porto Alegre. Foi lá que o seu instrutor sugeriu o nome que até hoje ilustra a placa que identifica e denomina a sala de trabalho: Salão Fígaro. Inspirado na ópera O Barbeiro de Sevilha, que celebrizou o colega de função reconhecido mundialmente.

Na sala de tamanho reduzido, cerca de 12 metros quadrados, Lori – apelido cunhado pelos mais chegados – construiu uma extensão de sua casa. Além da cadeira tradicional de barbeiro, há uma geladeira e dois confortáveis sofás. Espalhados pelas paredes, quadros com as grandes equipes da história do Internacional, time do coração. Esse ambiente transforma o salão num catalisador de amigos, segundo conta: “Muitas vezes os clientes me procuram apenas para conversar, pedir conselhos”.

Do local onde passou um terço das últimas quatro décadas, ele conseguiu prover o sustento da família e adquirir o patrimônio do qual tanto se orgulha. Casa própria, automóvel e a faculdade de Direito da filha Loriane. Tudo conquistado com a média de 250 clientes mensais, conforme contabilidade sua. E o segredo para a longevidade profissional é tão simples quanto umedecer um rosto com espuma de barbear:

- Respeitar o cliente. Entender o gosto dele. Muitas vezes não é aquilo como a gente quer. Têm clientes que tu sabes que está fazendo um serviço que não é o melhor, mas é a exigência dele – ensina. E completa, comentando o caso do dono de um ferro-velho de sua cidade, já falecido. Seu Ariovaldo fazia questão de aparar o cabelo como se fosse nos moldes de um penico, como um índio. O que lhe valia o pejorativo apelido de Juruna. Ele não ligava nem um pouco. E Lori sempre assentiu ao desejo do cliente. - Se tu quiser sugerir um serviço a teu gosto, tu podes até perder o cliente – adverte.

Guilherme

Catalão de Choque

2006-12-14T13:36:00.000-02:00

Mais uma vez, o filho da Miguelina. As recordações que tenho dele são dispensáveis. Lembro de estar no Beira-rio, com o seu Ézio, quando aquele negrinho, franzino, num lance começado no meio de campo, parte direto para o gol...

-Quebraaa... quebra esse filha da p......... – gritava, imaginando o pior.

Ele foi lá e estufou as redes. Não lembro o placar, nem o que valia aquele jogo. Só sei que na época, o tricolor gaúcho era o Ronaldinho e mais dez – para a ira do Zinho – diga-se de passagem. Era um time mediano apenas.

Hoje a situação é diferente. Ronaldinho é líder da equipe de novo. Mas não daquele Grêmio capenga, mas sim de um Barcelona forte, cheio de craques de causar temor em muitos colorados. Um dos mais apavorados, o Leandro.

Na partida contra o América, do México, realizada na manhã de hoje, o time catalão aplicou 4 a 0 sem maiores dificuldades, e chega a final de domingo como franco favorito ao título mundial.

Penso que para nós colorados, isso é bom. Jogar como favorito a semi-final, foi bem desgastante para o Inter.

É hora de pensar grande. Enfrentar de igual para igual. Sei das diferenças técnicas e de qualidade das equipes – seria infantil da minha parte dizer o contrário – mas vamos pra cima deles. Buscar a vitória sempre. Vamos derrubar o “catalão de choque”. Vamô, vamô, Inter...

Fabinho

Hino Colorado

2006-12-14T01:46:00.000-02:00

Devido a importancia do momento, tomo a liberdade de usar este espaço no blog para tratar inumeras vezes sobre o mesmo assunto. No vídeo abaixo, os musicos gauchos apresentam o Hino do Inter em versão japonesa...

Amanha colocarei a minha história campeã da América...

Fabinho

O Japão ta balançando...

2006-12-13T13:01:00.000-02:00

Hoje, me emocionei ao assistir a vitória do colorado frente ao campeão africano, garantindo vaga na Final do Mundial Interclubes. Passava dos 35 do segundo tempo, e a pequena torcida colorada fazia a festa aos gritos de vamô, vamô, Inter...

Uma publicidade exibida nos ultimos dias, já tinha feito essa "previsão"... É o Terremoto Colorado...

Fabinho

24 Horas

2006-12-12T02:43:00.000-02:00

As nuvens esbranquiçadas pareciam delinear sincronizadas, ondulando de forma semelhante aos negros cabelos do Fernandão. Atravessava a rua com o olhar perdido, cansado, quando vejo uma placa de "pare" e, rapidamente lembro da cara gozada do Perdigão. Sabia que precisava de distração.

- Vai passar, nessa avenida um samba popular - cantava, sozinho, a passadas largas, tentando enganar meu inconsciente.

Antes mesmo da segunda estrofe, já ensaiava cantos ritmados de "vamo, vamo, inter", causando certo espanto nos transeuntes.

Insônia, falta de apetite, baixo rendimento no trabalho, podem ser consideradas algumas das reações sofridas em meu organismo. Tenho Medo. Faltando menos de 24 horas para a estréia do Inter no Mundial, me sinto corroído. Uma angustia, uma ansiedade que me faz mal,

- Inter, Inter queridô, Pra cima deles, Popular está contigo.

Nos últimos dias, só penso Inter, respiro Inter e sonho com o Inter.

Penso em pedir ajuda a Deus, mas considero que seria injusto. Minha fé não tao elevada, sempre me deixa a uma distancia bastante relevante.

Há 3 dias não consigo durmir antes das 2 da madrugada. Mesmo sem nenhum efeito alucinógeno, os segundos viram horas e os minutos dias intermináveis. Estamos prestes de presenciar um momento histórico e a massa vermelha tem de estar preparada.

Eu me abracei em algumas promessas:

·Ir até Farroupilha agradecer a Caravaggio; (Nivel 1)

·Levar Flores a Iemanjá; (Nivel 1)

·Ir a pé do Beira-rio ao Padre Reus, em São Leopoldo; (Nível 2)

·Parar de beber por um mês; (Nível 3)

Vai dar certo? Não sei. Só peço raça aos nossos guerreiros. São 97 anos de história. Milhões de vidas balançando, depois que a redonda começar a rolar nas quatro linhas. Tenho a certeza que nosso grito será ouvido na terra do Sol Nascente. Vamô, Vamô Inter.

E que Deus nos de muita saúde.

Fabinho

Uma pessoa Especial...

2006-12-09T20:39:00.000-02:00

7 de dezembro de 02. Lembro de estar no sítio do Bica. Enchendo a cara. Era a véspera do Natal Havaiano, no Itapuí. Com os meus melhores amigos, me preparava para ir a festinha do Rubro-negro. Estava indeciso. Depois do quinto martelo de vodka, fui convencido a ir para o clube. Mas para tirar um pouco o cheiro de álcool que exalava de meu corpo, resolvi tomar uma ducha. Péssima opção. Quando as primeiras gotas encontraram meus cabelos crespos, bastaram para que eu vomitasse todo o Box, e parte do banheiro. Calmamente, avisei os outros, escovei os dentes, escolhi uma camisa azul emprestada (foto) – que depois acabei comprando - e saímos.
Chegamos no final do show principal.

- Valeu Guaíba!!! Até a próxima... – dizia o negrão do Papas, acenando alegremente para a platéia.

Minutos depois, lembro exatamente a cena. Eu e o Pedro, fortemente alcoolizados, galgávamos os degraus da entrada principal, quando ouço uma voz conhecida..

- Fábio!!! A Márcia está aqui!!!!!!! – alegremente, me chamava a Patrícia, sua amiga.

A partir daquele momento, o trago parecia não existir... Um friozinho na barriga subindo, nervosismo em alta e, muito papo furado... Não sabia o que falar. Mas estava feliz, curtindo o momento. E foi assim pelo resto da noite. Nem um beijinho. Ao menos, um cineminha marcado para terça-feira, seguinte, 10 de dezembro.
As ultimas fileiras do cinema do Praia de Belas, esperando o início do filme Harry Potter, foi o palco para o primeiro beijo. E o começo de uma linda história de amor. Mal sabia eu, que estava conhecendo o amor da minha vida.

Com o tempo, fomos nos conhecendo, estudando junto, indo a praia... quantas histórias boas para lembrar. Encontrei uma pessoa linda, interessante, meiga, sincera, para compartilhar todos os momentos da minha vida. Momentos de alegria, de tristeza, de brigas, de conquistas e perdas. Uma pessoa que aprendi a amar a cada dia mais, e que sabe me fazer mais feliz. Sempre – mesmo sendo chata.

Hoje, quando estiver lendo, já deve ser 10 de dezembro de 2006. E onde estamos? Novamente no Natal Havaiano, no Itapuí. E eu? Desta vez, trabalhando. Mas com a mesma camisa azul da sorte. A camisa que me fez conhecer a mulher da minha vida. Quero dizer que estes quatro anos que passamos juntos foi muito importante para o meu crescimento intelectual, graças a tua bagagem cultural invejável.. Hoje me considero outra pessoa.

Lamento por estar trabalhando. Com certeza, não é uma comemoração digna para nós. Ela apenas será adiada em alguns dias. E, devido a problemas no meu computador – perdi todos os arquivos – o breve relato aqui, também não está a altura. Entretanto, faço uso deste espaço em crescimento – mais de 2.000 acessos – para dizer que quero passar não apenas 4, mas no mínimo, uns 40 anos ao teu lado. Com netos, todos colorados! É claro.

Te amo mais que tudo.

Fabinho

A volta

2006-11-28T14:45:00.000-02:00

Atei os astros com meus olhos fujões. Caminhei solitário pelo campo. Nessa brisa despreocupada e consoladora do fim-de-tarde. Aquela estrela que me vigia e anuncia a noite iminente, me denuncia também. Me dilacera com suas pontas iluminadas e cortantes. Corro para alcançar os últimos raios de sol. Meus passos atiçam a poeira que descansava na estrada de saibro pedregoso, e seguem alertas no encalço do chão amarelo. Aumento a velocidade, meu pulmão começa a render-se, exijo mais dele, o sol se recolhe rapidamente e parece fingir esperar-me; e quando estou prestes a tocá-lo, nega-me sua luz.

Desisto. Diminuo o passo aos poucos. O coração começa a espaçar as batidas. Refestelo-me na grama. Mesmo que a coceira comece a aporrinhar-me, cochilo ali mesmo: no colchão verde e úmido. Observado apenas pelo céu negro alumiado de estrelas. Elas testemunham o meu ressonar. Elas silenciam ante a minha exaustão.

Acordo já revigorado. As estrelas ainda estão lá. Conto algumas delas e decoro a posição de outras. Ouço a melodia composta por corujas, mosquitos, terneiros, ovelhas e gansos. A orquestra do sítio em atividade. Eles não me deixam mais dormir. Logo outro dia amanhece. Fico acordado. Aguardo a chegada daqueles raios ardilosos. E a certeza de que eles descerão os milhões de quilômetros que nos separam, se esquivarão de algumas nuvens e acertarão em cheio minha face em alguns minutos me comove. Lavo o rosto no açude para recebe-los de cara limpa.

Desperto num sobressalto. Recolho as persianas brancas e deixo a luz da manhã entrar. O calor abrasivo abraçou o quarto do apartamento rapidamente. No calçadão, alguns caminhantes suados resfolegam satisfeitos. Essa urbanidade sufocante começa a me cansar.

Tomo um banho demorado e almoço logo depois. Chego até a sacada e acato a resolução inevitável: está na hora de voltar pro sítio.

Guilherme

Conselhos Tecidos I

2006-11-22T01:26:00.000-02:00

Não compre pílulas para emagrecer. Economize o dinheiro, corra até a locadora de vídeo mais próxima e retire o filme Réquiem para um sonho (Requiem for a dream), de Darren Aronofsky.

Guilherme

To toda mijada!!!

2006-11-21T00:00:00.000-02:00

Na tarde de terça-feira, 7, pela primeira vez, fui para uma sessão de autógrafos para ficar do outro lado da mesinha. Era estranho. Justo na Feira do Livro de Poa. Feira que algumas vezes fui como repórter, entrevistar um monte de gente interessante – o último, se bem lembro, Voltaire Schilling -. O cúmulo da pretensão. Na viagem de ida vejo o forte albedo refletido sobre o Rio Guaíba, anunciando uma tarde de calor intenso. Mas lá estava eu. De casaco. – fardado de colorado, claro - camisa do Inter e cara deslavada. Estava pronto para dar três autógrafos e ir embora. O da minha noiva, o do Norberto e o do Lauro.
Para minha surpresa, a torcida colorada pedia autógrafos de todos os jogadores, e, respeitosamente, solicitava autógrafos de nós, torcedores. Era o auge.

- Qual o seu nome, por favor? – me deliciava.

Entretanto, a escolha das dedicatórias eram quase “mecânicas” – Um grande abraço colorado, ou um grande abraço Campeão da América. Mas em uma, tive que mudar. Uma senhora de cabelos brancos, camisa do Inter, bolsa vermelha (foto), e com uma simpatia sem tamanho, dirigiu-me a palavra.

- Tu não ta me conhecendo? – questionava a jovem senhora.

Comecei a ficar tímido. Putz. Pensava. Putz. Será se é uma amiga da minha falecida vó... Pensava, pensava e nada.

- Eu sou a vovó da MTV. Aquela do EU TO TODA MIJADA...

Claro. Veio a imagem na hora. A cena passada na MTV - reproduzida tbm no youtube - onde ela aparece junto de outros colorados no Morumbi, dizendo para a câmera a frase que a consagrou.

- O pior que era verdade, meu filho. A torcida do São Paulo não parava de nos jogar porcaria. Mas eu estava lá. Com o meu Inter.

Fiquei emocionado com a vovó. Tinha vontade de levantar e dar um abraço apertado. Que colorada. Ao ouvir falar sobre suas outras viagens que fez com o Inter, digo que estou muito honrado em estar conversando com a vovó do Beira-rio – como ela se auto-intitula.

“Para a vovó do Beira-rio.
Um grande abraço para essa vovó maravilhosa”.

Não sabia o que escrever. Acho que ela gostou. Recebeu com um sorriso acolhedor e seguiu conversando com os demais da mesa. Na foto, pode-se ver que a vovó do Beira foi o centro das atenções. Pelo menos, para mim...

Fabio

Frustração

2006-11-09T16:08:00.000-02:00

Queria sentir a umidade do asfalto lavado
cimentar na parede fresca e lisa do edifício
saltitar em cada sílaba pedregosa do paralelepípedo

Queria verter água como a fonte lamurienta
dobrar junto dos degraus da escadaria e dos sinos da igreja
abraçar com a mureta as ondas anãs e inquietas do rio

Queria derreter no gelo penetrado pela luz solar
e sólido, liquido e gasoso experimentar as vielas que desconheço
(para registrar também as dores e (dis)sabores desta aldeia)

Queria esquentar como a lã e desmaiar transfigurado no feltro de um lençol
amaciado em travesseiro e silenciado pela atmosfera inanimada das alcovas contíguas pela madrugada

Queria sentir a cidade pulsando em minhas veias, poros, fios de cabelo, pestanas, membros, sentidos e pêlos.

Guardaria comigo seu cheiro, sua cor e seus ruídos.

Guilherme

Lançamento...

2006-11-05T23:49:00.000-02:00

Na próxima terça, 7, às 14hs, estarei presente no Memorial do RS, para participar do lançamento do livro Histórias Coloradas II – As 100 melhores histórias Campeãs da América.

Convido especialmente minha noiva, que sempre me apoiou; a todos meus amigos, familiares, conhecidos.. enfim... Para quem quiser trocar uma idéia e prestigiar o evento...

Fabinho

um dia

2006-11-01T14:57:00.000-03:00

Acordou com a preguiça que recendia ainda de seu sonho. Acordou, mas não abriu os olhos. O relógio martela sua mente e avisa que já está na hora de levantar. Afasta as cobertas, lençol-edredon-cobertor e se arrasta até o banheiro. Cinza, que dia mais cinza. O banheiro de paredes mofadas, a estufa estragada. Molha o rosto e se arrepia com o gelo da água fedorenta. Arranha-se ao tentar se secar com a toalha felpuda - e deixa a peça. A mãe prepara o café, meu filho. Ele pega a xícara da mão pontilhada de sinais e vincos. Sua mãe está envelhecendo. Ele não se importa muito. Cava pungentes buracos no açucareiro e adoça o café amargo. Bebe num gole.

Logo está na calçada. A caminho do trabalho. Modula as passadas numa lentidão que lhe garanta um atraso de meia-hora. Sempre faz isso. Desde que conseguiu esse emprego como boy. Não sabe se é para provocar o chefe e ser logo despedido e finalmente fazer tudo o que sonha e deixar de ganhar os duzentos-e-quareta-e-quatro-reais-e-quarenta-e-dois-centavos muito dignos que eu lhe pago todo o mês. Mas quando chega ao escritório é sempre a mesma coisa. O chefe olha sua entrada com ódio, desaprovação. Um olhar de hierarquia superior, de contador-de-merda-que-acha-que-é-rico. Ele reza para que seja mandado embora. O chefe caminha em sua direção com passadas destoantes, já que é cocho, e diz que a vida pode não dar duas chances a uma mesma pessoa, por isso aproveite bem. Ele fica quieto. Por dentro explode feito vulcão. Mas sua face apenas assente ao conselho. Respira fundo e lembra que existem coisas boas no escritório.

Há Sofia. Ela e seu sorriso melancólico que só ele presta atenção; ela e suas roupas coloridas de combinações ultrapassadas; ela e sua pele clara e seus olhos negros. Só ele sabe que ela gosta de estalar todos os dedos das duas mãos de uma só vez, por isso as juntas grossas. Só ele sabe que ela pisca os olhos três vezes quando boceja. Talvez devesse contar isso pra ela, pensa. Logo desiste.

Falta pouco para o intervalo de almoço. Desce a escada do prédio e palmilha alguns metros da calçada quadriculada para pedir um cachorro-quente-com-salsicha-molho-batata-palha-ketchup-maionese-milho-e-só-isso-tio. Mastiga tudo no seco. Está poupando dinheiro para comprar um violão. Ele toca violão. Quando pode. Mas o instrumento que possui está velho, a madeira gasta, as cordas enferrujadas. Quer um violão pra tocar Los Hermanos, tocar Caetano Veloso, Chico Buarque. Não essas merdas que pululam nas rádios. Tudo pago, eu sei, fala consigo. Para estranhamento do tio do cachorro quente, que vira a cabeça e faz que não escuta.

Volta ao trabalho e recebe um envelope. Leva no banco e deposita pra mim, ordena o chefe. Leva-no-banco-e-deposita-pra-mim. É um filho da puta mesmo. Deve ser a conta da mulher dele. Ela é jeitosa. Tem seus quarenta anos, mas ainda mantém os traços do rosto impecáveis e o corpo em forma – de linhas conservadas e dignas. E casada com esse cocho. Vida injusta, sussurra. Vá entender?!

Deposita. Caminha. Trota. E quase corre para pegar o escritório aberto e não deixar pra receber só na segunda-feira, porque precisa ajudar lá em casa. Quando alcança a rua onde trabalha avista ainda da esquina a porta de ferro resguardada pela corrente grossa. Lamenta que ainda sejam cinco e cinqüenta e sete. Tô fudido!

No caminho de volta para casa modula as passadas numa lentidão que lhe garanta um atraso de meia-hora. Sempre faz isso. Principalmente quando promete pra mãe que antes do sol deitar atrás daqueles montes e antes de sua novela das seis começar, vou chegar com o rancho do mês. Não quer mais chegar. Senta no banco de uma praça qualquer. Pensa em Sofia e nos seus encantos platônicos. Pensa no chefe, aquele filho da puta explorador de merda. Pensa na mãe; e na decepção que vai causar quando chegar em casa amortecendo o passo para não acordá-la.

Guilherme

Concurso Literário

2006-10-26T01:16:00.000-03:00

Peço licença aos leitores do Blog, para externar minha felicidade em ter sido escolhido um dos vencedores do Concurso Literário do Inter "Histórias Coloradas - As 100 melhores histórias campeãs da América". Devido a normas e regulamento, não posso divulgar o texto, que fará parte do livro a ser lançado na Feira do Livro de Porto Alegre. Mas enfim... É com muito orgulho que recebo esta primeira premiação. Valeu, Inter.

Todos sabem o quanto essa conquista foi importante para mim - e para toda a Massa Colorada. Agora, ter a oportunidade de contar em um livro tudo o que aconteceu, junto de pessoas como Fernandão, Sóbis, Tinga, Clemer... É algo que nunca imaginaria acontecer.

O Livro

O livro "Histórias Coloradas - As 100 melhores histórias campeãs da América" será composto de histórias de 100 diferentes colorados, estando entre elas as de todos os jogadores campeões, comissão técnica e dirigentes do departamento de futebol do Sport Club Internacional. Um livro para eternizar os momentos engraçados, inusitados, dramáticos e felizes da maior conquista dos 97 anos do Inter.

Fabio

Anti(doto)

2006-10-24T13:59:00.000-03:00

Acabo de aderir ao novo. De soltar as amarras que apertavam meus punhos e a coleira que me rotulava de ideologias. A história acabou há vinte anos; queda de muros, fim dos camaradas? Pois agora eu me incorporo a neopolítica. Chega de ser a favor, chega de clamar por uma vida mais digna para todos, de chatear os empresários cobrando mais do que a esmola da responsabilidade social. Chega de pegar a bandeira, vir pra rua e participar. A moda nestes nossos tempos é ser anti. É criticar sem fundamento, acumular argumentos vazios. Isso. Quem conseguir enfileirar o maior número de palavras numa mesma frase sem expressar o menor conteúdo ganha.

Por isso já defini o meu lado. Ocupei o meu chão e risquei a giz: daqui eles não passam. Eles são todos aos quais eu sou anti. Sou antiPrivatizações, antiCidadãodeBem, antiConstruçõesdePresídios, antiManiqueísmoSocial. A lista carece de nomes próprios. Mas certamente eles estão representados nessas medidas e práticas acima. Na sua arrogância e vacuidade política.

Para ilustrar a minha campanha vou confeccionar um adesivo inspirado naquele de quatro dedos destinado ao Lula. Resta apenas uma dúvida: desenho o sorriso de Coringa da Yeda ou as narinas infinitas do Geraldo?

Uma última observação: não sou antiPT. Seria clichê demais.

Guilherme

Inerte Compaixão

2006-10-20T02:31:00.000-03:00

Ela acorda todos os dias no mesmo horário. 7h15. A alvorada ensolarada a deixa bem humorada. Levanta, veste suas roupas, toma um rápido café da manhã, e, a pé, segue em direção a escola. O seu allstar vermelho, já desbotado, parece deslizar nas calçadas desniveladas, de forma sincronizada com a música “todos estão surdos”, - versão da Nação Zumbi -, que em altos decibéis, toca em seu I-Pod. Veste uma saia longa, de tom marrom claro, e uma blusinha azul, de marca qualquer. Vive o auge dos seus 17 anos. Com pernas alongadas e delineadas, poderia tranqüilamente se enquadrar no padrão estereotipado de beleza, se não fosse uma mínima saliência no abdômen. Ela não liga.

No caminho, se distraí com a paisagem não muito atrativa, observando pessoas com aparência estressadas, movendo-se rapidamente, como minhocas em um balde de pescaria e recorda com pesar que não teve tempo de arrumar seu quarto. É organizada. Na cabeceira, deixou recostado o livro 100 Anos de Solidão, marcado nas páginas finais. A penteadeira abriga alguns porta-jóias e um porta incenso. Abaixo do mural de fotos, guarda seus livros prediletos: Garcia Marques, Galeano, Marx, e Machado de Assis. Almeja um futuro promissor. Sonha poder ver mundo melhor.

Ao atravessar a rua, percebe um olhar libidinoso proveniente de um rapaz vindo no sentido contrário. Ao se cruzarem, o jovem torce o pescoço ao máximo, para continuar apreciando as suas curvas. Ela ri. Até da uma olhadinha para trás, para retribuir o gracejo... Mas, acaba encontrando um ícone de miséria, e esquece o garoto.

Qualquer menina de sua idade, nem ligaria para o indigente. Ela sentiu-se mal. Sabia que tinha uma parcela de culpa.

Entendia que colocar as razões deste problema somente no governo era muito cômodo e não resolveria absolutamente nada. E, pensando nessa situação, seguiu seu caminho.

A imagem voltava em sua memória castigando sua consciência. “Você que está sentado, levante-se! Há um lider dentro de você!!! Deixe-o falar...”, convocava o vocalista da Naçao Zumbi, em seus fones de ouvido. Era a música adequada ao momento. Ela queria isso... Despontar em uma liderança para ajudar a quem precisa, mostrar a si que a vida tem algum sentido, sentia-se motivada. Apesar da humildade, estava convicta que era acima da média. No entanto, precisava colocar o que sabe em prática... “Deixe-o falar”, insistentemente pedia o cantor. Ela não deixou. Desligou o rádinho, respondeu a chamada e silenciou.

Por que? ...

Ela acredita que este dia irá chegar. Um dia sem desculpas bobas, sem dúvidas nem “pé atrás”. Sabe que pode. Porém, enquanto isso não acontece, continua com sua rotina, lendo muito para fugir do tédio e, também, para estar municiada de conhecimentos para quando for necessário. Aonde vai, leva consigo as frases ouvidas naquela ocasião.

Você que está sentado, levante-se. Há um líder dentro de você!!! Deixe-o falar.

Fabio

Deserto Verde, Imprensa Marrom

2006-10-19T20:16:00.000-03:00

A cobertura jornalística da invasão à Aracruz Celulose, em março de 2006, será tema do seminário Deserto verde, imprensa marrom, que acontece dia 9 de novembro, às 18h30min, no auditório da Faculdade de Comunicação da Ufrgs - Ramiro Barcellos, 2705, em Porto Alegre.

A programação começa com a exibição do documentário Rompendo o Silêncio, que trata da mobilização e articulação entre Movimento das Mulheres Camponesas, MST, Movimento dos Pequenos Agricultores, Pastoral da Juventude Rural, Pastoral da Terra e Movimento dos Atingidos por Barragens.

A entrada é gratuita.

Fonte: Portal 3

Desencanto

2006-10-18T01:14:00.000-03:00

Um dia o desencanto simplesmente invadiu a casa e estirou-se pelos cômodos. Um dia ele reparou nos olhos marrons que tanto lhe fizeram bem e chorou pela indiferença que sentia: os matizes que antes brilhavam com deleite estavam desbotados e enfraquecidos.

Um dia ela deixou o tempo escorrer longe dele. E na solidão prolongada esvaiu-se em desejos promíscuos. Os segundos, os minutos, as horas passaram vagarosamente. Num frescor desconhecido e sedutor.

Guardaram as fotografias, dividiram os cds, rasgaram as poesias; e a lembrança desmoronou aos poucos, como os grãos fininhos e nada apressados de uma robusta ampulheta.

Monologaram em diferentes locais da cidade; sob o som da televisão e o estalido sincronizado do relógio: enfim, sós.

Guilherme

Eleições “Indiretas”

2006-10-17T13:30:00.000-03:00

Nos últimos dias, vêm acontecendo diversos debates políticos, tanto em âmbito Estadual como Nacional. Assistindo o “Bigode” limpar sua marca registrada durante um dos enfrentamentos contra os tucanos, essa semana, lembrei de um pleito histórico, ocorrido em 1998, que marcou a minha vida. A escolha dos líderes da Turma 82.

Era uma manhã de sol. A aula transcorria normalmente, até que, a professora de português avisa que em breve aconteceria a escolha dos representantes de turma. Prontamente, criamos a nossa chapa. Lançamos o Pitt como candidato a líder, e eu como vice. (No caso, eu já tinha experiência no cargo – era vice-líder da turma 72). Já o Jonas, lançamos sem “histórico político” nenhum. Apesar das eleições serem diretas, os colegas votavam no Líder e no Vice, como acontecia nas eleições anteriores – pelo menos, em Guaíba.

Deixando de lado os partidos nanicos, a nossa candidatura era forte. Representávamos a esquerda – sem saber. Dois jovens vindos da classe média adentrando em um centro de ensino da Burguesia. Éramos audaciosos. Quase revolucionários. Na verdade, não. Surgíamos apenas como opção para derrotar a outra chapa, que também vinha forte, com dois integrantes da classe alta, famílias renomadas, carros importados e muita “pavonisse no corpo”. Sabíamos de nossas limitações e nossos pontos fracos (O Pitt chorava nas aulas de matemática), mas fomos convictos de obter a vitória.

Começa a votação. Primeiro voto:

- Fulano e Ciclana.

A burguesia começou na frente. Chegou a ficar a 4 votos a 0. Até que começam a entrar os votos dos nossos eleitores, e começamos a emparelhar a briga. Vibrava, olhando para frente, sem olhar para os adversários. O ponto baixo é que nossos votos já tinham entrado e ainda estávamos atrás.

- A “Nata” guaibense, como diria a diretora da Escola, não colocaria dois pobretões em um cargo destes, - já lamentava.

Foi aqui que começou acontecer um fenômeno estranho.

- Fulano e Fábio.
- Fulano e Fábio.
- Fulano e Fábio.
- Fulano e Fábio.

Ria sozinho. Era o reconhecimento do trabalho feito no ano anterior. Meus olhos brilhavam. Meus ouvidos pareciam mais limpos do que nunca, ao ouvirem a voz irritante da professora, citando meu nome. A partir do 15º voto a favor comecei a comemorar abertamente. Não tinha mais como perder. Lamentava pelo Pitt, mas ficamos, ao menos, com um representante. Creio que aquele choro na aula de matemática o eliminou.

Na saída para o recreio, recebia os cumprimentos da turma, alguns tapinhas nas costas de quem eu tinha a plena certeza que não tinha votado em mim, mas gostava mesmo assim. O líder, representante da burguesia, veio me parabenizar – até já não achava ele tão chato.

A candidata derrotada, não sabia perder. Os olhos enegrecidos, raivosos, me acompanhar até a saída do pátio. Em voz alta, e com dedo em riste, questionava quais eram os meus projetos para o ano.

- Não, Não. Não tenho projeto nenhum. Só queríamos um representante. – serenamente, respondi.

Bufava. Saiu como um touro brabo, alertando que ia reclamar com a direção. Não deu em nada. No fim, o mandato da burguesia e do proletariado foi bem razoável. Organizamos uma viagem ao Beto Carrero e alguns outros passeios.
Hoje, considero a nossa atitude de entrarmos em um pleito sem nenhuma proposta, algo meio leviano. Infantil. Afinal, tinha 14 anos. Se bem que, se olhar para os candidatos a alguns deputados eleitos... Me vem na cabeça uma publicidade de um colégio de Porto Alegre.

Fabio

Política e Esporte

2006-10-11T03:32:00.000-03:00

FOTO - INTER

Bonita, a foto tirada no Estádio Beira-rio, no último domingo, 8, antes da partida Inter e São Caetano. Só mesmo o Inter para colocar tão próximos o dep. estadual Mano Changes(PP), e a deputada federal mais votada no Estado, Manuela D´ávila (PC do B).

Uma demonstração sadia da união entre política e esporte. Confesso que até então, não sabia o time da Manuela. Subiu no meu conceito. Já o Mano Changes, tinha o conhecimento que é conselheiro colorado coisa e tal. Mas até aí tudo bem. Clube é clube, política é política.

Manuela com a sua “cara da mudança”, como diria a Jussara Cony, chegou a mais de 270 mil votos, sem mencionar uma vez sequer o clube que torcia. O recorde surpreendeu muitas pessoas que não conheciam o seu histórico. Não votei nela, pois já tinha candidata, mas sei de sua representatividade no seu partido, na direção da União da Juventude Socialista (UJS), enfim... Não chegou no Congresso por acaso.

E o Mano Changes? Qual seu histórico? Musico.. Conselheiro do Inter? ( se alguém souber outra coisa, comente!). Acho muito válida a iniciativa do deputado progressista em ingressar na política. Também não votei nele, mas como dizia o seu jargão. “Chega dos mesmos”.. Fico pensado aqui, assim como foi tentado com o vinho, será que ele irá sugerir transformar maconha em alimento? “...maconha no almoço, maconha no jantar. Maconha ta virando produto alimentar...” Piadinha de mau gosto. OK. A minha indignação com Changes deu-se nessa semana. Estava assistindo um programa destinado ao público jovem, no canal 36, onde ele discursava solenemente falando da importância da educação, usando frases de efeito, e aquelas “prontas” de político. Até aí ia bem. Entretanto, quando a apresentadora pertinentemente questionou sobre a ligação “Mano x Inter x Assembléia”, ele desconversou dizendo que isso não era assim, que têm muitos eleitores gremistas, e que não faria nada em prol do Inter, e coisas do tipo. Peraí. Lembro perfeitamente de receber mais de cinco “santinhos” em um jogo apenas (Inter e LDU), se bem me recordo, com a seguinte frase. “Inter Forte: No Brasileiro, Na Libertadores e Na Assembléia, com uma foto do candidato beijando o símbolo do glorioso Internacional. Será que ele esqueceu? “Inter forte na Assembléia”. Só pode ter esquecido.

É uma pena. Mas ele não é o único. Creio que os outros, pelo menos, não esquecem do que fazem. Como sócio colorado, recebi no mínimo três cartas fazendo alguma ligação entre o meu time e um candidato X. No rival acontece o mesmo, lá pela Azenha ocorrem até mesmo invasões de campo, que, certeiramente dão ótimos resultados nas urnas. É lamentável a atitude de alguns políticos que misturam a paixão pelo futebol, com a política.

Bem fez o Homem do Tempo. Sem precisar se envolver com nenhum clube foi eleito o deputado estadual mais votado do Estado. Como diria meu sogro, “É dose pra elefante”.

Fabio

O balé invisível

2006-10-09T01:26:00.000-03:00

* Para ser lido ao som de Mulheres de Atenas, de Chico Buarque.

Eu sei que logo o despertador vai avisá-lo que mais um dia de labor começa, que mais uma alvorada desponta inexorável e desalentadora do lado de fora da porta. Eu sei que esse cheiro de rotina mofada e seca, essa repetição alugada, essa lamúria dos teus olhos me pertencem. Sim, os meus passos curtos e de chinelas arrastadas lhe irritam os ouvidos. Já não tenho o viço na anca como aos vinte anos. Já não gozo o teu sexo como a adolescente que conhecera. E sei que esse levantar apressado e atrasado seu, de ranços e lamentos, é um aviso para mim: veja, mulher! Vida ingrata! E a culpa é toda sua.

Eu sei que é minha. Quando vejo as crianças acolhidas sob os teus braços protetores ainda acredito que toda essa pobreza que cultivamos acabará. Quando espiono teu barbear, o rosto de pêlos aparados, a linha arbitrária que corta o pescoço, a determinação de teus olhos aguados, creio numa vida mais doce. Mas logo as panelas sujas e os cantos empoeirados me chamam pelo nome. E a tua silhueta próxima à porta do banheiro evapora. O silêncio é quebrado apenas pelo som arranhado do rádio de pilha. A tua voz permanece enclausurada em minha mente. Num cantar abstrato, informe. E eu me resigno a isso tudo.

Porque eu sei que quando o relógio formar uma linha vertical na parede enrugada de nossa sala faltará pouco para teu retorno. E até lá, desempenho minha coreografia diária, meu balé sem charme e sofisticação. Até lá, alimento os sulcos em minhas mãos cansadas. Até lá, retoco as olheiras que escurecem meus sonolentos olhos. Até lá, recito os versos que ouço no rádio; os versos que me lembram de ti; os versos que aguardam a tua chegada.

Nessa dança onerosa e vil, sacrifico mais um dia de minha vida. O chão brilha muitos mais do que meu esmalte. Os móveis respiram ares mais limpos que minhas narinas. Os lençóis adormecem imaculados sobre nossa cama, enquanto meu avental respinga lágrimas de sujeira.

Por isso derramo a água do chuveiro por sobre o meu desencanto. Ensabôo cada poro de minha pele vincada. Hidrato o meu corpo exaurido com o cheiro harmonioso do sabonete e perfumo os fios embranquecidas de meus cabelos com o aroma suave do xampu. Tudo para ti. Tudo ajustado para a tua chegada. Para que elogie a janta repetindo o prato. Para que tomemos a sobremesa com avidez. Para que deitemos as crianças com o zelo que somente os pais dominam. E para que ao apagar das luzes, eu me entregue feito uma Mulher de Atenas. E nos teus braços combalidos de guerreiro urbano descubra a felicidade efêmera que a madrugada nos concede. Esqueço das panelas, dos cantos empoeirados, das crianças, da vida. E revelo no teu colo a minha verdadeira vocação.

Guilherme

O Fim do Bairrismo

2006-10-08T20:58:00.000-03:00

O gaúcho, por natureza, considera-se melhor que o brasileiro. Não que seja, realmente melhor. Mas, costumeiramente reconhece um feito realizado por um gaúcho, como de maior valor do que o mesmo feito, realizado por um brasileiro “qualquer”. Um bairrismo sadio. Prepotente. No esporte, esta tendência aumenta. Caso o Inter seja roubado por um time paulista, certamente os gremistas vão cornetear à vontade. Entretanto, após, reconhecerão os “erros” e irão afirmar que os gaúchos sempre são prejudicados. Uma defesa bairrista.

A Daiane dos Santos. Ah essa é gaúcha. O Ronaldinho Gaúcho (sem comentários), a miss universo, o Dunga, Bento Gonçalves, Gomes Jardim.. enfim, todos gaúchos. Glória gaudéria.

-E o Getúlio?

Claro. O Getúlio é gaúcho. Saiu dos pampas para acabar com o “café com leite”. E as leis trabalhistas hein? Hein? Dalhe chimarrão. Na política ainda têm o Brizola, o Simon (para alguns), “Rigottos, Brittos e Olívios” e por aí vai. No pleito deste ano o Rio Grande está prestes a romper uma grande barreira, (machista, talvez) elegendo a 1ª governadora da extinta Republica Rio-grandense. No Estado Machão, uma mulher. Vejam só. Conforme pesquisas recentes, a candidata da Coligação Rio Grande Afirmativo tomará as rédeas e comandará os pampas nos próximos quatro anos. Sem entrar em uma discussão política, temos que reconhecer como um grande feito. Seria o auge para o povo gaúcho se vangloriar. Entretanto, deverá sofrer um pequeno demérito. Ela é paulista.

Fábio

Um dia daqueles

2006-10-06T14:41:00.000-03:00

“... pé canhoto na bola pra Fernandão, Tinga de cabeça no poOOOSTE, sobro pra Sóbis atiro e GGgoolll... gGOOOOOOOOOOOOL... É DEMAAAIS... É DEMAAAAAIS.. O Inter liquida o São Paulo, o Inter rasga a camisa do São Paulo e Pisa nela... O inter humilha Campeão do Mundo...” Este certamente foi um dia daqueles.

Um dia daqueles para o sê-lo tem que marcar nossas vidas, nos induzindo a rir sozinho, apenas pela sua lembrança; tem que nos remeter a apreciar pequenos detalhes, muitas vezes imperceptíveis – pelo menos no momento em que acontece – e, principalmente, têm que nos passar aquela vontade de voltar no tempo, revivendo tudo o que aconteceu, sem mudar um detalhe sequer.

Dia destes, começou em uma quente tarde de verão, aqui em casa. Os raios solares adentravam pela janela estrategicamente entreaberta, para anão causar reflexo na televisão, que rodava o DVD do Eric Clapton. Tomávamos sorvete de R$ 1,99. Eu e o Luciano. No dia anterior, tinha sido seu padrinho de casamento no civil, mas, no momento preferíamos não tocar no assunto, soltando apenas comentários superficiais sobre o futuro da dupla Gre-Nal, ao invés de transparecer nosso nervosismo, que antecedia o matrimônio. Quando o Clatpon iniciou serenamente o solo de Wonderful Tonight, em sua guitarra alaranjada, dei uma coçada na cabeça e não resisti.

- De hoje não passa negão.
- To bem tranqüilo, até – enganava-se.

Só não dei um trago nele – e, conseqüentemente tomei – porque havia prometido pra minha cunhada que não faria. Pelo Luciano, teríamos começado cedo.

Conforme combinado antes de seguir para a Igreja, fomos à casa de minha noiva. Encontro-a, linda em seu vestido azul, maquiagem feita, cabelo arrumado, e... Muito nervosa. Ao encontrar minha sogra, fico surpreso. Trajava um vestido de tom avermelhado, forte, denso, de destaque, que caiu muito bem, por sinal, entretanto, jamais imaginaria vê-la vestida desta forma. Ali, tive a certeza que seria um dia daqueles.

Na igreja, o clima tenso dos familiares mais próximos era bem semelhante a angustia da torcida colorada nos minutos finais entre Inter e São Paulo no Gigante. A diferença era que desta vez não estava de mãos atadas. Além de padrinho, assumi o papel de mestre de cerimônias, acertando horários de entrada, músicas e coisaetal. Não estava tão carregado, mais.

Nervosismo que, voltaria minutos mais tarde. Na entrada dos Padrinhos, a música solicitada, não rodou. Eu e a nega ali. Esperando. Foram os piores 90 segundos do dia. Dezenas de pessoas olhando para nós com as caras “Mas por quê que eles não entram, hein?”. Constrangedor. Usei a minha costumeira tática de olhar para os pés, ou fixar um ponto no nada.

Foi uma cerimônia bonita. Apesar do calor. Na saída, eu e meu sogro invertemos as posições e saímos atrás da noiva – só os mais chatos perceberam.

A FESTA

Tive a grande honra de conduzir o veículo que levou os noivos até o Salão de Festas – quer dizer, teria... Se tivesse habilitação – então, deixei a bronca com a nega. A janta foi servida, e, assim como minha sogra, não consegui comer nada. Detalhe: Ela não bebe.

Lá pela quarta ceva já me sentia à vontade para passar o sapato do Lulu, pedindo grana. O máximo que consegui foi uma de vinte, e uma camisinha de chocolate – valor simbólico, ao menos. No percurso, uma singularidade.

- Meu amigo jornalista! Como vai a Tribuna, aquele nosso jornal comunista... ???, alegremente questionava um tio emprestado, de mais idade, da nega.
Na verdade, ele confundiu a Tribuna do Povo, do pilantra Reginaldo, com algum jornal comunista da sua época. Não tive coragem de desmentir e digo até hoje que vai indo numa boa.

Por motivos óbvios, naquela noite, o Luciano estava eufórico.

-Tu é meu parceiro – e enchia meu copo de ceva, por várias vezes.

Eu, como padrinho, retribuía a homenagem e o servia também. Menos de duas da manhã, já estávamos para lá do aconselhável. Dançava alegremente com a nega, não querendo que a noite terminasse, enlevado com a motivação do Tio Paulinho, disparado o mais sorridente de todos. Em meio a uma música que não me recordo, percebo a aproximação de desconhecidos.

- Fábio, tão te chamando ali.

O pessoal criou um “queijinho” em uma das mesas.

- Sobe. Sobe. Sobe.

Fui no embalo. Apesar da dificuldade pra subir, consegui me equilibrar bem. Com estilo até, ensaiando alguns passos sobre a mesa, agradando, ao menos, a minha sogra, que na entrada do Salão, me fitava sorridente. Terminada a canção, meus olhos alcoolizados, procuravam um local adequado para descida, como um cachorro que se prepara para um salto.

- Não pula. Não pula – pedia, a recém-casada.

Pulei. E não cai. Senti-me tão seguro que faria um quatro se fosse preciso. Creio que passaria por são, se não fosse um inoportuno pedido de uma colega da noiva, para que eu anotasse um número de telefone celular. Por azar, - não lembro porque – tinha que gravar em um cel que não era o meu.

-É 99...

Errei. Putz. Vamos de novo, pensei.

- 99...

O cel não cooperou.

- Bahhh. O Fábio já ta bêbado – caçoava a diretora do Vila-Lobos.

Não passei pelo segundo teste.

Na volta pra casa, lembro de pouca coisa. Mirei uma mancha escura, - provavelmente de mofo – que se destacava num muro, atrás do carro e a segui. Em linha reta. Cheguei no veículo e ninguém percebeu meu estado. Sabia disfarçar.
No dia seguinte, o Luciano acordou podre do estômago. Eu até não. Ia passar batido, se não fosse a lembrança da sogra.

- Ontem o Fábio veio pro carro tortinho – brincava, defendendo a ressaca do Luciano.
A minha tática de olhar para o muro não funcionou. Depois entendi.

É que se tratava de um dia daqueles.

Fabinho

Inadequado

2006-10-03T15:30:00.000-03:00

A cada dia que saio na rua me sinto um pouco mais inadequado; anacrônico; obsoleto; ultrapassado. É muito fácil se sentir assim. Não tenho a pretensão de ser vanguardista. Experimente. Avance pela calçada, caminhe alguns passos, não precisa ser muitos, logo os seus ouvidos reconhecerão o barulho. Tum-tum-tum-tum-tum. E como treme aquele carro. Não sei se anda mais para frente ou para os lados; rebola – talvez seja o desejo secreto do dono – ao som de uma música cantada numa língua estrangeira, completamente ininteligível para ele. Ou pior. Toca Racionais Mcs. Ele deve pensar que o Mano Brown é americano. Canta em inglês, como outros tantos que aparecem na MTV. Não consigo acreditar que ouça as músicas, que preste a mínima atenção nas letras. É só tum-tum-tum-tum. E o Mano Brown grita: “Eu não preciso de status nem fama / seu carro e sua grana já não me seduz / e nem a sua puta de olhos azuis”. Ele sorri para a loira ao seu lado. Ela eleva uma das sobrancelhas. Tenta fazer alguma ligação da música com a realidade. Tenta pensar. Fracassa. E sorri de volta.

A cada dia que saio na rua e não tenho ao meu lado um pitt bull, me envergonho. Aquela masculinidade toda que recende de sua expressão viril, os músculos das patas bem torneados, os olhos febris e inquisidores. Nunca vi cachorro nenhum provocar briga. Até essa raça ser criada. Ele deve pensar: vou tirar esses humanos desprovidos de caninos tão perfeitos pra otários; esses trouxas e medrosos bípedes; esses frágeis e desarmados idiotas. E abocanha uma perna com sua mordida de tubarão. Não é a raça, é o dono que faz ele ser violento. Não acho. Nesses casos acontece exatamente o contrário: o cachorro é o cérebro da dupla. É o único que pensa. O outro rumina esterco na cabeça. Fedorenta e inútil.

A cada dia que saio na rua desejo ter ficado em casa. Mas quando fico em casa ela treme. Vou até a janela. O vidro gagueja a sua tepidez. Há alguns descerebrados lá embaixo. Inclinam o corpo no banco do carro. Uma mão na direção. A outra coçando o rosto imberbe. O rádio esgarçando a voz do Mano Brown. E o Golf vermelho se arrastando a centímetros por hora. Cumprimenta o filho do dono da loja de roupa. Cumprimenta o filho do dono da empresa de papel. Cumprimenta o filho do traficante (de madeira). Cumprimenta o filho do secretário de segurança. Cumprimenta o filho do dono da cidade. Cumprimenta a si mesmo no espelho retrovisor.

deixo a janela. ligo a televisão. desligo a televisão. volto à janela. é mais divertido. cumprimento um aba reta. cumprimento um vira-lata sarnento. cumprimento o rio, o sol, o céu e aquele retardado do Golf vermelho. ele faz que não me vê. eu não ligo.

Guilherme

Crepúsculo

2006-09-29T02:41:00.000-03:00

Escrevi este texto há alguns meses. Por isso o atraso da estação. Era para ser um conto. Foi abreviado pela pura falta de inspiração.

Caminho solitário pela beira do rio Guaíba. Uma borboleta azul risca o ar, galopando suavemente com suas asinhas frágeis. Os carros deslocam-se rapidamente. A brisa sopra com o vigor do fim da tarde de outono. Piso intencionalmente em algumas folhas secas para ouvir a canção metálica desta estação. O sol queda aos poucos e é velado por algumas nuvens maldosas.

Do lado de Guaíba, a beira ainda possui sua elegância. Não podemos mais tomar banho de rio como nos tempos de meus avós, as paradas de ônibus precisam ser restauradas, cheiram a mijo, mas a paisagem conserva seu encanto. Ao final das tardes de sol, o céu reproduz um mosaico de cores. Basta divisar os morros de Porto Alegre para enxergar o espetáculo. O espectro começa com um roxo suave, quase sôfrego. Esbarra num vermelho abrandado (travestido de rosa), que se transforma, mais acima, em laranja. Enfraquece gradativamente para um amarelo pálido, quase alvo, que deságua na imensidão azul do céu.

Caminho como sem vontade própria. Caminho instintivamente, desprendido de qualquer autonomia. Movido por algo que minhas pernas tivessem decidido antes mesmo de desenvolverem-se na barriga de minha mãe. Inerente aos meus parcos anos de vida. Paro junto de uma árvore de tronco robusto e incrustado para apreciar o crepúsculo.

O sol morre como deveria: sereno e moroso. Ando tranqüilamente até minha casa. De volta a meus devaneios inúteis. De volta a minhas incongruências irremediáveis. De volta ao quarto mal iluminado pelo abajur de luz desmaiada e débil.

Guilherme

Homenagem a um Ilustre Tricolor

2006-09-28T04:09:00.000-03:00

* Peço licença para usar termos mais coloquiais e os ditos “nomes feios”. Acho que neste caso acrescenta bastante no texto. Se alguém se sentir incomodado, não prossiga a leitura.

Lembro de estar sentado em uma cadeira da Antártica. Aquelas bem desconfortáveis, gélidas e enferrujadas. Ainda não encostava os pés no chão. Eram minutos intermináveis até chegar a porção de fritas. Já entediado, esperava ele aparecer. Volte e meia, vinha aquele velho barbudo – estilo Ray Connif – soltar uma piadinha sem graça.

-Teu timinho é podre... Tu não ganha de ninguém – caçoava.

As pálpebras ficavam pesadas, olhos cheios d’água e eu dava de ombros. Só de raiva, segurava o choro. Ingênuo ainda, não tinha coragem de responder a altura. Com o tempo, fui me recuperando.

Entre uma piadinha e outra, ofereceu-me um cachorro de presente. Nossa. Um cachorro. O primeiro cachorro. Adorei a idéia. Depois de uma reunião familiar foi escolhido o nome: Marroney. Putz. Em homenagem ao personagem gozado da Loucademia de Polícia. A escolha não me agradava. Enquanto esperava mais um porção de fritas, percebo que ele findava um copo de cerveja e vinha em minha direção. Pensava em dar uma resposta.

-Coloca o nome de Falcão. O jogador do Inter aquele. – sugeriu.

Estava batizado o meu primeiro bicho de estimação. Uma mistura de Pastor Alemão com “Kolley”. Agora, já considerava o Marcos meu amigo.

Os anos foram passando e as discussões aumentando. Quando o Grêmio perdia, fazia o caminho mais longo na volta da Escola só para passar em frente ao Bar do Alemão – ele sempre foi o comandante dos Bebuns – e dar uma corneta.

- Teu time tomou no c..... – me esbaldava
- Vai, vai... tu nunca vai ver teu time ganhar um título nacional... vai pentiá macaco – replicava.

Arremedava dizendo que vi o Inter ser campeão do Brasil em 92, mas, sempre ele vinha com o argumento que o meu time era Internacional somente no nome. Prometia a ele que quando o colorado ganhasse um título de expressão iria pra frente da sua casa pra estourar foguetes contra sua residência. Por anos, segui com esta promessa. Já quando o Grêmio ganhava, voltava pelo trajeto normal.

Nos dias de jogos, ele me aguardava – desde a 1h30 - com suas dose duplas, no Bar do Alemão. Bastava o ônibus do Scaranto - excursão - despontar na Avenida, que ele se preparava com uma toalinha do Grêmio. Rapidamente eu abria a janela colocava a cabeça pra fora:

- Marcossssssssss Vai toma no c...´´´´´´´´´´´´

Faceiro, mostrava o dedo do meio em riste, tremulando sua toalinha azul. Ele ganhava o fim de semana com isso. Eu também. Por muitos e muitos jogos, foi assim.

Hoje, a cadeira no Bar está vazia. A alegria dos bebuns, certamente não é a mesma. Falta a presença do seu líder. Creio que o título da Libertadores veio um pouco tarde. Não penso em soltar foguetes na residência, em respeito a sua esposa. Ela não entenderia. Mas toda vez que passo em frente a casa dele, presto-lhe uma homenagem cantando em pensamento: Ei! Marcos... Vai toma no c...´´´

Fabio

Monólogos de um Paranóico

2006-09-25T21:30:00.000-03:00

Ele caminha pelas ruas esburacadas da Cidade. Absorto, finge não perceber a árdua realidade ao seu redor. Por vezes, conversa com o “deixa que eu chuto”, enquanto espera o ônibus para a Capital e sente-se bem. Com isso, acredita estar contribuindo à sua maneira, com os menos favorecidos. Deixa ser enganado. É um filho da classe média. Às vezes, fala sozinho. Ensaia frases entrecortadas em meio a suas passadas largas. É egocêntrico. Seu pior defeito - diria ele.

Em uma tarde de julho passado, vivenciou uma situação peculiar. O seu perdido e despretensioso olhar, percorria de longe as tristes e poluídas águas do Guaíba. A temperatura baixa fazia com que sua respiração saísse esfumaçada, tornando o seu foco de visão uma bela paisagem, de certa forma, abstrata. Ao fundo, do outro lado da rua, enxergou um senhor acenando. Cabelos grisalhos, barba feita, parecia o conhecer a anos.

- Ele ta falando comigo? – pensa.

A única expectativa de não ser com ele, deu com os burros n’agua, em instantes. O rapaz que estava ao seu lado, olhava em direção ao idoso e não esboçava nenhuma reação. Parecia não ver ninguém. O que mais o intrigava eram os acenos continuados, mas, em nenhum momento o velho fez menção em ir até onde ele estava.

- Será se esse locão ta morto? Donde ele me conhece? – se cagava.

Não teve coragem de atravessar a rua. E o pior. Não era a primeira vez que acontecia. Outras vezes, pessoas diferentes, o acenaram. Felizes, lhe ofereciam um sorriso tenro e acolhedor. Em nenhum dos casos, houve um contato maior ou aproximação. Parecem apenas supervisioná-lo. De longe. Penso que ele não gosta disso. Apenas segue sua caminhada, com monólogos sussurrados, distraindo-se, tentando não encontrar mais des “conhecidos”.

Fabio

A velha sentença

2006-09-24T21:45:00.000-03:00

O bem e o mal não existem
Eles sempre te enganaram
Olha pro céu e distingue
Esse azul claro tão opaco

Não diz que o mal é vermelho
O vinho tem gosto tão doce
Menina, prova com zelo
A poesia que eu te trouxe

E agora, o que sobrou?
Eu e você: nós dois
Sobreviventes, sim
Do vale de ilusões

E aquela velha sentença
Eu hoje trago cá no bolso
Menina, quase me esqueço
Dos anos de calabouço

Não deixa o sol lá se pôr (só)
Que a lua vem lhe casar
Pego as estrelas lhes dou um nó
Só pra lhe presentear
(Até me esqueço de chorar)

E agora, o que sobrou?
Eu e você: nós dois
Sobreviventes, sim
Do vale de ilusões

Guilherme

Silêncio

2006-09-21T16:34:00.000-03:00

A edição de Zero Hora do dia 10 de setembro publicou nas suas páginas 16 e 17 um quadro contendo os gastos, faltas, projetos e variação de patrimônio de todos os deputados da Assembléia Legislativa do Estado. O recordista em gastos de gabinete foi José Sperotto (PFL) - que assumiu o cargo há um ano e nove meses.Foram R$ 257, 8 mil no total.

Como o grosso do eleitorado de Sperotto reside em Guaíba, era esperado que os jornais da cidade ecoassem a informação de ZH e levassem aos seus leitores o valor utilizado pelo parlamentar. Mas a imprensa guaibense silenciou. A única referência ao deputado nos semanários guaibenses foi um anúncio estampado nas capas, com o sorriso fotográfico de Sperotto e a singela frase: "Prometeu, trabalhou e cumpriu".

A atitude da coordenadoria de campanha de Sperotto era presumível. Essa prática é comum entre os candidatos. Respondem ao que foi publicado com silenciosas e simpáticas propagandas. O mais grave de tudo isso é o jornalismo amnésico que O Guaíba, Gazeta Centro-Sul e Folha Guaibense entregaram aos guaibenses na semana passada. Se o objetivo principal deles é vender anúncios, que editem um caderno publicitário; e não se intrometam num terreno tão influente, importante e, necessariamente, transparente como o jornalístico.

Guilherme

O Gol da minha Vida

2006-09-17T21:29:00.000-03:00

Sentado na garagem da casa da minha noiva, assistia ao jogo Inter e São Paulo, pelo Campeonato Brasileiro. Depois de um fim de semana maravilhoso, almejava terminá-lo com mais uma vitória sobre o atual Campeão do Mundo. Mas sabe como é. Aquele velho ditado: “sorte no amor, azar no jogo”. Entre algumas conversas de cotidiano com a nega, - a partida já estava 2 a 0 para o tricolor paulista - ocorre um lance peculiar e Rogério Ceni sente uma lesão na virilha. Por poucos minutos, a bola parou de rolar. A torcida mesmo com três derrotas em finais este ano, buscava forças para gritar “Tri Campeão”, referindo-se ao número superior de Libertadores conquistadas. Aquele 9 de agosto, no Morumbi, foi marcante para eles. Para mim, também.

Foi naquele 9 de agosto - mês do cachorro louco – que saiu o gol mais importante da minha vida. Por ironia, não estava no estádio. Lembro-me que no início da tarde fui cobrir as ocorrências policiais e na DP o único assunto era o jogo do colorado. Tinha a plena convicção de que se não assassinassem o Maneca, nada mudaria a pauta dos Investigadores. Mas não, a semana foi tranqüila. Sem saber ao certo o que anotava, - meus ouvidos estavam no ligados no radinho do delegado, sintonizado na gaúcha, descrevendo todos os detalhes que antecediam a batalha – prescrevi alguns dados e fui para a Gazeta esperar o micro para a faculdade.

No caminho, o nervosismo aumenta consideravelmente. Já em aula, percebo que não li o texto pedido na aula anterior, e, preocupado, quase me esqueço do jogo. Quase. Dois futuros jornalistas adentram a sala com peitos estufados, desfilando com camisetas do São Paulo. Não me contive. “Gozar com o pal dos outros é foda” – Sem falar nada, pediram licença à professora e sentaram. Hoje, nem me olham. Esta pequena frase me rendeu uma antipatia por todo semestre, quem sabe todo o curso. Enfim.

Passava das 21h45 e a mestre não liberava seus alunos. O assunto em pauta era autores latino-americanos. Quando a classe foi questionada sobre algum escritor uruguaio, resolvi citar – dificilmente falo para toda a turma – o Eduardo Galeano. Solenemente fui reprovado por todos, que queriam ir embora. Bola fora. “Mais algum?” replicou a professora. Então, ao fundo da sala, surge uma voz feminina, quase aos gritos “O Sóbis”. Foi o suficiente para encerrar o dia de estudo. Será que ela imaginava, em poucas horas, aconteceria uma atuação tão brilhante deste garotinho de Erechim?

Voltando para o micro, em passadas largas no estacionamento da Unisinos, escuto a expulsão de um atleta sãopaulino. FDP – festejei sozinho. Os transeuntes, não entenderam bem o que ocorria. Entrando na condução, vou até o último banco e vejo as primeiras imagens da partida. Imagens destorcidas, falhadas, devido à falta de antena. Era difícil enxergar a bola, o rádio me guiava. Me sentia dentro do Cícero Pompeu de Toledo. Coração palpitando perigosamente, um filme de todos os jogos do colorado rodavam sobre meus olhos. Tinha medo. Não conseguia uma troca de conversas coerente. “Fábio, o Inter ta com 3-5-2, ou 4-4 2”, perguntou um colega de micro. “Sei lá por... Não é o momento” respondi, de forma um pouco grosseira. Lacrimejava.

Pintando a América de Vermelho

Bolívar. O beque colorado que me inspirou deixar o cabelo um pouco maior, começou a jogada épica. Em um belo passe tocou para Edinho que, em um apurado lançamento deixou Sóbis frente a frente com Fabão. Desengonçado, quase caindo passou pelo zagueiro e chutou no cantinho. Voei do assento batendo a cabeça no teto. Berrava, berrava, assuntando os colegas de micro. O tiozinho – motorista – liberou o som para todos os passageiros. “Esse gol é tinta vermelha na América”, bradava o locutor, que ficaria conhecido no Brasil inteiro após a narração do segundo gol do Inter, também de Sobis. Extasiado, lembrava da desclassificação contra o Ceará na Copa do Brasil, a derrota para o Bragantino, em 96, da quase segunda divisão, por duas vezes, da derrota roubada do brasileirão do ano passado, e sabia, que este gol era um divisor de águas. O início de um marco histórico para mim, para o Inter e para a metade mais feliz do Rio Grande. Estava acabando essa historinha de Internacional só no nome. Obrigado, Inter. Obrigado, Sóbis.

Esse guri com “...cara de gaúcho, pinta de gaúcho, roupa de gaúcho, parece gaúcho..” se transformou no meu maior ídolo do Internacional - igualando-se ao Fabiano Cachaça.

Contendo as lágrimas, ainda consegui bater a cabeça novamente, festejando o segundo gol, menos de 10 minutos depois. O São Paulo descontou, mas os gremistas não comemoraram. Era o sinal de que estava chegando à nossa hora. Ao chegar em casa, encontro meu pai avermelhando, com certeza, muito mais nervoso que eu. Sem soltar um comentário sobre o jogo, resumi a um sucinto “E aí” e me tranquei no quarto até o final da partida. A batalha estava ganha e o título encaminhado. Mal sabia eu, que sete dias depois, assistiria o melhor jogo da minha vida. Mas o gol. Ah, o gol já estava feito.

Fabio

No vídeo, um especial sobre a conquista colorada. No primeiro trecho, o gol da minha vida.

Experiência Recompensada

2006-09-06T21:39:00.000-03:00

Esta matéria eu fiz para a Revista Experiência, da Famecos, semestre passado. No impresso ela teve de ser reduzida. Aqui é reproduzida na íntegra.

O editorialista é figura mítica dentro do jornal. Espécie de patrimônio da empresa. De punhos talhados e escrita apurada, domina a língua portuguesa como poucos na redação. Para tanto, normalmente é alçado ao cargo com idade já avançada e muitos anos de casa. Precisa ser de total confiança da direção. Afinal, a opinião do jornal é transmitida nas linhas de seu texto. Talvez essa abnegação literária seja outro indicativo da necessidade de ele penar alguns anos nas editorias do jornal antes de assumir o posto. Aquele ideal romântico de jornalismo já não corre nas veias e esboçar uma idéia, por vezes contrária às suas, em troca de uma confortável remuneração nem é cogitada como traição aos remotos valores de recém-formado, e sim, uma conseqüência natural do labor bem desempenhado. Para reconhecer um editorialista dentro de uma redação de jornal, basta mirar as cabeças de fios mais desbotados e ralos entre os computadores.

Com mais de 36 anos de profissão, duas Copas do Mundo no currículo e passagem por veículos tradicionais do Estado e do país como Veja, Jornal do Brasil e Correio do Povo, Nilson Souza, editor de Opinião de Zero Hora, é editorialista do jornal há 13 anos. As sobrancelhas hirsutas e o cabelo rareado e branco revelam de cara os 57 anos de vida. Em outra profissão ele já estaria aposentado ou preparando-se para isso. Mas o jornalismo caminha em terrenos mais sinuosos e transversais, e como um bom vinho, o profissional encontra-se amadurecido a ponto de expressar a opinião de um jornal somente depois de muitos anos ou décadas de carreira. Os motivos, Nilson explica:

- É necessária uma bagagem cultural muito grande para comentar sobre os mais diversos assuntos. Além de conhecer e se identificar com o ideário da empresa – argumenta.

Com gestos comedidos, comentando a sua função como se estivesse em uma sessão mediúnica, forçando as pálpebras com a mão direita, ele se esforça para remontar os primeiros anos de faculdade. Já no quarto semestre de curso, é contratado pela Caldas Junior, onde passa a trabalhar no Correio do Povo. Nessa época, submeter-se ao ideal de uma empresa em detrimento de suas crenças nem passava pela cabeça do estudante.

- Como todo jovem, jamais me imaginava nessa função. Tinha aquela idéia de jornalismo anárquico, onde todos comandassem ao mesmo tempo. Com o passar dos anos, a gente nota que concorda com 99% daquilo que o jornal prega – acrescenta seguro.

Amir Domingues, 78 anos, editorialista do Correio do Povo, atende ao telefone. As frases impacientes e lacônicas resumem rapidamente os predicados necessários para exercer seu trabalho. “É preciso uma longa experiência e muita disciplina intelectual”. São 49 anos de Caldas Junior e 17 como editor de Opinião. Ele reconhece que é procurado pelos jornalistas menos experientes para distribuir conselhos e discorrer sobre questões históricas, mas não credita o fato ao seu posto.

- Eles me procuram como os jovens procuram aos mais velhos em qualquer profissão.

Companheiro de Amir na função de editorialista do Correio, Manoel Braga Gastal não chegou ao posto que ocupa como a maioria de seus colegas. Beirando os 90 anos, o jornalista que há 17 foi contratado pela Caldas Junior admite que conhece poucos companheiros de veículo. Pelo simples fato de não comparecer à redação.

- Desde que entrei no Correio eles fazem a deferência de buscar os textos que faço em minha casa - uma simpática morada no bairro Espírito Santo, em Porto Alegre.

Empunhando o gravador, segundo ele, por sentir-se mais confortável para falar, Braga Gastal conduz seu discurso com as palavras sobrepostas de forma metódica e conclusiva. Deixando transparecer a personalidade carregada de linguagem jurídica. Advogado jubilado pela OAB (Ordem dos Advogados do Brasil), exerceu a profissão por 50 anos. A retórica jurídica foi determinante no seu sucesso como jornalista de opinião, tanto na extinta coluna “Dois dedos de prosa” da rádio Farroupilha, quanto na atual função. Mas o que aponta como grande atributo de um bom editorialista é a percepção aguçada, o olho clínico para escolher a notícia certa a ser abordada.

- Nem sempre a manchete do jornal deve ser escolhida para o editorial. Às vezes uma matéria escondida no cantinho da página pode ser a escolha certa – ensina.

Guilherme

Olhos de aborto

2006-09-03T18:53:00.000-03:00

Os olhos eram azuis. Um azul denso e harmônico. Os olhos me fitavam aflitos, imprimiam gritos que não entendia, divagavam no silêncio pesado de sua casa. Os olhos percorriam caminhos que desconheço; escapavam aos meus olhos seus desabafos, aos meus ouvidos seus gemidos crus, ao meu olfato apurado seu cheiro de lamento, ao meu tato destro seu corpo cansado e frágil. Aqueles olhos que tão bem conhecia. Aquela íris que decorei ainda criança.

- Era essa a minha dor. Era esse o meu calvário. Era essa minha sina – dizia-me sua boca.

Da rua esgueirava-se pelas frestas nas janelas o vento gelado que chegava lentamente a minhas narinas. Escorria pelo maderume do soalho lustrado, desviava de cadeiras e mesas e alcançava-me. Mais gelado que aquele olhar glacial e intimista, escondido em armadilhas tantas. Ela voltou a sussurrar algumas frases:

- Eu estava estirada, Jonas. Depois de todo aquele veneno destilado dentro de mim, daquela barba espessa e suja me arranhando as costas, daquele bafo rançoso esquentando-me a nunca, Jonas – sua voz começava a ganhar volume e raiva –, daqueles pelos felpudos roçando-me a pele – pausa bruscamente.

A penumbra da sala acentuava o silêncio constrangedor e penoso, principalmente para mim. A ela não sabia o que dizer. Apenas reminiscências muitas de nossas vidas saltavam-me aos olhos: as brincadeiras de criança, o namorico na adolescência, a sexualidade mútua – não estava preparado para aquilo tudo. Lembrava tão somente da vez em que escalamos a raiz sinuosa e descoberta de uma árvore no sítio do vô. As suas pernas magrelas, a destreza de suas mãos de alpinista, a coragem que lhe sobrava em cada poro de sua pele morena e extinguia-se em todos os cantos de meu corpo.
E agora era ela quem me pedia socorro. Aquelas garras felinas mostravam-se frágeis tal qual uma luva de tecido fino, as pernas – mais grossas e melhor desenhadas – perdiam a força, o ânimo; e os olhos – aqueles olhos de menina tonta, aquele olhar de soslaio, azul, quase transparente – gritavam por ajuda.
Depois de segundos passados em branco, uma porta range, sinto sua mão apertar a minha com força e seus dentes cerrarem-se de nervoso. A luz do quarto avança sobre o escurecer da sala e a sombra de meu tio aparece.

- Boa noite, Jonas – acena, enquanto caminha para a cozinha.
- Boa noite, tio – respondo. E fixo meus olhos nele. Ainda não entendo o que aconteceu. Toda aquela solenidade, toda a gravidade que carrega consigo desde que me conheço por gente, faz parecer um acinte o que sua filha acaba de me contar. O tio era o homem mais sério que conhecia; com a barba hirsuta e negra, corpulento, de uma elegância monossilábica e uma educação exemplar. Era ele quem melhor representava o sobrenome do vô. Um nome forte, robusto, austero: Carlos Eduardo Campelo. E agora todas as minhas certezas sobre ele desmoronavam, derrotadas pela dor. Eu realmente preferia que o tio não tivesse feito aquilo. Que fosse apenas um pesadelo de menina insegura.

Ele sorveu o leite frio, guardou a garrafa na geladeira, resmungou algo para nós e encaminhou-se para o quarto.

(Amanhã vai vestir seu terno polido e passado pelas mãos calejadas da tia. Vai caminhar até a garagem de madeira construída ao lado da casa, para dar a partida no Uno vermelho; ganhará as ruas da cidade até chegar ao trabalho. No percurso, alguns-cumprimentos- outros-contratempos. Chegará em casa depois de um dia cansativo e laborioso e receberá o olhar fatigado de minha tia, que finda o jantar. Observará com atenção as estrias que abraçam-lhe e branqueiam-lhe o corpo bronzeado; a anca que antes era larga, agora recolhida e triste; os peitos murchos mirando o chão. Desviando a cabeça, logo elevará os olhos até a filha. Reparará nas suas pernas lisas, nas nádegas arredondadas, na boca fresca e rosada, nos seios fartos e flácidos – mal-cobertos pela blusa marrom que revela os mamilos. Não, ela não puxou à mãe, pensará resoluto).

Agora ela chora. Um choro contido. De incredulidade e resignação. Tomo-lhe o corpo em meus braços e me calo. A lua despenca nessa madrugada de inverno. O frio aumenta aos poucos. O silêncio impera. Evitamos as palavras para que o sol não acorde, para que nada se ilumine, para que o céu aborte o dia como um feto indesejado e o nosso abraço nessa sala escura e triste se eternize.

Guilherme

O Barquinho

2006-08-16T14:32:00.000-03:00

Há um barquinho que navega sobre o Guaíba. Nessa tarde cinza e sem graça, sob a chuva de pingos grossos ele luta bravamente contra o vento áspero e frio. Não consigo enxergar com precisão, mas parecem dois tripulantes a bordo. Sobre o que conversam? Alguma aventura mais excitante, mares revoltos e bravios? Talvez. Talvez a amargura de não comandarem mais pomposos navios lotados de figuras da alta sociedade. Os anos passados em oceanos desconhecidos e no frescor dos portos. O uniforme branco feito algodão recém colhido que usavam. As medalhas que luziam sob o sol de alguma primavera.
Mas agora apenas lamentam, tenho certeza. Os amarelentos casacos, as condecorações enferrujadas, o convés fantasma do navio que não mais existe. Apenas as ondas anãs do Rio Guaíba. Apenas a tristeza do barquinho escuro. Protegidos por uma precária lona negra apreciam a derrota com resignação e covardia.

Guilherme

O choro do rio

2006-08-10T03:13:00.000-03:00

Os primeiros raios nasciam
Alaranjados e esguios
Colorindo o rio sem graça
Emprestando vida à alvorada

O sorriso largo da manhã
Desprendia a amargura
Da noite fria e triste
Que a lua despedia

E acossado pelo sol
O rio chorou caudaloso
De suas lágrimas brotou
A vida de som e gozo

Guilherme

A menina

2006-08-08T15:24:00.000-03:00

Olhem para aquela criança desbotada sob o sinal. Olhem para aquela criança de olhar vazio, pés descalços e bainhas das calças carcomidas. Aquela criança que mendiga um real, dois. Aquele bichinho que ainda carrega traços humanos. Aquele amontoado de poucas carnes, muitos ossos e fome. Muita fome. Acelere o carro. Estaque o automóvel no sinal vermelho. Debrie a primeira marcha esperando a sinalização para seguir. Agora, vire o rosto. Aí. Esse é o retrato de seu descaso.

Ela acorda quando o sol nasce. Calça os chinelos tamanho trinta e dois; eles não resistem ao cimento da calçada e rasgam pouco depois. Veste o abrigo tamanho treze anos, que ainda fica um pouco grande, e caminha seis quilômetros da Nova Guaíba até o Centro. Aquece os dedos com baforadas esparsas e parte para a humilhação. "Um trocado, tio?!". Pede e pede. Procura o pote que deixou escondido no final da tarde de ontem. Cadê? Aqui. Leva-o até o nariz e respira com avidez. Cola. Muita cola. Caminha tonta pela faixa de segurança. Está quase em frente à Pompéia. A fome já passou. O frio, não. Pratica um pouco mais de mendicância. Recebe alguns olhares de desprezo, outros de pura indiferença. Ao avistar a esquina da São José com a Vinte de Setembro, surpreende-se com uma caminhonete Toyota reluzente que dobra naquele momento.

Observa as suas curvas perfeitas, a prata bem tratada, os pneus negros e polidos. O automóvel encosta exatamente ao seu lado. Transforma-se num espelho. A menina se olha. Se toca. Se vê na Toyota. A Toyota é o espelho onde ela redescobre o seu rosto - envelhecido e triste. Ela redescobre os dentes amarelados e desparelhos. Ela redescobre os cachos pretos de seus cabelos - engrossados pela sujeira e falta de banho. Ela redescobre-se por completo, em segundos renasce. Por pouco tempo. O carro solta um apito alerta. Os vidros automaticamente elevam-se. Uma senhora elegante e longilínea, com o rosto coberto pelos óculos escuros e expressão nauseabunda, dirige-se ao brigadeano mais próximo. Como uma empregada doméstica competente que é, ele afasta a sujeira travestida de menina - de olhos tristes e grossos fios de cabelo - para longe da Toyota. Que brilha como um diamante no sol do meio-dia que vigia Guaíba de cima. Como um olho que a todos vê. Quase todos. A menina recosta-se na sombra mais próxima. Senta-se sobre a calçada irregular e inala com vontade seu pote de cola.

Guilherme